las gaviotas del Danubio

no es la calma de por las mañanas, en la hora punta, con la que la gente se dirige a su actividad diaria, sin prisa pero sin pausa. sin perder la educación ni las buenas maneras. ni el que la gente se mire -te mire- sin esquivos, abiertamente, ni que sonría. ni que sea el país más 'verde' del mundo, en el que todo se reutiliza o recicla, dando así una oportunidad a los que no tienen nada.

son las gaviotas que habitan el Danubio y a quienes nadie hace caso lo que más sorprende

Citadella

Cuando se cruza el río hay un momento central inmóvil, tierra de nadie, en que tu cuerpo no está en Buda ni en Pest, en que tu alma pertenece al Danubio, a su plena corriente que se desliza por la historia

Pablo Neruda

Comiendo en Hungría

Budapest en frío

la nieve cae y se queda

en el suelo y en los tejados

en las aceras y en las barandillas

en los coches y en las paradas de autobus.

hace frío y se queda

máquinas quitanieve retiran la nieve de las calzadas y forman un talud a ambos lados. y también en montones aquí y allá en las plazas y en las aceras anchas.

la nieve de los coches se derrite por el calor de sus motores,

y en sus morros se forman barbas de carámbanos y barro.

y sus bajos y aletas arrastran nieve derretida y vuelta a congelar mezclada con barro y salpicaduras de todo tipo que cubren carrocerías y lunas.

los autobuses son de un solo color, un gris indescriptible; las aceras están cubiertas de una especie de arena blanca: nieve y sal. otras son una pista de patinaje más o menos artístico. en los parques se adivinan los caminos por tener éstos un color algo más ocre. los coches patinan al subirse a aparcar en las aceras.

los únicos que salvan el tipo son los tranvías, elegantes señores que parecen salidos de sus mansiones, deslizándose por su exclusivo sendero, impolutos e inmaculados, a salvo de los charcos y los atascos

pero hoy ha hecho bueno. bajo cero, pero bueno.

y la nieve, se queda

505

así llama mi padre a mi Samsonite, ese bunker con ruedas atrás que me ha acompañado en mis más aventurosos viajes
es el número que aún aparece bordado en algunas servilletas, toallas e incluso prendas de vestir que conservo desde aquel 1986
es el número de esta entrada de blog, un capicúa, un SOS algo rectilíneo, el coche más grande que existía...
mi otro número de la suerte

salida

los últimos minutos en Bázis son aquí sentado, casi a oscuras mientras la luz del día crece a mi espalda. la claridad que entra por esa ventana a la Plaza Mayor. el eco del ruido de las teclas en la habitación vacía.

14 meses después, me despido de mi casa de Valladolid

retrato

yo podría deshumanizarme, rebajarme y humillarme,

podría insultarte y ofenderte.

sin embargo tú no puedes des-alimañarte ni des-ratarte ni dejar de ser parásito ni hacerte humano ni digno de respeto. tú no puedes. por eso escupes veneno.

yo podría llamarte rata y sanguijuela y garrapata y eso no sería un insulto. además, seguramente tú no tienes la culpa de ser así.

yo podría ser peor de lo que soy.

tú, seguramente, no puedes

(impotencia, sentimiento de inferioridad, envidia, etc.)

tú puedes humillar pero no puedes humillarte.

puedes insultar pero no se te puede insultar.

tú eres como eres y punto.

ciertamente, estamos en paz

parásito

simbiosis, comensalismo, parasitismo
se estudiaban así, pero en otro orden

eres anfitrión. deseas simbiosis. aceptas comensal. descubres parásito

rechazas parásito, propones comensal, ni sueñas con simbiosis

intentas arrancarte el parásito pero éste se vuelve agresivo, virulento
hinca más, se aferra, ataca.

traumatismo, anestesia
bisturí

narc

¿qué es más grande, más importante: el milagro de la vida o el milagro del amor? ¿cuál es primero?

pero esta no es la cuestión

más importante es el acto, la decisión de procrear, de generar vida, amor, vida, amor, vimor, ada... y dónde está el límite. dónde termina la generosidad y empieza el narcisismo. hasta dónde somos dueños de esa vida, hasta dónde nuestra responsabilidad y derecho, hasta dónde nuestra sombra sobre ella

la sombra del árbol: "Cuando observamos que en nuestro árbol genealógico cada generación repite los nombres de la anterior..."

convivencia

no estoy dispuesta a limpiar tus restos de caca más. acostúmbrate a usar la escobilla

te lo encontrabas de bruces, pegado con celo a la tapa de la taza del váter, en aquel piso que compartían cuatro chicas trabajadoras en Valladolid, hace diez años

violencia de género

...Pero los hombres, cuando envejecen, a veces sonríen. Y un hombre que envejece sonriendo puede ser más peligroso para una mujer que un codicioso gigoló. En la eterna y aburrida guerra de los sexos -en la que a pesar de todo nunca nos cansamos de luchar-, llega un momento en el que el hombre es el más fuerte porque ya no lo atormenta el deseo como antes, no lo empuja a dar pasos en falso. Ya no es su cuerpo el que manda, es él quien manda en su cuerpo. Y las mujeres se dan cuenta, lo huelen en el aire como los animales salvajes huelen al cazador. Nosotras sólo somos dominantes mientras podemos hacer sufrir a los hombres. Mientras podamos enredarlos con nuestro poder y volverlos locos con nuestro continuo y astuto toma y daca, saciándolos primero y luego poniéndolos a dieta... y mientras vosotros gritáis , escribís cartas o nos amenazáis, nosotras nos sentimos tranquilas y satisfechas, porque aún tenemos poder sobre vosotros. Pero cuando un hombre empieza a envejecer se convierte en el más fuerte. Sí, es verdad, no dura mucho... porque una cosa es un hombre de mediana edad y otra un viejo decrépito y chocho. Cuando llega la auténtica vejez, los hombres se vuelven como niños y empiezan a necesitar de nuevo a las mujeres

Sándor Márai

La mujer justa

sol.es

larica

sábado noche

tres de la mañana

llegas a casa

entras en la cocina

abres la nevera

descubres que hay algo aún mejor

que los bocadillos de galleta con quesito:

los bocadillos de galleta con quesito

¡y membrillo!

increíble-ble

(no haberse dado cuenta antes)

47004

otra derrota

otro que cierra. esta vez el Olvidadero. irreparable. como lo fue en su día el cierre del Lisboa. sólo comparables al de la Calleja (aunque este era 47003)

vacíos difíociles de llenar

en el 47004 sobreviven las únicas (con la honrosa excepción de Charlie Blues) tiendas de discos de la ciudad. ¡tiendas de discos! ¿qué es eso?

aunque a casi nadie le importe, en tan solo una manzana están Discovery, Disco Center, Tipo y Raza Records.

abrí mis -preciosos- ojos por primera vez en el 47004. y gran parte de mi vida sigue girando en torno al Caño Argales y Calle Muro

menos mal que Heras, Queen's beers, El Colmao, De Bote en Bote, El Café de Bolís, El Irlandés, El Tostadero, Marpel, Milonga en Rojo, Calendula, La Luna, La Curva, etc. aportan sangre fresca a un vecindario por lo general sexagenario y ataudiento. contraste excepcional y fotograma infalible de una ciudad que lucha por parecerse, por ser, una gran ciudad.

Valladolid, 47004

sin pies ni cabeza

marca de agua

el mejor invento del mundo no es el libro, aunque bueno...
tampoco ha sido el libro digital, aunque también.
el trofeo se lo lleva el libro acuático, cuyas páginas se mojan pero no se calan.
es cási mágico

ahora sólo falta que inventen uno que además flote, para que no tengas que bucear al fondo de la piscina a recogerlo cada vez que haces la gracia de tirarlo al agua

ahora

lista de cosas que hacer, ahora:

1. tumbarme en un parque y mirar las hojas de los árboles mecerse

2. sentarme en una terraza y mirar pasar las chicas hasta que se me turbie la vista

3. asomarme al balcón y pasarme horas asomado a los balcones

4. sentarme en el suelo del salón y poner todos mis discos, uno tras otro

5. tumbarme en un parque y mirar las nubes pasar

6. sentarme a leer hasta hartarme, y luego no hacer nada

7. tumbarme en una colchoneta en la piscina y ver cómo se le van secando las alas a una mariposa que iba a ahogarse

8. sentarme aquí y ver el gol de Iniesta una y otra vez

9. tumbarme en la cama y mirar cómo atardecen las sombras del salón

10. escribir algo en el Blog

safari a mediodía

palomas, patos, pavos reales, urracas, perros, gorriones, lagartos ocelados, mochuelos, avispas, lagartijas, hormigas, gatos, aves tropicales y, por supuesto,

muchos conejos

canguingos

(patas de Guppy y chimichurri)

poco a poco se va descongelando.

viento, lluvia y todos los chuzos del mundo, y de punta.

lo que tiene, tenía, tuvo (quién se acuerda ya...)

un largo verano ¡esos 30 grados todo el mes de Octubre!

esos baños de sol ¡y de piscina! hasta en Noviembre

¿de verdad, ya nadie se acuerda?

memoria de pez Guppy pero, ¡joder qué invierno!

seguimos hablando del tiempo

o de crisis, o del paro, o del Gobierno, o peor, de la Junta.

a veces de música, pero casi siempre de planes.

en la ciudad del mal tiempo eterno

-pues, haga el que haga, siempre se habla de él con un "ojjj...!"-

hablamos de comida, de ricos manjares asados y sabrosos guisos,

postres y desayunos de reyes y princesas,

de hadas madrinas y genios de la lámpara...

...ejm... alquimistas capaces de convertir aquellas hojas,

esas raíces y estas vísceras en preciosas delicias.

la magia de la cocina siempre presente en nuestras vidas que,

mejores o peores, arrastrás, perras, buenas, licenciosas o anodinas,

siempre giran en torno al presente de indicativo del verbo comer,

al presente real, auténtico, de verdad,

de la comida de todos los días

año nuevo

¡por fin...

...otra vez llega la navidad!

bacalao

Alimentación Heras, la tienda del bacalao.
Sábado por la mañana.
Entre el aparente caos de latas de conserva, quesos, embutidos, sacos de legumbres y, por supuesto, bacalao, algo totalmente inesperado:
hoy la tienda de la esquina de Panaderos con el Caño Argales se ha levantado con música.
Ritmos latinos que dan la nota picante, el color y el aroma, y

el más sabroso contraste en un establecimiento con más de 80 años de solera con los más actuales sonidos latinos y caribeños.

el sonido del desierto

a la vuelta, Valladolid era un desierto:

ni un coche, ni un alma, ni una rata;

calles inquietantes como de mal sueño,

noche de martes puesta a secar

unos poquitos nos habíamos reunido en el Borsalino

como en familia, como cuando, en Londres,

quedábamos unos cuantos en un pub a ver un partido

de España, por la tele

pero esta vez la cita era a la una y pico,

que es cuando La 2 emite los Conciertos de Radio 3.

anoche era Arizona Baby o nada,

pues no había nada más ahí afuera

Arizona Baby - A Tale of the West

mordorsonoro: unplugged en el barrio

mi casa, mi ciudad

bázis

fama

suena el teléfono

...

- va a ser C.A., para felicitarte

- dile que si puede llamarme luego

...

- ¿Diga?

- ¿Podría hablar con Manolo Sierra?

- ¿Padre o hijo?

- El pintor, el artista

- Ah, pues se ha equivocado; aquí ninguno de los dos pintamos nada

amexo

leo este librito que sirve de aperitivo a uno más grande. Por lo visto, en este último explican por qué las mujeres tienen más y mejores orgasmos con un hombre rico y por qué a veces prefieren a los 'tipos malos', con los cuales tienen fantasías, en lugar del 'tipo bueno' y sensible.

sobre los hombres no parece decir nada nuevo. es decir, nada que no se nos eche ya en cara a diario

matrix

negra

por muy poquitos días, menos de una semana, no coincidí en Dublin con la celebración de los 250 años de la creación de Guinness. visité la fábrica, degusté in situ el 'oro negro', y no sólo eso: continué haciéndolo en los vespertinos momentos de asueto que mi misión allí me permitió. constaté cómo los dublineses se aplican religiosamente al grifo lento. la cerveza, como la buena comida, despacio

un día, hace un par de años decidí en un pub pedir Guinness en lugar de mi habitual pinta de Stella o Fosters. desde entonces, ya no se me ve con una rubia de la mano

pedir una pinta de Guinness es una de las primeras cosas que hago cuando visito Londres: esa cantidad satisfactoria de cerveza que refresca, levanta el ánimo... y alimenta

esta vez, no tuve que esperar a llegar a Londres para lucir una espumosa sonrisa: en Dublin, con un par

huesos de animales

si has leído alguna vez Watership Down, probablemente te hayan entrado ganas de convertirte en conejo. a mí me entraron, y desde entonces llevo una doble vida. allí, en el Este metropolitano, Dokland se erigió en solar para la imaginación, y patio de recreo para las criaturas sin carne ni hueso

más tarde, y como surgida de un sueño industrial, la cabra tomaba forma y se reproducía hasta colonizar lugares impensables del mundo y de la red.

la granja sigue expandiéndose. el río sigue llenándose de tesoros con cada marea, que son de nuevo barridos, o recogidos a tiempo, rescatados de entre huesos de animales

y los sueños, industriales, literarios o reciclados, sueños son

lo que estar guars se llevó

sol de otoño

visitamos el blog de manolai,

para comprobar que no ha escrito nada,

que ahí sigue la misma foto de las dos o tres últimas semanas

no hay excusa, pero esta vez, sí explicación:

manolai está desconectado, agostado,

afincado, cosechado, tinto ribera;

manolai se entiende ahora con las plantas y los pájaros,

con el viento y la luna que salen de detrás del Cerro del Aguila,

y el sol que se pone en arcoiris, cerca de los tomates cherry

peces, tortugas de estanque, sapos tiroleses;

arañas, mosquitos, avispas, hormigas mordedoras, moscas cojoneras;

urracas, jilgueros, rapaces, abubillas y tordos

flores de secano, amapolas reales, claveles chinos;

plantas asesinas, enredaderas, rosal sin rosas; siempre con espinas;

viejos jardines que reviven, blanco de piedra, flores de otoño

manolai comparte el silencio y la soledad,

el drama de un verano que se escurre entre los dedos,

y la merecida alegría de cosecha y vendimia de buen año

no corta el mar, sino vuela

amaronos

Sonorama Ribera. un festival de verdad, dicen ellos. también dicen por esas tierras ribereñas que Aranda es el centro de Castilla. y no les falta razón. y yo digo que no hay quien dé más por 50 euros: 3 días de festival, acampada libre (duchas, servicios.. ¡piscina!), autobús gratuito de ida y vuelta al pueblo, donde están las bodegas. lechazo castellano. vino de la Ribera (ahí es ná). precios castellanos

aún no he hablado de música, que es lo que nos ha traído aquí. el Festival se hace eco del buen momento que vive la música española (la que le hace cortes de manga a la SGAE), y saca pecho con un cartel plagado de bandas nacionales, aderezado con una exquisita selección de grupos de fuera. De los primeros, y a título personalísimo y por diversas razones, destacaría la energía desbocada de Tokyo Sex Destruction, la pegada de Vetusta Morla, ojo con la elegancia y glamour (habéis leído bien) de La Mala, y el calor y colores de The Sunday Drivers. De los últimos, James e Infadels

¿más? Arizona Baby, La Habitación Roja, CatPeople, los irreverentes We Are Standard, Dorian, Lagartija Nick, Nacho Vegas, Kiko Veneno, Manos de Topo, The Royal Suite, Amy McDonald, Mendetz..

un detalle: las actuaciones en los dos escenarios principales nunca se solapaban; cuando acababa un grupo empezaba otro. gracias.

mención merece la expectación que causaba la actuación de Chimo Bayo, presentando a una nueva generación de jóvenes, 18 años después, su 'Exta sí, exta no'. El húhá del Chimo se podía oir a lo largo y ancho del festival y la zona de acampada a todas horas

y volvemos al concepto de Festival que decíamos al principio. un tercio de las actuaciones son gratuitas, lo que quiere decir que cualquiera que se acerque a Aranda ese fin de semana pilla. y pilla bien. el jueves todos los conciertos del recinto eran gratis. el sábado (domingo ya) se abrieron puertas para que todo el que lo desease se uniera a los supervivientes en el turno de Chema Rey, y hasta el amanecer

¿Festival de verdad? a mí me resulta casi increíble

anteayer

ayer

ayer, hace cuatro años, perdía el avión que habría de llevarme de vuelta a Londres tras unos fantásticos días en Ibiza. esa noche, a través de una llamada de mi padre supe que mi abuela nos había dejado. desde luego, también perdí el avión de ese día

hace unos días tuve un sueño en el que aparecía ella, sentada en un banco de madera, silenciosa y seria, remegiendo algo con sus manos. cuando reparé en ella me entristecí y así se lo dije a Leonard Cohen, con quien charlaba mientras tomábamos café. era una de esas divinas cafeterías que hay en todos los museos de Inglaterra. 'Leonard...' - le dije, '¿Ves esa mujer de ahí? ella es mi abuela, pero ella está muerta. así que esto no está pasando; es un sueño'. él no dijo nada, sólo soltó una risita cascada de fumador viejo

anoche, un viaje corto en distancia pero infinito en otras dimensiones, me sentaba frente a frente con Leonard. no era la primera vez, pero no menos especial.

hoy llueve -diluvia- en Valladolid por primera vez en un mes

complejos

anteayer compré entradas para ir a ver a Leonard Cohen en León, el próximo viernes. Al parecer, canta en el León Arena. En realidad el tal León Arena no es más que la plaza de toros, pero ellos, que son muy guays, los leoneses digo, lo llaman así, León Arena. pues vale.

el otro día estuve en Burgos, de excursión con un grupo de estudiantes extranjeros. cuál no sería nuestra perplejidad cuando nos encontramos con esto:

¿alguien sabe qué es un Centro de Divulgación de Aves? debe de ser que los burgaleses son muy guays y tienen un Centro de Divulgación de Aves y nadie más lo tiene. ellos son los primeros y únicos en el mundo en tener un centro tal, orgullo y honra de la ciudad de Burgos. Si hubiésemos continuado el paseo seguramente nos habríamos encontrado la Dirección Provincial de Elicitación de Nubes o la Oficina Municipal de Silogización de Palabros, o yo qué sé.

y de paso, ya sé que Valladolid no es ni una gran ciudad ni una joya en cuanto a Patrimonio Artístico, ni muchas otras cosas. pero, ¿tanto como para omitirla en un mapa regional del Noroeste peninsular (en la Catedral de Burgos)? los visitantes extranjeros tuvieron que aceptar que en Burgos no saben mucho de geografía. la otra hipótesis era un poco vergonzante.

y entiendo que haya reivindicaciones regionales, locales, capitales.. y que haya rivalidad, envidia e incluso odio. pero si quieren ser tomados un poco en serio, tengan ustedes señores burgaleses y leoneses un poco de decoro y madurez. y vergüenza, porque lo que es la ajena al resto de castellanos y españoles nos la están poniendo al rojo con sus estupideces

reconocimiento

no me ocurre a menudo, así que estoy muy contento.

Schmap Valencia Octava Edición: Inclusión de foto

Hola manolai,

Estoy encantada de comunicarte que hemos elegido la foto que nos enviaste para incluirla en la recién publicada octava edición de nuestra guía Schmap Valencia:

Sagunto

Muchas gracias por permitirnos incluir tu foto

¡Disfruta la guía!

Saludos

Emma Williams,
Managing Editor, Schmap Guides

año nuevo

inmigrantes

los peores de ellos no son, como dice Javier Pérez en su blog, los ecuatorianos que, en sus trabajos mal pagados de 12 horas, se esfuerzan en hacerte unos huevos rotos; ni siquiera los que vienen en pateras, desnutridos, escuálidos, desnudos, con la ilusión de un futuro mejor. ni los rumanos ni los asiáticos..

los peores son los que vienen del Norte de Europa y dicen que la mejor comida que han probado en España es un helado del McDonalds

quien conozca un poco la Costa del Sol y el sur peninsular se habrá dado cuenta de que son mamarrachos británicos y alemanes los que realmente nos están jodiendo el país. y nosotros, venga a sonreírles

masa crítica

todos los primeros viernes de cada mes, al igual que en otras muchas ciudades del mundo, nos reunimos unos cuantos para darnos una vuelta en bici por la ciudad. a veces somos más, a veces somos menos, pero el pelotón medio ronda los 90-100 participantes. si hace bueno, terminamos todos, o los que quieren, en la Ribera de Castilla compartiendo un picnic, risas, experiencias...

... hablar de ese carril bici que nos quiere vender el Alcalde, sus inútiles kilómetros y kilómetros de rotondas y giros inverosímiles ¿carril bici para quién? para quitarnos de en medio, allá donde no se nos vea ni molestemos a los conductores... es decir, a aquellos que, como él, piensan que un ciclista es alguien que está dando un paseo o que se viste de arlequín venusiano para hacer kilómetros como un ratón en una jaula.

por favor, señores del Ayuntamiento, dejen de hacer electoralismo con nosotros y aprendan a dialogar y a dejarse asesorar y en aquello de lo que no saben. Que las cosas se pueden hacer mal, pero pudiéndolas hacer bien, ustedes las hacen peor

digan lo que digan

la masa

Penicilino con Masa Crítica al fondo

tecnología

primero fue descubrir el tocadiscos de la Abuela, y que aún funcionaba a pesar de años de abandono
¡hagamos una fiesta!

después fue descubrir que le podíamos enchufar un cd, el mac, el ipod..
vale, ahora sí, a ver esa fiesta

pero ya, lo último... ¡enchufarle le guitarra eléctrica!

te cagas

el alma del río

banco del tiempo

yo prefería Manolo, pero bueno

bares macarras

coincidencias

tan gracioso como que el Día del Padre lo inventaron unos grandes almacenes, lo del 'nuevo' Día de la Música, a celebrar el 21 de Junio porque lo dice una marca de cervezas. en un par de años se nos olvidará a todos que el Día de la Música se celebra el 22 de Noviembre, Santa Cecilia

control

Teatro en la Calle

El Meister avisa

rendez vous en Wild Thing

Kermese mexicana

she's lost control

Miranda de Ebro

San Juan del Monte

peña el Volcón

El Coyote Foxx

she's lost control

rotura de movil

72 hours party people

con los mismos gayumbos

camino del olvido

she's lost control again

ManU Barça

las espadas en todo lo alto,
toda la carne en el asador,
todo el pescado vendido,
el frigo lleno de birras...
¡comienza el espectáculo!

digan lo que digan,
la mejor Final de Champions
en muchos años

fama

mamá: bueno, ¿ya lo has visto?

yo: sí, claro. mamá, lo hice yo

m: pues ya lo podías haber hecho que se viera más

y: ya, pues mira en la portada del periódico de hoy

homenaje

cuando me entierren

por favor no se olviden

de mi bolígrafo

Mario Benedetti, 

Rincón de Haikus

május piros

mano festo

los domingos en Brick Lane

el 1001

Victoria Park también en domingo

el canal

comida de domingo en la finca, familiar

o no

hoy he recibido dos mensajes, 

uno de mi amigo Brick La

y otro de mi amante Vic Pk

diciéndome que me echan de menos

chelsea

esta canción se la dedicó Bryan Adams al Chelsea, y a su afición.

ahora se la dedico yo

hoy me voy pronto a la cama

el forofo

te revuelves

te das otra vuelta en la cama

te duele la cabeza

(saliste ayer)

hmmmooooaarrgghhhh..!!

abres un ojo

¿qué hora será?

¿qué hice ayer?

ah, sí, salí con estos después del...

...partido

aquí se te para el alma,

el corazón te late más rápido,

sudas

te llevas la mano a la frente

no, no lo he soñado.

es cierto,

mierda,

al Madrid le metió 6 el Barça anoche

en el Bernabéu

a todo cerdo le llega su San Martín

todos lo habíamos deseado alguna vez,

o al menos, pensado '¿qué pasaría si...?'

y alguno se atrevió a soñarlo

pero aquí está, por fin:

lafacukur

last.fm

lo que yo había defendido como la radio del siglo XXI, una nueva forma de consumir y compartir música; zancadilla a políticas fascistas como la de la SGAE y cóctel molotov en la cara de las gran industria... se ha vuelto de pago. bueno, casi: sólo si no vives en Estados Unidos, Alemania o el Reino Unido. ¿Por qué esta discriminación? ¿A qué se debe esta distinción? A los usuarios a los que nos han cortado el grifo no nos han dado una explicación, sólo: o pagas, o se mira pero no se escucha. 

Por encima de rabietas nacionalísticas, lanzaría una hipótesis sociológica (:-)); a lo mejor se debe a que el usuario -no americano o británico o alemán- no es un consumidor on-line compulsivo, o no sucumbe tan fácilmente a la publicidad; o se debe al bajo volumen de ventas de música on-line.

¿Alguien me lo puede explicar?

De momento, el reproductor tan chulo que tengo a la derecha, sólo muestra lo que reproduzco en el iTunes de mi mac. no está mal. ya digo, queda chulo. 

pero pagar... va a ser que no

esto es España, oiga

rougidos en el desierto

flor extraña,

ser de otro mundo

extranjero en tierra fenicia,

navegante de meseta

bala perdida o boomerang,

tu objetivo decide por ti

niño o niña,

baby de Arizona,

que la fuerza te acompañe

en el desierto

¿quién vigila a los vigilantes?

las otras torres

¿y ahora?

rendörség

llevaba buscando durante meses, a un policía. a uno de esos Municipales que parece que sólo están para poner multas. no obstante, les concedió el beneficio de la duda, durante meses, buscando a uno, por su barrio, que pudiese contestarle a una duda, una complicada cuestión acerca de las zonas de aparcamiento, azules; y líneas amarillas, y vados permanentes. desde que la zona azul se lo tragaba todo, aparcar en su barrio se había vuelto poco menos que imposible.

no sólo éso. también llevaba semanas intentando comunicar, sin éxito, con la comisaría de Policía local. nunca le cogían el teléfono. finalmente, una persona en la comisaría resolvió su duda de forma satisfactoria, es decir, le dieron la razón. feliz y confiado, aparcó el coche en aquel lugar confusa y contradictoriamente señalizado.

al día siguiente, la grúa se lo había llevado y, en su lugar, tan sólo había dejado una pegatina verde de forma triangular, pegada al suelo.

con la multa en la mano y su mejor buena fé se dirigió a la Comisaría de Policía en persona. allí pidió hablar con el jefe. éste le recibió, y escuchó su historia de calles por las que nunca pasa un policía, o líneas de teléfono desatendidas, o de calles mal señalizadas.

- Pero esa calle no pertenece a esta jurisdicción

- Sí, sí pertenece

- (a un compañero) Oye, ¿la calle X pertenece a nuestra jurisdicción?

- (compañero) Sí, sí pertenece

...

- Mira, joven, si lo que quieres es que te quite la multa, yo éso podría hacerlo. Lo que no puedo tolerar es que vengas a decirme, en mi propia Comisaría, lo mal que trabajamos

i predict a riot

era un día tranquilo en Valladolid, a pesar de que nosécuántoscientos municipales se ocupaban de que no sé qué mandamás no encontrase mucho tráfico en su visita a la ciudad, ¿no? ¿o es que lo de Londres era una tapadera, y en realidad el G20 se reúne en la capital de la Ribera y del lechazo?

en Londres, mientras, se estaba armando parda. y es que al parecer a algunos no les parece bien que a los banqueros y magnates del mundo 'civilizado' se les siga permitiendo cagarse en todos nosotros alegremente, y luego limpiarse el culo con las leyes con total impunidad y, eso sí, seguridad. personalmente, me cuesta entender por qué nadie ha puesto aún una bomba en un banco. para mí son los que han creado este estado de crisis, con su mierda de subprimes y sus ansias de enriquecimiento sin límites. que alguien me saque de mi error.

en cuanto al calentamiento global y resto de pamplinas, ya dejaron claro un ex-presidente del Gobierno y un eterno líder de la Oposición que no eran más que éso, pamplinas

bach

hace muchos años, un amigo muy aficionado a la música clásica especulaba sobre qué pasaría si en una discoteca llena de bacalatas -se refería en concreto a la Perindola, Valladolid- de repente el dj en lugar del Chimo Bayo pusiese una pieza de Mozart, o de Bach. su teoría era que el efecto sería mucho más psicodélico y demoledor, más alucinante y alucinógeno que todas las pastillas que la peña se estaba metiendo. 

algo parecido sucedió el otro día, cómo no, en el Lisboa. la chica que pintaba el techo pidió Bach, y acto seguido sonó la Primera Suite para Chelo. en contra de la teoría de mi amigo, allí nadie flipó ni se encabronó (esa era la teoría del dj) ni puso ninguna cara rara. todos los que quedábamos allí, un lunes de madrugada, símplemente escuchamos y apuramos nuestras cervezas.

me encantaría volver a ver a mi amigo y contarle este episodio. seguramente lo apreciaría. en cambio,todo esto ¿qué les importa al Alcalde de Valladolid y a sus matones? tras meses de acoso y presiones (en favor de Dios sabe qué intereses) por fin se van a salir con la suya y cerrar el Lisboa

blues

pequeña sorpresa

música grande

Lisboa de noche

delicia de día

lisboa

uno está pensando en irse,

ensimismado en la huida,

en lo que deja atrás, la distancia.

se olvida uno de los que a su vez

se despiden para no volver...

ah, pero no voy a emplear el tono poético esta vez. cierran el Lisboa porque al Alcalde de Valladolid, Javier León de la Riva, cacique y mandamás indiscutible de la 'su' ciudad, se le han llenado las retinas de brillos de los euros que se van a percibir por la demolición de viejos edificios y posterior construcción de apartamentos de lujo en la zona centro.

no se me olvida, y no le perdonaré jamás lo que hizo con el edificio donde estaban el Montesol y La Calleja, demolido con la excusa de recuperar el espacio para el disfrute público. aunque a los pocos meses llamase la atención la excavación de cimientos y, al año, la elevación de un edificio de cuatro plantas -también de lujo- frente a la fachada de la Universidad. 

casualidad.

el Café Lisboa dejará sin duda un vacío, y sobre todo será más difícil encontrar en el barrio un lugar como aquel para pasar un rato agradable. hasta siempre

norte y mar

ya podían todas las entrevistas ser así;

y ya podían ofrecerme más entrevistas como estas;

aunque ya podían ofrecerme más entrevistas, y punto.

y ya podían todos los trabajos ser como este

una entrevista en sábado, en Santillana del Mar;

cita en Torrelavega, noche en Mogro;

día en Santander entre el cielo de Mataleñas,

Cabo Mayor, y el suelo de espuma y roca.

domingo de paseo

paseo de vermú

vermú de domingo

pareado

la primavera ha veniiido

nadie sabe cómo ha siiido

visto y oido

(all ears)

en un vuelo de cierta compañía de esas que se inventan tasas de lo que sea, estacionados en la pista debido al fuerte viento y mientras aguardamos mejores condiciones meteorológicas, unas mujeres que viajan en grupo inician una conversación que puede escuchar el tercio delantero del pasaje.

mujer 1: pues el pequeño mío tiene tal y tal asignatura en inglés

mujer 2: el mío creo que empieza al año que viene

mujer 3: qué pena que nosotras no hayamos tenido la oportunidad de estudiar bilingüe

mujer 1: ¡a mí ahora me cuesta...! es el tercer, no, cuarto año en la Escuela Oficial

mujer 3: es una vergüenza que no sepamos hablar inglés. en otros países donde vas, oye... (bajando la voz) incluso en Sudamérica(*) y en África lo entienden y lo hablan que da gusto

mujer 1 (también baja la voz): es verdad, ¡qué tercermundistas somos!

mujer 2: ... y que lo digas, es lamentable

mujer 1: es que menudo paletos, no hablar otros idiomas, inglés...

aquí casi me vomito encima. me tuve que morder la lengua y contar hasta 10, 10 veces. me dieron ganas de levantarme y decirle, mire, señora, la paleta lo será usted. si hay un país donde no hablan -ni siquiera estudian- idiomas más que los inmigrantes 'tercermundistas', ése es el Reino Unido, los Estados Unidos... los países anglosajones. entonces, ¿a qué llama usted tercermundista?

lo segundo, el que los españoles y latinoamericanos (y cada vez más norteamericanos) hablemos español no es sino prueba de la energía, vitalidad, salud y fortaleza de la cultura española. no precisamente 'tercermundismo'. 

es su manera de pensar la que es vergonzosa, la auténtica vergüenza nacional que hace que ni los catalanes ni los vascos ni gallegos ni asturianos ni leoneses ni valencianos ni andaluces quieran hablar español. y ahora, al parecer, ni los propios castellanos. los únicos que parecen tenerlo a orgullo son precisamente los latinos, a los que sistemáticamente excluimos de las instituciones 'culturales', y los cientos de miles de estudiantes de español en todo el mundo que piensan que es el idioma del futuro.

señora, ese discurso suyo es tan antiguo, tan casposo, tan obtuso y retrógrado, tan deprimente... así que, en beneficio de todos, ¡cállese, señora!

(*) lo dijo ella, no yo

eterna discusión con una madre española

- que te he dicho que no me planches las camisetas

- pero mira que eres; ¿por qué te empeñas en que no te las planche?

- porque no hace falta. porque me las estropeas. porque así duran más. porque las quiero ya. porque qué manía con plancharlo todo. porque seguro que tendrás algo mejor que hacer... ¿y por qué te empeñas tú en plancharlas?

- está bien, allá tú; si quieres ir hecho un pintas... además, van a decir que vaya madre que tiene ese, que no le plancha las camisetas

- pues que digan lo que quieran. y además, ya te he dicho que no se nota

(joderrr!)

este londres

London East. el barrio, los sonidos y olores de Whitechapel y el mercado donde siempre encuentras lo que buscas. y lo que no buscas. los amigos con los que te encuentras en la calle, o a quienes llamas y resulta que están en un café a la vuelta de la esquina. el espíritu del Casablanca y los 'nuevos Casablancas' que brotan y reviven y se reciclan como Siemprevivas. por tierra, mar y aire en Dokland, donde todo va bien. Cartwright Street o la Torre de Londres, la última fortaleza, la última fiesta. la casa, mi vieja casa, donde me despierto y no sé si he vuelto o nunca me he ido. paseo en bici, mi vieja bici.

la ciudad, que siempre se mueve y se renueva, pero permanece igual, como una estación de metro. el metro que no necesitas porque Londres, Este Londres, se vive a pie.

o con alas

calling

las emociones me pueden

me vencen, me estrangulan.

mañana viajo a Londres,

y nada hay -casi nada-

que distraiga la impaciencia

de vivir, por unas horas, otra vez,

junto al río, salvajemente

setentas

película que fue famosa
aunque cayó en desuso

la usaban los fotógrafos del National Geographic
en los años 70

también había una película de 8mm
creo que la usaban los hippies
en las comunas, ya sabes...

'They give us those nice bright colors
They give us the greens of summers
Makes you think all the world's a sunny day, Oh yeah...'

belleza

salvo contadas excepciones, de casi todos conocidos -Alice Cooper, Aerosmith, Franco Battiato-música y belleza se dan la mano. en ocasiones, hasta se dan un abrazo, como en el caso de Russian Red. voz y rasgos exquisitos -de Lourdes, claro- y además, el nombre del grupo viene no de un leninismo trasnochado, sino del color de un lápiz de labios. éste, tiene su perfecto compañero, oh casualidad, en la mascarilla de pestañas.

pero para bellas, ellas

carnaval

más salvajes de lo que pudieran parecer;

otros, tiernos por dentro pero con corteza.

y los más, tratando de pasar desapercibidos

arena y cal

nunca fue una de mis favoritas, ni me parece que sea de las mejores. tampoco me parece ni tan guapa ni tan atractiva. y ni sé si se lo merecía o no. en cualquier caso,

¡enhorabuena, Penélope!

por lo demás, la vida pública en el fin de semana me ha dejado un sabor más bien amargo

en fin...

crisis

lo peor es que baja la calidad de todo, de la comida, del humor, de los ratos

días repetidos

después de una velada musical, de un repaso a unas cuantas discografías, se me ocurren algunas sugerencias para hoy, Día D

de hecho, siempre me sale una lista de temas, mensajitos...

para decirle lo que sea, pero decírselo con música

wild thing

- piensa en un grupo de rock. venga, uno grande, el más grande. el que siempre has deseado ver en vivo. los número uno

- mmm.. no sé.. ¡AC/DC!

- ¡nooo!, vamos, otro. 

- ...Guns'n Roses?

- ¡síííí!

estupor

¡algunas de las cabras han sido eliminadas!

¡borradas!

¡limpiadas!

¡detenidas!

¡oh, no, el bolo rozfe!

la masa

la Masa Crítica se reúne a las 8 en la Plaza Mayor, pero esperamos hasta las 8:30 por los más retrasados. el frío, ya se sabe. en comandita, no seremos más de cien. quien la tiene, toca la campanita. Calle Correos, Poniente. guantes, gorros. Rinconada, Cebadería, Fuente Dorada; a veces la procesión se corta; Fray Luis de León, Lopez Gomez; luces parpadeantes, refractantes; Plaza España, Miguel Iscar, -2ºC,  y Paseo Zorrilla hasta el Juan de Austria. allí se para y se comenta. incidencias, una bronca con un conductor cabezón y cerril. nada. camino de vuelta. ya vamos quedando menos, unos cincuenta. je, pasamos por mi casa. frío en las manos, en los pinreles. una vueltecita por el centro y hasta la Catedral. aparcar, decorar la plaza, llenarla de vehículos no contaminantes. por Pucela no sólo corren caballos desbocados. el Penicilino. buen destino. allí, vino tinto, por supuesto, para entonar. calorcito de viernes. substancias ilegales y mucho, mucho buen rollo. 

la luna, siempre

lluvianievevientosolnievesolvientofríolluviafríosolfríoviento

invierno

máslluviamásfríomásviento

un poco de sol

nieve

más invierno

aparte de éso, no,

nada nuevo en mi blog

hermano

quebrantahuesos

fendetestas

fierabrás

tragaldabas

alatriste

kings of leon

osos polares

por muy Pingüinos que fuesen, este año muchos se quedaron por el camino. el temporal de nieve azotó sin compasión casi cada rincón de cada carretera. ignorando la situación en Europa, la nuestra era muy complicada

a los valientes supervivientes, enhorabuena. al año que viene os recibiremos a todos otra vez con los brazos abiertos

Queridos Reyes Magos

Un par de disculpas:

La primera, porque en la electrónica que os pedía en mi carta, se me olvidó avisaros de que os iba a tocar pagar el Canon que la fascistoide SGAE española impone como diezmo a todo quisque, independientemente de que seas inocente o no, en una muestra más de estilo y de cómo han de seguir siendo las cosas en este país.

La segunda, aunque no sea culpa mía, lamentaría que en vuestro camino os hayáis encontrado con alguna que otra escaramuza en Oriente Medio. espero que no os haya salpicado la sangre de ningún palestino. hay que entender que los sionistas quieren dejar claro quién manda allí y en la Casa Blanca, sea quien sea el presidente. 

Por último, quería daros las gracias por seguir ahí, dando el callo, en mitad de enero, con la cuesta y el frío, haciendo de verdad a los niños creer en la magia, creando ilusión y, sobre todo, no permitiendo que el tontorrón del Papá Noel ése, o la pijotería de Santa Claus terminen por volvernos a todos gilipollas

Un abrazo

manolai

P.S. no os olvidéis de poner un poco de carbón en los Zapatitos

espumoso

adoro las sorpresas; me encanta lo no planeado; me seduce lo auténtico; me pone lo espontáneo, fresco, natural. un año de crisis, como nadie ha imaginado antes, en días en que lo redicho se subraya y las palabras parecen perder significado; en una época del año en que casi todo aparenta y aparece falso, el pequeño milagro tiene mucho más mérito. hombres y mujeres castellanos seguimos siendo, aquí y ahora, carne de sentimiento, lienzo de color y partitura lista para una grande opera

¡salud, amigos!, lo mejor de estas fiestas seguimos siendo nosotros

el 22

sigue sin ser mi número de suerte. sigo siendo pobre, aunque más rico que si hubiese jugado más. 

la suerte cotidiana es la que, a la postre, nos hace tener el día o tener la negra, como que te tragues media hora de una cola que no era en el Paro o que te toque repetir un examen de re-coña; que te traigan el chocolate a la cama y te garanticen un mes de dulces sueños o, mejor, desayunar tres veces, y tiro porque me toca.

alguno de Soria se estará preguntando hoy en qué consiste la buena suerte

manolo y manuel

dos viajes de ida, a casa; o dos de vuelta, a casa también. no ida y vuelta, no es lo mismo. me decido por el vuelta y vuelta, es más millasiano. vacaciones en casa, y a casa a descansar. suena perfecto, menos para el hígado. Londres era como la casa que se queda fría tras cinco meses de ausencia. alguna que otra planta mustia, y otros seres han anidado en los alféizares. a los cinco minutos, uno siente que no se ha ido, que te han guardado sitio, que la llama sigue viva y que no tienes más que acercar tu vela y arder...

tampoco es lo mismo manolo que manuel, aunque al final no importe. a un inglés ni intentes explicárselo, aunque ya he dicho que no tenía importancia. cuestión de tomárselo con calma y confiar en la suerte y en las amigas (ameigas)

bienvenidas en el 333 de la mano de Noisick, y despedidas en Brick Lane: el eterno 1001 tenía reservada una sorpresa para los adictos a los bancos de afuera. y si hay que poner un pero, se lo ponemos esta vez al George, al que se le ha subido a la cabeza ser votado el 2º mejor pub de Londres y ahora nos hacen pagar a la puerta. jo

la clara y la cruz

suerte. hoy me ha tocado un huevo con dos yemas en el desayuno

London calling

Esencia específica de Londres es la eterna novedad. la sorpresa, la casualidad. no buscar y encontrar. pocas ciudades tienen este tesoro. Londres no es lo que tiene, sino lo que ofrece. a cada uno según su esfuerzo, su valor y su capacidad de asimilar. no es una ciudad para contemplar, ni para pasear. Londres hay que escrutarla, caminarla. dig it up, man!

Londres es una sorpresa ahora. vuelvo a Londres con un nudo en el estómago. cabría decir que nunca había estado tanto tiempo fuera de Londres. vuelvo a casa, un poco. vuelvo a la vida, también un poco. 

rojo de labios

precedidos por Laika y entre un ambiente muy universitario de viernes , en la inusitada Sala Borja, la voz de Lourdes, Russian Red, diseccionó corazones, desarmó mentes y desnudó cuerpos, calentó Noviembre y enfrió la cerveza, nos pasó por encima como una caricia y algo más, un pellizco sensual y provocador. cuánto me alegro de haber estado allí

alternativo

un sábado diferente. curioso. madrugón de CAP, y vermú con los compis de ADL. tras un rato de trabajo en mi proyecto, he elegido entre el partido y el concierto, y ha ganado el segundo. tras un largo paseo hasta el Porta Caeli, en Parquesol, me he sumergido en la atmósfera psicodélica de Dhera Dun, que caldearon el ambiente y nos dejaron con ganas de más (lo subsanarían). 

tras ellos, Arizona Baby, grandes, haciendo que la sala entera pareciese un barco en medio de una tormenta, llenando la noche de efectos y notas country, y brindándonos el postre, café, copa y puro al invitar a Dhera Dun a salir otra vez al escenario a tocar conjuntamente. 

gente conocida, y un montón de chicas guapísimas, pero mi vista se pierde siempre en la esfera del radio de acción de las baketas, en la camiseta de Psycho Candy, en el conejo de la batería..

los pensadores

la despedida, tras un mes, de estos vecinos ilustres

visitas

pocas, por cierto, tan ilustres como la de los Burgueses de Calais, notables de esta ciudad francesa, aliada contra los ingleses (contra quiénes si no) en tiempos de Juana de Arco, la Pucelle, y que en estos días se han instalado en la Calle Santiago. expuestos al reojo distraído de los paseantes, a la mirada atenta de don José Zorrilla, e ignorados soberanamente por Monsieur Le Penseur, quien les da la espalda. 

el hueso

dentro de un mes, pero ¡qué mes!, a estas horas, estaré estragado por la resaca de cerveza negra irlandesa en algún rincón del Este de Londres. un horizonte lejano pero claro, como un paisaje de El Principito. un mes de curso de ADL y presentar un proyecto empresarial; el CAP, todos los viernes noche y sábados por la mañana; por las tardes, clases de inglés, trabajo duro pero bien pagado para financiarlo todo. hubo que sacrificar Noviembre. pero, Jesús!, ¡cuánta gente nace en este mes! Felicidades a todos y a todas. a los y las que estáis en Londres, os lo haré llegar en persona el Puente de la Constitución

salud

vehículos

en mi calle los coches aparcan en batería. mi calle es una de esas por las que no pasan coches; sólo vienen a aparcar. y hay casi siempre cola para hacerlo. todo el mundo quiere aparcar en mi calle, porque está muy cerca del centro. especialmente los viernes y sábados por la noche. ayer había varios coches esperando su oportunidad, cuando fui a recoger mi bici, encadenada a un árbol enfrente de mi casa. el conductor de uno de los coches se acercó para preguntarme si iba a salir y le dije que sí. pero él en seguida se dio cuenta del error, cuando me vio con la bici de la mano. los dos nos reímos. los ocupantes de un coche que había detrás, y que sin duda habían seguido el mudo lenguaje de los conductores con atención, también se reían y nos miraban

sinónimos y antónimos

las flores de los vivos,

el día de los muertos;

la semana de la suerte,

con un frío de muerte

la cama estrecha,

el sofá infinito;

la piel brillante

y el pelo encendido