huesos de animales

si has leído alguna vez Watership Down, probablemente te hayan entrado ganas de convertirte en conejo. a mí me entraron, y desde entonces llevo una doble vida. allí, en el Este metropolitano, Dokland se erigió en solar para la imaginación, y patio de recreo para las criaturas sin carne ni hueso

más tarde, y como surgida de un sueño industrial, la cabra tomaba forma y se reproducía hasta colonizar lugares impensables del mundo y de la red.

la granja sigue expandiéndose. el río sigue llenándose de tesoros con cada marea, que son de nuevo barridos, o recogidos a tiempo, rescatados de entre huesos de animales

y los sueños, industriales, literarios o reciclados, sueños son

mano festo

los domingos en Brick Lane

el 1001

Victoria Park también en domingo

el canal

comida de domingo en la finca, familiar

o no

hoy he recibido dos mensajes, 

uno de mi amigo Brick La

y otro de mi amante Vic Pk

diciéndome que me echan de menos

manolo y manuel

dos viajes de ida, a casa; o dos de vuelta, a casa también. no ida y vuelta, no es lo mismo. me decido por el vuelta y vuelta, es más millasiano. vacaciones en casa, y a casa a descansar. suena perfecto, menos para el hígado. Londres era como la casa que se queda fría tras cinco meses de ausencia. alguna que otra planta mustia, y otros seres han anidado en los alféizares. a los cinco minutos, uno siente que no se ha ido, que te han guardado sitio, que la llama sigue viva y que no tienes más que acercar tu vela y arder...

tampoco es lo mismo manolo que manuel, aunque al final no importe. a un inglés ni intentes explicárselo, aunque ya he dicho que no tenía importancia. cuestión de tomárselo con calma y confiar en la suerte y en las amigas (ameigas)

bienvenidas en el 333 de la mano de Noisick, y despedidas en Brick Lane: el eterno 1001 tenía reservada una sorpresa para los adictos a los bancos de afuera. y si hay que poner un pero, se lo ponemos esta vez al George, al que se le ha subido a la cabeza ser votado el 2º mejor pub de Londres y ahora nos hacen pagar a la puerta. jo

desiertos

el desierto de lo real, era como Morpheus definía el mundo del futuro, una vez que las máquinas se adueñasen de él. no he investigado lo suficiente como para saber qué opina Millás de esa frase, de Matrix en general, y de la realidad en el futuro. a lo mejor le digo que se pase por este blog como primer enlace tridimensional entre lo real, un desierto, y el tiempo -presente o futuro, ¿qué más da?

este blog no es real porque sea un desierto, espejo de la realidad que se extiende ante mis ojos y que se cataliza a través de mis dedos y este teclado; este blog es un desierto, y éso no es nada nuevo. lo de si es real o no, lo decide cada uno con su almohada -o con su mujer, según los casos- pero, de lo que no se sabe nada, es de qué tiempo estamos hablando. a lo mejor me pasa como a alguno de mis estudiantes, que empiezan una frase a las 5:17 de la tarde, y la terminan la semana pasada. y se quedan tan a gusto. a mí me dan escalofríos.

los desiertos es lo que tienen; te metes, te metes... y aparte de pasarlas canutas, te vas quedando sin amigos. yo no soy religioso, pero mira lo que le pasó a Jesucristo. no es broma. cuando ya llevas un rato andando, y ves que a lo mejor -sólo a lo mejor- te has perdido, empiezas a pensar que quién me mandaría a mí y cosas por el estilo. pero hay veces que no es culpa tuya, que te despiertas sin saber muy bien cómo has llegado hasta allí, y mucho menos cómo salir, cómo volver a tu oasis-vida. entonces lo que menos te importa es quién regará las plantas, qué va a pasar con el blog o quién sacará la basura. 

espero no haberme quedado sin amigos. éso sí que sería peor que un desierto

masimor@hotmail.com

el George

recuerdo la serie Friends, ¿y quién no? Para mí lo mejor de esa serie era el bar, el Central Perk, donde Rachel encontró su primer curro, y donde se encontraban unos y otros casi a cualquier hora y, además, siempre pillaban los sillones libres. siempre he soñado con tener un bar o pub que fuese un poco lo mismo, donde encontrarse con los amigos sin haberlo planeado, sin que haga falta ni siquiera un mensaje al móvil ni una quedada en Facebook, y que siempre resulte igual de acogedor.

ése pub es el George. The George Tavern. lo he mencionado en este blog varias veces, con motivo de conciertos, cumpleaños de unos y otras, y eventos varios. ayer fue un día especial, una gran fiesta. el motivo esta vez era triste; el George está en peligro.  hay motivos de alarma a la vista de una serie de proyectos municipales de construcción de vivien... los que lo habéis conocido, sabéis cuán especial es el local, y lo que significa desde lo personal, además de lo estético, histórico, etc. 

hay más información sobre todo ésto (en inglés), además de qué se puede hacer al respecto, en www.myspace.com/thegeorgetavern. al que no le guste leer o no le guste leer en inglés, le invito a una pinta en el George. mañana; hoy tengo una resaca de cuidado

www.myspace.com/manolai

apolo

casi sin tiempo para recuperarse, pero avizores de la fecha extra para el concierto de Powderfinger, un día antes, jueves, con lo cual las probabilidades de pillar entradas a la puerta aumentan considerablemente, y hacen que merezca la pena arriesgarse y darse un paseo -en metro, claro- hasta Hammersmith a buscar nuestro rincón en el cielo del Apolo, hermano pequeño de la Academy de Brixton.

estaba claro desde un principio que para el grupo iba a ser como tocar en casa, en una de las zonas más cabezabajo (down under) de Londres, y en cualquier caso, entre una audiencia predominantemente aussie.
a salto de canguro nos colocamos en una posición envidiable para el remate (la esquina izquierda del área pequeña), regateando a los colosales -aunque rígidos de cintura- defensores del campo visual. a estas alturas de temporada, el engranaje del equipo funciona como un mecanismo de precisión: yo pillo las birras, tú al baño, nos encontramos en el punto P en cero coma, corregir posición, luces fuera y listos para la acción.
el nuevo disco de la banda aún no ha salido y sus temas son prácticamente desconocidos para la mayoría, que aprovecha el tiempo para liberar, al menos una de sus manos, de la tarea de sostener la pinta.
Tras un par de temas de calentamiento, el primer directo a la mandíbula con Sunset, al que sigue My happiness, comenzado con un "un, dos, tres, cuatro" en español. tras un repaso por su discografía, y otro espontáneo guiño a todos los Spaniards que estuviésemos allí (sin saber muy bien a cuento de qué, pero se agradece), Bernie Fanning prepara la despedida. dos nuevos temas, y el colofón con Black tears, que suena como un himno entre banderas con la Cruz del Sur, brazos en alto y abrazos de camaradería.

masimor@hotmail.com