Heathrow. el aeropuerto con más tráfico del mundo. 7:57 de la mañana. aún no estoy subido en el avión, pero ya se ve la línea de meta. en el retrovisor quedan intensos adelantamientos en el control de seguridad; la meta volante de facturación, los abanicos por los pasillos hacia el terminal 3; 29 millones de estaciones en el primer tren de la Piccadilly Line; la noche -2 horas en el sofá- en Ca Oli, convertida en albergue para otros 6 que, también, iban o venían de viaje; la carrera suicida con el taxista de turno; devolver las llaves de la casa a la que ya no volveremos; los últimos helados -lo último que quedaba en el frigo- en las escaleras del portal, esperando al taxi...
amigos
ha sido una semana muy dura; ninguna otra movida anterior puede compararse a ésta: trabajo, frío, no pocas malas noticias... dejar la casa donde hemos convivido un año, vaciarla de cuerdos y recuerdos, útiles e inútiles, y guardarlos, regalarlos, donarlos o prestarlos... y nuestros amigos, ¡se han portado tan bien!
¿adónde?
¿aún no está claro? preparar el viaje era en realidad lo más fácil y cómodo, aparte de que la motivación era distinta: bañador, chanclas, gafas de sol, bermudas, camisetas de tirantes... la maleta fue lo primero en estar listo de entre un montón de cosas innecesarias en un frío, húmedo y triste febrero Londinense.
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