martes, 25 de septiembre de 2007

helado

una de las cosas que más me intrigaba cuando me vine a vivir al Reino Unido era de dónde provenía una musiquita como de organillo, que recordaba a la canción de los Pitufos, y que se oía por todas partes y allá donde fueses. tardé varios meses en descubrirlo. se trataba de la furgoneta de los helados, ésas decoradas con el pato Donald o los enanitos, que se abren por los dos lados para despachar helados y chucherías a los críos, y de las cuales hay una en cada esquina o en cada parque, en verano. en invierno, hibernan.

esta tarde se estaba abriendo el cielo en canal y cayendo la de Dios es Cristo con granizo y vendaval y profuso aparato eléctrico, y lo único que se escuchaba aparte del estropicio era la grimosa cantinela de la furgoneta de los helados.

de coña, ¿no?

masimor@hotmail.com

blanco

desde ahora podéis llamarme Nolo

Mac Nolo.

avisaosestáis

masimor@hotmail.com

miércoles, 19 de septiembre de 2007

hippie

"Me parece absurdo que los jóvenes españoles quieran comprarse una casa, es una manía de niños mimaditos de la actualidad [...] Es una herencia franquista, no entiendo que los jóvenes se hipotequen, eso es cosa de viejos [...] vivimos en el mundo de tener, cuando lo importante es ser y hacer. Hemos pasado de la España mágica a la hortera[...]En la vida sobra todo. Hasta las gafas, todo pesa"

Fernando Sánchez-Dragó, sobre la vivienda en España
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/09/18/suvivienda/1190101895.html

cortesía de ASI

masimor@hotmail.com

viernes, 14 de septiembre de 2007

días domingo


cuando abres el blog de otra persona lees lo primero que aparece, y entonces sigues leyendo y te olvidas de que ésto no es como un libro o cualquier otro documento, sino que los blogs empiezan por el fresquísimo final y acaban por el tembloroso principio, con los primeros balbuceos y frases del estilo "ésto es sólo una prueba", que luego todo el mundo borra.

(Uge llamaría a ésto metablogueos. ¿no? ¿Uge?)

ésta vez yo también voy a seguir el orden cronoblógico y voy a ir hacia atrás, como Tarantino o los cangrejos de río.
no todo son semidioses en el mundo de la música, y lo mejor es ir a un festival sin saber muy bien qué te vas a encontrar, pero con la certeza de que vas a encontrar algo que te sorprenda. con ésas vamos todos los años al Brick Lane Festival, el segundo domingo de septiembre; un poco por vernos, un poco por la música, los pubs, el ambiente, el mercado, y especialmente si el día es soleado. fue allí donde descubrimos a nuestra "local band" Selfish Cunt, hace ya dos años.
merecieron la pena los ritmos skatalíticos, en plena dialéctica con la ley de la gravedad, de Shameless and the Paddy Ragga y de Skallywags. todos preguntaban por Selfish Cunt, que ni siquiera tocaba en el GoMad, primera edición del festival de tres días en The George Tavern, nuestro "local pub".
la terraza del Vibe bar se iba quedando vacía a medida que la noche avanzaba, el fresquito se volvía fresco y la gente optaba por los dj's que pinchaban en las salas de adentro. el Vibe es como un laberinto, te pierdes y te vas encontrando a la gente aquí y allá; levantas la vista y el culo de la chica que bailaba delante de ti pertenece a una de tus amigas. ooops!
aunque hay gente que viene al Festival sólo a comer curry.
po falen..

jueves, 13 de septiembre de 2007

el artista anteriormente conocido como...

Prince. nunca me imaginé a mí mismo en un concierto de Prince. ni de cualquier otro mega ídolo pop. nunca he sido fan y de hecho no tengo ni he tenido ningún disco de Prince. pero se juntaron muchas circunstancias y un poco de reflexión por mi parte, para decidir ayer, out of the blue (me encanta esa expresión del inglés), quedar con Leo,33 y presentarnos a la puerta del impresionante Millenniun Dome a intentar conseguir unas entradas de reventa.

al grano. el pequeño monstruo viene y va al escenario dentro de una caja negra, como si fuese un instrumento más. se abre la compuerta y... por ahí sale el príncipe. una vez a caballo de su flecha-símbolo hermafrodítico se desenvuelve y funde con músicos, bailarinas y demás instrumentos. todo sencillo, suave y natural.
bises. Kiss, Purple Rain... el concierto termina, el músico saluda, se rinde a su público en su 19ª noche de concierto en la capital de la música europea. se abre la escotilla, desaparece y se va, tal vez para siempre, en esa caja que tres esbirros empujan por entre la gente. un par de minutos de aplausos. las luces se encienden. el público se marcha. ya nadie mira al escenario, en el medio del Dome. han pasado 5 minutos. de pronto, la caja vuelve sobre sus pasos (es decir, los de los esbirros); las frías luces de final de espectáculo aún encendidas; y un Prince en ropa de calle se sienta al teclado; el pequeño diablo tiene ganas de más: encadena tres de sus éxitos en solitario, entre el delirio de los pocos que quedábamos allí, y los que pugnaban por regresar a la grada o la arena para ver qué estaba pasando.

dicen que es la última vez que va a tocar sus éxitos en público. ésto es uno más de sus cortes de manga a la industria discográfica, como regalar su último disco con la entrada, que cuesta la ridícula suma de 31,21 libras (Madonna, 130; Police, 90), y dar 21 conciertos en Londres en menos de dos meses, para que todo el que quiera vaya a verle. que tome nota la SGAE y los cantamañanas del popeo español.

olé

masimor@hotmail.com

martes, 11 de septiembre de 2007

diarrea mental

Cada uno construye su mundo a partir de sus miserias. un mundo íntimo, ese mundo del que somos el centro, y que puede ser un palacio, un templo o una fortaleza. los hay que pretenden camuflar la escoria y deshecho de su "obra", pero cuanto mayor es ésta y más trabajada, más apesta y más es detestada por los demás. véase Ciudadano Kane, de Orson Welles.
también los hay que construyen grandes sumideros, inmensos laberintos fecales para la inmundicia propia y la ajena, sistemas de circulación, almacenamiento y canalización de la mierda, que aparecen como la puerta del cielo, la utopía o paraíso. así, la Iglesia Católica comercia con la miseria humana, y con ella edifica templos y tesoros. un artista saca lo mejor de sí a partir de lo peor y más bajo de sí.
en nuestra pequeña y anónima existencia, sucede algo parecido. no somos artistas ni grandes empresarios ni fundamos iglesias, pero nos hacemos una vida a la medida de nuestra mierda. los demás ven, no lo que somos, sino lo que quisiéramos ser, o lo que somos "también". pero lo real, lo auténtico, la materia prima universal, es la mierda

masimor@hotmail.com

miércoles, 5 de septiembre de 2007

ventoleras

a veces las ganas de echarse una meada aqui te vienen cuando no tienes un teclado cristiano a mano. viva lo simple!, que decia Shakespeare. a veces uno celebra su entrada numero 300 y otras celebra la 302. yo soy de los del 302.
el verano se pudre de puro aburrimiento y sinsentido, como alguien que ha hecho danho y acto seguido se arrepiente y se comporta incoherentemente bien, amable, encantador... y una mierda! ahora que uno busca nubarrones en el horizonte, el sol te quema la coronilla. lo mejor y mas fresco del verano quedo cocido en lagrimas, asfixiado en sudor global. Septiembre, tiempo de nuevos proyectos y propositos -mas que en anhonuevo- se tercia calido, suave e inspirador de ocios veraniegos.
a pesar de los desarreglos climaticos, nada nos distraiga de los desarreglos emocionales, esos que vienen ahora como tormentas tardias y rabiosas, como venganza masculina contra el recalentamiento experimentado en la epoca de celo primaveral. ahora Ellas vuelven a taparse y Nosotros nos destapamos, nos salimos, las perdemos de vista en nuestro espejo retrovisor.

masimor@hotmail.com