café con hielo

fue un sorpresón ver a Siniestro Total en las fiestas de La Cistérniga, casi recibiéndome como se merece, en una excitante aunque fría noche de Julio

siempre me gustó esta canción, y sentí que me la dedicaban

A casa

Después de larga estancia en el espacio exterior

vuelvo al fin a casa con muchísima emoción.

Allí me espera mi familia, me esperan los míos

con los brazos abiertos por el hijo perdido.

No puedo pensar en ninguna cosa más

que en la sopita con bromuro que me hace mi mamá.

Mi padre azota a mi hermana pequeña

y la chacha que es muy culta se masturba en la despensa.

La familia es la célula de la sociedad moderna

aunque sea cancerígena desde la edad de piedra.

Sobrinitos aulladores que patean los pasillos

y mi tía embarazada por el cerdo del vecino.

Da gusto ver a todos así de tranquilitos

cada uno a lo suyo en la chabola en que vivimos.

Al fin ya vuelvo, por fin regreso

a casa, a casa a descansar.

Voy a casa, a casa a descansar.

Voy a casa, a casa a descansar.

Vuelvo al paraíso de la tranquilidad.

El abuelo que tiene un rabo gigantesco

estáen el juzgado acusado de secuestro.

La abuela estáfeliz con su tetabrik de vino

que acaba de robar para curarse el delírium.

Mi hermano el mayor se asoma a la ventana

y como esta pasado de ácido cree que vuela y salta.

Mi tío es terrorista en un comando legal

y mi cuñado hace la calle en plena Diagonal.

La familia es la célula de la sociedad moderna

aun que sea cancerígena desde la edad de piedra.

Nos visitan nuestros primos que vienen desde el pueblo

quieren pillar burro para pasar el crudo invierno.

Mira alrededor que tierna escena familiar

todos tan unidos por cariño visceral.

Siniestro Total

ya en Pucela

de lo mejor de los últimos días en Londres queda la lluvia de Guinnes en el George con Fendetestas, la barbacoa al atardecer en una playa de Limehouse, el Temascal y los baños nahuatl, la bruscetta night en Cartwright, y las mañanas de intervalo soleado y chubascos intermitentes en Victoria Park y Hackney Marshes con Bubble

llanto

hoy no ha parado de llover en todo el dia

ayer tambien llovio, pero menos

y anteayer. y el domingo

talohuevos de tanta lluvia

hoy un tipo en el autobus me dijo que Londres lloraba por mi marcha. ya lo habia pensado yo, pero por supuesto, no se lo dije. le dije que ya podia llorar la proxima semana, si quiere, pero que a mi me dejase en paz disfrutar de mis ultimos dias

supongo que Londres me lo quiere poner facil

gazpacho

por fin, la tan esperada...

... Receta del Gazpacho de la Abuela Ana!

Ingredientes:

1/2 barra de pan duro (o 100 gr. de pan rallado)

1/2 cebolla blanca de tamaño medio

1 pimiento verde

1 pimiento rojo

1/2 pepino

1,5 Kg de tomates rojos muy maduros

2 dientes de ajo

1 cucharadita de pimentón

150 ml de aceite de oliva

150 ml de vinagre blanco

1 cucharadita de azúcar

agua, sal, tabasco

Preparación:

a) como batido o refresco

Partes el pan duro y lo pones en remojo en una cazuela o bol, con un poco de sal.

Picas los pimientos, el pepino, la cebolla y los tomates  en trozos de 1-1,5 cm y pones todo junto en la cazuela o bol con el pan. Añades el ajo picado, el pimentón, el aceite y el vinagre.

Bates todo con la batidora. Si está muy espeso añades más agua. 

Pruebas el resultado y añades más aceite, vinagre, y tabasco o sal al gusto.

Se sirve muy frío

b) como primer plato "de cuchara"

La preparación es la misma, pero el gazpacho debe quedar más espeso.

Puedes cortar taquitos de pimiento, pepino, cebolla, tomate y pan y ponerlos en pequeños cuencos. Así cada comensal puede servirse a su gusto.

Ciudad hambrienta

Interesante ver hasta dónde se mete un arquitecto hoy en día. tradicionalmente, eran los médicos las personas más cultas y curiosas, que escribían libros sobre medicina, pero también filosofía, arte, religión, etc. ahora son los arquitectos los que se meten en camisas de once varas y mezclan la verticalidad con el tocino (¿era así?)

aquí hay un ejemplo de cómo la arquitectura y la gastronomía se dan la mano. la única pena, es que está en inglés y aún no hay versión en español...

Hungry City

¡campeones!

¡qué pasada! ¡flipas! ¡te cagas! ¡ostiá, tío! ¡joodeeer! ¡cómo mola! ¡qué caña! ¡buaahh, tío! ¡qué subidón! ¡la hostia! ¡qué buenos! ¡vaya tela! ¡qué movida! ¡im-presionante! ¡qué fuerte! ¡menudo morao llevo! ¡qué buena está la camarera!  ¡mañana va a currar su puta madre! ¡alucina! ¡lo conseguimos! ¡oooeeeeooeeeeoeeeoeeee...!

grandes momentos de la lírica ibérica

...me tortura tanta duda, polla dura no cree en dios... de Extremoduro

...no necesito armadura: tengo costra alrededor, de Extremoduro

...es que tú eres una zorra, y un buitre no come alpiste, de Extremoduro

un par de cosas

no he registrado colaboraciones para la entrada "Vertedero", lo cual me parece increíble. Se trata de una lista de canciones oportuna en caso de ruptura sentimental, engaño o desengaño amoroso y demás vainas. por ejemplo, La mataré, de Loquillo y los Trogloditas (in English)

todo está listo. esta tarde jugamos -Paz siempre se ríe de mí porque dice: "¡pero tú no juegas!"- la final de la Eurocopa 2008. no creo que se pueda jugar mejor de lo que lo hiciMOS contra Rusia. ¿nos arrugaremos contra Alemania? o, por el contrario, haremos un partido serio como contra las hienas navajeras italianas... 

y, como él mismo dice, "ésto no tiene nada que ver", no sé si va a ser suficiente evidencia 35.000 votos, pero Míster Presi va a poner otra vez a prueba nuestros corazones esta tarde...

ésta también es pa echarse a reír:  estupideces y estupidezas  (gentileza de Mer)

cumpleaños feliz

vale que lo de cepillarse a Italia es un regalazo, pero... ¡anda, que os habréis herniao!

y casi se os rompe, oshe

me gusta este titular. a lo Calamaro

feliz en tu día

celebración de cumpleaños a la española

te sientan en una mesa frente a un pastel de cumpleaños lleno de velas que se van derritiendo y arruinando el pastel. te hacen sonreir indeceptiblemente mientras te cantan el cumpleaños feliz, feliz feliz en tu día, es un muchacho excelente, hurra tracatrá y un más o menos largo etcétera, después de lo cual te hacen soplar las velas mientras te disparan los flashes de las cámaras de fotos. deslumbrado y ahumado, aún te queda el sentido del oído para escuchar a alguien hacer algún comentario gracioso o una rima ocurrente (especialmente si cumples 25, 45, 55, etc.); otro alguien se acuerda de que no te había tirado aún de las orejas. más sobre ésto

 

celebración de cumpleaños a la inglesa

a) varones

te cuelgan del huevo derecho si cumples pares, o del izquierdo si cumples impares, sobre una hoguera, mientras bailan en círculos a tu alrededor y te riegan con cerveza (para que no te quemes). estando así colgado, alguien te tira de las orejas (¡qué copiones!) hacia abajo, tantas veces como años hayas cumplido. al final, te sueltan de golpe y sin previo aviso.

b)mujeres

eres rodeada por un sinnúmero de sobreexcitadas féminas, que brincan a tu alrededor y te flagelan con sus cabellos y bisutería, mientras gritan y chirrían desaforadamente a tu oído: "happyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiirthdayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy, sweeeeeeeeeeeeeeetiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiieeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!!!!!!!!! seguido de una serie ininteligible de sonidos trepanadores y escalofriantes

no sé cual preferir

Devil y yo

Angel y yo

el retorno de Manolai (prepararsen...)

se parece al título de la película de George Lucas que... pero ya basta de plagios. el post anterior es una subida por las ramas con ida de olla y patinazo de neurona incluidos

retorno, porque tengo un billete de solo ida al Cuartel General del Sol de Verano, departamento de altiplanicie cerealística y sequedal moruno.

nos vemos en Pucela, exactamente dentro de un mes!

El regreso

así titulaba Andrès Calamaro su último disco, un directo colosal con lo mejor de su arte hasta ahora. Andrès sigue siendo ese exquisito salmón, brutalmente honesto y decididamente rebelde; alguien a quien te puedes encontrar subido a lo más alto de un escenario, en la cumbre de su gloria, o pasando desapercibido entre bastidores en el próximo concierto de Bob Dylan (al loro, Bowie)

pero el título es sólo una excusa y, como todo el mundo sabe, los blogs son sólo para hablar de uno mismo. al menos, los blogs que merecen la pena. por otra parte, y al igual que Calamaro intenta parecerse a Dylan, yo intento parecerme a Calamaro -con quien, por mucho que èl se empeñe en ignorar, comparto muchas cualidades y actitudes- aunque no le persiga por sus giras y aún no haya ido a ningún concierto suyo. y este año tampoco viene a Benicassim. allá èl.

First we take...

a los ingleses les gusta mucho , en tertulias informales, jugar a hacerse ruedas de preguntas sobre trivialidades como dónde hiciste el amor por primera vez, cuál fue la mascota por cuya muerte lloraste (más), cuál fue el primer concierto al que fuiste y cosas por el estilo. la vuelta que más me gusta, y en cuya respuesta me siento más orgulloso, es cuál fue el primer disco que te compraste. mientras la mayoría contesta más o menos sonrojadamente, yo proclamo orgullosamente I'm your man, de Leonard Cohen. Tenía 15 años y fue en el Continente (ahora Carrefour) de Parquesol, pero éso no importa. me costó 995 pesetas. las letras venían traducidas al español. letra y música de una intensidad y una suavidad inigualables. una joya

éste año, por fin, voy a ver al gran poeta. será en el Fib, Benicássim, el 20 de Julio. tras tres días de molicie y vibración junto al mar

nos vemos allí?

... then we take Benicássim

vertedero

You stole the sun from my heart, de Manic Street Preachers

Between love and hate, de The Strokes

Music when the lights go out, de The Libertines

Love will tear us apart, de Joy Division

Everyday I love you less and less, de Kaiser Chiefs

Feeling is gone, de The Panics

Automatic Stop, de The Strokes

Love burns, de Black Rebel Motorcycle Club

What I've lost, de The Datsuns

You talk way too much, otra vez The Strokes

Used to love her, de Guns'n Roses

Red eyes and tears, de B.R.M.C.

She's lost control, de Joy Division (de J.D. valdría cualquiera)

It ain't over till it's over, de Lenny Kravitz

La despedida, de Manu Chao

I hate the way you love (part II), de The Kills

The modern age, de los number 1 en rupturas, The Strokes

y, por supuesto, 

Ok, perdón, de Andrés Calamaro

galah

yes, you!

por ejemplo

Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat, 

ut eam omittam ancillae sadipscing, 

per et eius soluta veritus.

epitafio

De sobra sabes que eres la primera 

que no miento si juro que daría por ti la vida entera, 

por ti la vida entera.

Y sin embargo un rato cada día, 

ya ves, te engañaría con cualquiera, 

te cambiaría por cualquiera.

J. Sabina

Ok, perdón

Yo no quise lastimarte,

solamente te dije que no,

no estarás acostumbrada a sentirte rechazada,

OK perdón, fue sin querer.

Yo no quise caminarte,

y llego el momento de correr,

hay que salvar el alma,

pero con calma vas a poder,

Donde lloran las gaviotas,

vamos juntos a llorar,

no te preocupes no se te nota,

que no sabes encajar.

Supongo que dolió un poco,

si fue la primera vez,

pero hay que ser fuerte,

contra la corriente tambien.

Cuantas veces me dijeron que no,

a mi y sobreviví,

dame la mano y veni,

que te enseño a perder.

Por qué? por qué?

Te pusiste así,

la próxima vez te digo que si,

igual somos amigos,

porque para enemigos,

hay un montón de gente,

corriente.

Andrés Calamaro

(in English)

un genio

no sólo Banksy...

kookaburra

pronóstico meteorológico

sale el sol
mi nueva casa, otra vez en Clapton

se acerca una nube
cuánto echo de menos Australia

vuelve a salir el sol
parejas felices que se casan en Agosto
los días felices del verano que se acerca

caen unas gotas
el llanto de las chicas desconsoladas
la pena por las noches olvidadas
el futuro, tan incierto

parece que llueve en serio, ahora
será que estamos en Londres
y la vida es dura aquí;
que mi corazón se ha enfriado
y pretende ser mayor

la que está cayendo...

masimor@hotmail.com

la ruta

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esto es una prueba. si funciona, merece la pena

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masimor@hotmail.com

sueños

esta mañana, a la hora de sonar el despertador, hacía exactamente una semana de frío, nieve, transporte público de mierda y trabajo sin adjetivos, desde que el avión de Royal Brunei en el que nos auto-deportábamos, aterrizaba en Heathrow

creo que no ha habido una sola noche que no haya soñado que estaba en Australia. por éso, y por la luminosidad del salón de Dok, sigo despertándome temprano y con alegría en el cuerpo; preparamos desayuno y charlamos eufemísticamente hasta la hora de irse a currar

son sueños en general verdes, con pájaros de colores que cantan; en general miro arriba, sin que me preocupe lo que hay alrededor; sólo lo de arriba. cielos estrellados de Sur y Trópico, sol y sombra a partes iguales, lluvia refrescante, música y calma

manolito sueña... el despertador suena...

defendamos la ñ

masimor@hotmail.com

el primer tramo

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7/3/2008

tras una semana de descanso, falso jet-lag y baños pacíficos, emprendemos el viaje hacia el sur.

masimor@hotmail.com

rutina

los días corren que vuelan en esta falsa rutina. tras dos semanas en Newcastle, en la que me parece que me he instalado, como quien decide no despertar de un sueño, la vida bocabajo se ha vuelto parte de mí. dentro de una semana todo parecerá un sueño: el coro de cacatúas, cookaburras, lorikeets y galahs que me despiertan cada mañana; el verde subtropical predominante mires donde mires; siempre más árboles y más altos que los edificios; las casas, bajas, con su jardín y su varanda, y sus balcones de hierro forjado pintado de blanco; los parques, bosques y playas limpios y cuidados (por sus propios usuarios); las enormes distancias en kilómetros y metros, no en estúpidas millas, yardas y pies (hay que ser troglodita); las desiertas carreteras del interior, bien trazadas, sin límites de velocidad, ni arcén ni cacho que no tenga baches, - la cerveza en schooners, algo más pequeños que la pinta y que asegura la cerveza bien fría, y si no, los stubby holders; los cafés que saben a café y la civilizada costumbre de ofrecer pan con las comidas; la jarra con agua fresca siempre sobe la barra en los bares; el saludo amable de los camareros, dependientes o de quien te cruces en la puerta; la sensación de seguridad y de poder dejar las ventanillas del coche bajadas cuando vas a la playa; el pescado y el marisco; el dinero, los billetes que son de plástico y que no importa si se mojan (¡ésto sí es cultura de playa!); las playas inmensas, vírgenes, verde y oro... 

¡cómo lo voy a echar de menos!

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Brisbane

llegamos muy temprano por la mañana, en un tren llemo de commuters y estudiantes, y nos apeamos en Central Station. las calles del CBD -el centro financiero- son un tranquilo fluir de gente y tráfico, ágil pero sosegado, sin estridencias ni malos humos. la ciudad invita a unirse al baile y a disfrutar, y éso hacemos, tras un desayuno de negocios

Brisbane se despliega a lo largo de los requiebros del río Brisbane, abrazándose el uno al otro en un perfecto equilibrio. el río, ancho, limpio y navegable, está cosido por cinco puentes de los que destaca por su espectacularidad el Storey Bridge, inmensa estructura de hierro que forma uno de los más típicos paisajes de la ciudad

cruzamos el CBD, un poco siguiendo la orilla, un poco a pelo, hasta llegar a Valley, al norte, donde encontramos un poco más de ambiente y color: tiendas de música, pubs con sabor... y por fin, una barra abierta a la esquina posiblemente más concurrida e interesante de la ciudad. en ese mirador apagamos el tiempo y dejamos discurrir la cerveza, la gente, los coches, la imaginación... hasta que el hambre nos obliga a pergeñar un plan de ataque: volvemos al centro y compramos un picnic (+ropa, regalos, discos...), cogemos el ferry y nos vamos a la playa a comer. la playa es una piscina, a escasos metros del cauce del río, abierta al cielo, y a la que se ha añadido una arena finísima de playa, y que funciona como tal. en ella se puede nadar, contemplar el horizonte de rascacielos, las chicas en bikini, ser rescatado por un socorrista, espantar a las gaviotas... de todo menos hacer surf. un poco más atrás, los jardines y un paseo entre cafés y tiendas nos recuerda que allí se celebró la Exposición Universal de 1988. de camino a la estación descubrimos que estamos a la vuelta de la esquina de Vulture Street (la Calle del Buitre), que da título al álbum y la canción de Powderfinger, la banda de rock queenie más conocida.

Brisbane nos deja un sabor suave y mediterráneo, y de hecho recuerda mucho a Valencia en su espíritu trabajador y desenfadado, sus edificios altos y sus palmeras, su clima cálido y húmedo, su relación distante con el mar, su status de capital de la principal región turística del país -Surfers Paradise, Gold Coast, Miami, Palm Beach, Kirra, Tweed Heads-, su río como espina dorsal, y sus calles -con su Valley (Carme)- paseables y perfectas para hacer compras y dejarse llevar

masimor@hotmail.com

manly, capital de Sydneyland

unido al continente por una estrecha franja de tierra, de la que el 80%, a uno y otro lado, es playa, se encuentra el Parque Nacional del Sydney Harbour, en cuyo extremo se sitúa la Cabeza Norte, de las dos –The Heads- que forman la entrada al Puerto. un ferry nos lleva en 20 minutos hasta este barrio, punto más oriental del gran estuario que es Sydney, y destino elegido por surferos o fugitivos de fin de semana en busca de sosiego, aire más puro y mar más bravo

hemos pasado la mayor parte del día en una cala de aguas transparentes y tranquilas, en lo que sería aún el dintel del Puerto. tras el baño, un arroyo proviniente de la reserva y que desemboca al fondo de la playa en una pequeña cascada, nos ha servido para desembarazarnos del salitre y darnos un último refrescón

de vuelta al Circular Quay, en el corazón de la ciudad, punto del que salen y al que llegan todas las líneas de ferry, pasamos en frente de las Cabezas, la puerta del Pacífico. allí el mar es más fuerte, y la cresta de algunas olas se levanta por encima del barco, y aterriza en más de un desprevenido pasajero

Es el puente de Semana Santa, y Sydney está lleno de turistas y vacío de “sydneysiders”, por lo que nos unimos con mayor motivo al rebaño. al regresar al centro, el Harbour Bridge, al fondo, y la Opera House a nuestra izquierda, flanquean nuestra entrada en el puerto, entre idas y venidas de un sinnúmero de otros ferrys, taxis acuáticos, veleros privados, cruceros de toda talla y calado, y botes del servicio del Puerto.

paseamos por The Rocks, hasta el Darling Harbour, donde se encuentran la mayoría de atracciones y restaurantes chic, así como el Aquarium y el Museo Marítimo. de ahí, volvemos al centro por Liverpool St, donde nos llaman la atención los restaurantes españoles, y en especial un par de luminosos de Estrella Galicia. ya es de noche, y la ruta principal la forman los pubs y clubs de la zona gay –Oxford St hasta Paddington-, posiblemente la más fresca y movida del mundo

tras unas cervezas en el Velvet, volvemos a nuestro refugio en Marrickville, un clásico barrio residencial del suroeste de la ciudad, donde June nos contará historias –más o menos relevantes con la ciudad, el barrio, y la casa donde ha vivido 72 años- hasta bien entrada la madrugada

una pasada

manolai@gmail.com

novocastrian

tras 7 dias y 1800 km recorriendo el interior -selvas, inmensos bosques de eucaliptos, caminos de tierra, fauna salvaje y escaso contacto con humanos- retomamos la ruta de la costa en Taree y, mas tarde, Newcastle. es aqui donde hemos encontrado un mas que necesario descanso, experimentar 2 noches seguidas en el mismo sitio y comer sentados a una mesa. una casa de sueño para cualquier europeo -normalita para los estandares australianos- y una familia encantadora, fueron la bienvenida ofrecida a dos exhaustos, polvorientos y asilvestrados piratas de interior.

Newcastle, en abrazo con el agua del Pacifico y del rio Hunter, con su puerto -para el que continuamente hasta 30 petroleros hacen cola para entrar, en el horizonte- y sus 7 playas, 4 de ellas rodeando el casco antiguo, en las que se puede nadar, hacer surf, kite surf... haciendo así las delicias de los estudiantes que pueden permitirse un baño y unas olas entre clase y clase, y sus colinas y parques urbanos en los que aun podemos encontrar fauna salvaje

la aventura continúa, aunque el reto ahora es coger la ola del relax, el espiritu tranquilo y alegre, dejarse llevar por las brisas y el agua tibia, deslizarse por los días fáciles, los juegos de verano, las noches de miel y las lunas crecientes.

besos de sol

masimor@hotmail.com

ibis

las diferencias (#2)

la gente te saluda por la calle. te dicen hi! o g'day! o howza goin?. cuando entras en una tienda te dicen hola, qué tal?, y te sonríen. siempre. cuando llegas a la playa y encuentras tu sitio, miras alrededor y dices hola y te dicen hola, y las chicas te devuelven la sonrisa (no miran para otro lado y pretenden que no te han visto)

si llegas a un camping y tienes que cargar la batería de la cámara o del movil, puedes dejarlo tranquilamente en los servicios, con la seguridad de que no va a pasar nada. hay una sensación de seguridad y de estar en casa como en ningún otro sitio

conducir por la izquierda y, sobre todo, con el volante a la derecha (y todo cambiado de sitio), se vuelve mucho más sencillo si el resto de los conductores usa siempre los intermitentes, conduce correctamente y no te pita cuando cometes un error

pero lo mejor de todo es que la gente que tiene internet wifi o wireless en sus casas no les pone putas contraseñas ni mierdas del estilo!

bello país

masimor@hotmail.com

lorikeet

masimor@hotmail.com

las diferencias (#1): el arroyo de juncos y los cielos del sur

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el jet-lag suele tener efectos devastadores en las personas que necesitan muchas horas de sueño. no tal en las más frugales. tras cuatro días amaneciendo entre las 5 y las 6 de la mañana y acostándonos sobre las 12, hemos concluido que el jet lag símplemente nos ha hecho avanzar los horarios, y los efectos de ello han sido tremendamente positivos.

lo segundo que percibes cuando te levantas es que no estás bocabajo ni patas parriba ni pegado al techo ni nada. tenía mis dudas de si en Australia la gente andaba bocabajo, pero ya he comprobado que no.

cuando llego a un sitio, de vacaciones, lo primero que hago es ponerme unas bermudas, camisetas de tirantes, chanclas (o nada), gafas de sol, sombrero o gorra… y también me pongo moreno. entonces me empiezo a dar cuenta de que la gente me mira por la calle o se quedan conmigo en las tiendas, y si me ve algún amigo conservador de Valladolid, me dice que voy dando el cante. aquí sucede todo lo contrario: te confundes con la paisanía local.

levantarse temprano tiene otras ventajas: te pone en contacto con la fauna avícola local: cacatúas, kookaburras, lorikeets, magpies, ibis, emus, crows, bush turkeys, y otras especies tropicales. el dulce trino del buitre carroñero es sustituído, por tanto, por el suave arrullo del pajarraco mañanero, que en este caso es coro que, cual mañanitas del Rey David, nos dan el consabido g’day!

el cielo (heaven+sky)

al amparo de la Cruz del Sur, un nuevo universo (bocabajo) se extiende sobre mi cabeza. Por otra parte, estamos mucho más cerca de la Vía Láctea que, paralela a la Pacific Motorway, sirve de tendedero a un sinnúmero de constelaciones desconocidas hasta ahora

el suelo

manolai@gmail.com

último salto

ya puedo confirmar que es 2 de Marzo. el tiempo vuela (ja… ja…!); hemos dormido –dado cabezadas- durante un rato en el que era de noche. todo el avión estaba sincronizado y  roncaba al unísono. suerte que ésta ha sido sin duda la noche más corta que he vivido. ahora son las 8:30am hora de Yakarta. falta una hora para aterrizar en Brunei. en Londres son las 2 de la mañana, lo que quiere decir que acabo de pasar el sábado noche más insulso que recuerdo.

Brunei

por las pantallas y por megafonía anuncian que la introducción de substancias ilegales –drogas- en el país es severamente penalizada. el castigo es la muerte

sobrevivimos. en Brunei cambiamos de avión. tras un transfer de algo más de una hora en el que no salimos de la sala de espera, tras ser registrados y despojados de unos peligrosísimos acondicionadores al coco y almendra comprados en el duty free de Dubai. al menos en este aeropuerto funciona el wi-fi

la última parte del viaje hasta Brisbane la haremos en los asientos centrals del avión. pena que ya no podré tomar fotos ni mirar por la ventana

ya estamos en Australia, sobrevolando el espacio aéreo al norte de la isla. el avioncito de la pantalla se dirige claramente hacia nuestro destino. anochece. queda poco ya. son las 8:30 hora de Brisbane, y sabemos que La Meca está a 13.348 km

nos reparten un papelito con claras y rotundas medidas de cuarentena, en el que nos preguntan hasta la fecha en que se nos cayó el primer diente, mientras nos rocían con spray desinfectante. al parecer, venimos del Reino Unido. ya en tierra, àsamos por al menos tres controles de pasaporte, perros chungos y aduana, y miles de preguntas.

ya está. ahora sí. estoy en Australia, aeropuero de Brisbane

masimor@hotmail.com

Dubai

primera parada. 12:00pm hora local/5:30pm en Londres. 45 minutos en transfer, para que estiremos las piernas y nos tomemos algo, en un aeropuerto de marfil, lleno de tipos con túnica y turbante, mujeres misteriosas y viajeros cansados. me he comprado el último disco de los Smashing Pumpkins en el duty free. 55 dirhams. 

han sido las primeras 7 horas de vuelo -un poco más de un tercio del total- y ya ha sido el viaje más largo que he hecho en mi vida. hay tiempo de sobra para hacer lo que quieras o puedas en medio metro cúbico de espacio: dormir, escribir, mirar por la ventana, leer, pensar, hablar con mi novia australiana, comer... ¡nos ceban! contínuamente te traen comida y bebida unas guapísimas y exotiquísimas azafatas malayas que...

tenemos por delante otras 7 horas, hasta Brunei, en Malaysia. Estamos sobrevolando la India, aunque es de noche y nos han pedido que bajemos las escotillas o como se llamen. faltan 5.500 kilómetros. las pantallas del avión contínuamente muestran mapas de situación a diferentes escalas; otro diagrama indica la dirección en la que se encuantra La Meca, que ahora está justamente a popa, y toda la información relativa al vuelo: altitud, temperatura exterior (¡ - 43ºC!), velocidad, distancia que falta y tiempo...

son las 2 de la mañana hora de Nueva Delhi, y Mac se está quedando sin batería y Nolo está cansado.  

masimor@hotmail.com

Royal Brunei

el avión tarda en despegar. parece que hay una tormenta de órdago en Alemania. los ingleses, el caso es siempre echar la culpa a otros. durante la espera, nos familiarizamos con los mandos de la consola enfrente mío -juegos, música, vídeos, canales satélite- mientras me pregunto si las azafatas son reales o son princesas¿pertenecerán al harén del Sultán de Brunei?

10:40am. superado el caos y la desorganización de Heathrow -o la tormenta en Alemania, como los ingleses prefieran- nos ponemos a la cola y... ¡allá vamos! el momento tan ansiado y desperado llegó, por fin.

tanto tiempo volando en Regionair, hacerlo ahora en Royal me hace sentir como la primera vez que viajé en avión, no hace mucho. en aquella fue Praga, a la que hemos sobrevolado hace ya rato

la comida del avión no está mal, y las azafatas malayas... uno de los canales de la tele/consola echa un documental sobre Hackney: un ricachón se hace pasar por voluntario en un centro de juventud en "el barrio más deprimido de Londres", al que al final decide donar un montón de pasta. el barrio, Homerton ¡hasta ha salido nuestra calle!, lo cual nos ha puesto un poco tristes.

sobrevolamos Irak (el Kurdistán). la vista es impresionante: interminables montañas nevadas casi al alcance de la mano.

ahora hay un documental sobre Gael García Bernal, y hablan de su discografía. Sin noticias de Dios; ya ni me acordaba de esa peli, y me gustó. tengo que volver a verla

masimor@hotmail.com

más aeropuertos

la cuenta atrás

Heathrow. el aeropuerto con más tráfico del mundo. 7:57 de la mañana. aún no estoy subido en el avión, pero ya se ve la línea de meta. en el retrovisor quedan intensos adelantamientos en el control de seguridad; la meta volante de facturación, los abanicos por los pasillos hacia el terminal 3; 29 millones de estaciones en el primer tren de la Piccadilly Line; la noche -2 horas en el sofá- en Ca Oli, convertida en albergue para otros 6 que, también, iban o venían de viaje; la carrera suicida con el taxista de turno; devolver las llaves de la casa a la que ya no volveremos; los últimos helados -lo último que quedaba en el frigo- en las escaleras del portal, esperando al taxi...

amigos

ha sido una semana muy dura; ninguna otra movida anterior puede compararse a ésta: trabajo, frío, no pocas malas noticias... dejar la casa donde hemos convivido un año, vaciarla de cuerdos y recuerdos, útiles e inútiles, y guardarlos, regalarlos, donarlos o prestarlos... y nuestros amigos, ¡se han portado tan bien! 

¿adónde?

¿aún no está claro? preparar el viaje era en realidad lo más fácil y cómodo, aparte de que la motivación era distinta: bañador, chanclas, gafas de sol, bermudas, camisetas de tirantes... la maleta fue lo primero en estar listo de entre un montón de cosas innecesarias en un frío, húmedo y triste febrero Londinense. 

masimor@hotmail.com

desde el cielo

masimor@hotmail.com

fauna

ya basta de política. pa vosotros. creo que este blog se va a dedicar a partir de ahora a contemplar los fenómenos naturales, dormir la siesta, escuchar el canto de los pájaros... por cierto, ¿quién no ha escuchado nunca el dulce trino del buitre carroñero? y lo que es más, ¿quién ha podido resistirse al leve vuelo del pájaro carpintero?

pues eso

manolai@gmail.com

elecciones

ayer me llegó, por fin, el sobre con la documentación electoral para el 9 de Marzo. y digo por fin, porque madrugué pero bien allá en Enero, y me pegué una mañana en el Consulado para asegurarme de que podía votar por correo, habida cuenta de que en la fecha de los comicios yo iba a estar cabezabajo en alguna playa tropical. sí, tropical; y de que tenían mi dirección actualizada. y no, claro. bueno, un poco sí. es decir, en el Consulado hay diferentes departamentos y en cada uno figuro con una dirección distinta. pa cagarse. el caso es que el sobre me llegó ayer, podemos decir que de milagro.

no es que me seduzca mucho ninguna de las opciones a mano. y no he podido investigar estos nuevos partidillos (casi marianetes) de los que no había oído hasta ahora. con todo y con éso, he decidido ejercer mi derecho al voto. muchos lucharon y murieron por alcanzar este derecho para todos, y a ellos (y ellas) les debo este respeto. otros años he ejercido mi derecho a abstenerme, lo cual no pueden decir ciudadanos de otros países democráticos. la abstención, he concluido, supone darle el voto a la derecha. el votante de izquierdas, el voto de conciencia, normalmente se abstiene. todos sabemos que ésa es la opción más racional (A. Downs). ahí está el problema. porque la derecha, no lo olvidemos, vota en bloque. a ciegas, diría yo. vota por convicción y no por responsabilidad (M. Weber). Les va mucho en ello, no hay duda. Qué supone un paseo al colegio electoral, cuando un mínimo de redistribución de riqueza va a hacer subir los impuestos a las rentas altas, y una política más verde va a echar el freno a su tren de vida. conozco a quien incluso sus padres le daban mil duros de los de hace diez años por ir a votar. al PP, claro. ¡viva la buena educación!

voto responsable frente a voto interesado. 

pues yo ya he echado mi voto al correo y a ver qué pasa

masimor@hotmail.com

australia

CABEZABAJO

extremoduro

Necesito más olas ¡sube!

necesito cien años de tempestad

pa juntar el agua con las nubes

trajinando sin descansar.

Necesito más deudas ¡corre!

con dragones debo pelear

y entre fuego y sudores anhelo:

otras cosas en que pensar.

Perdido entre montañas, no conozco este lugar

y tengo la sensación de haber estado, aquí, antes ya,

Pierdo la razón cuando salen

de mi corazón: animales

Estoy colgado en algún punto de una casa, cabezabajo, a ver hoy si algun

bicho pasa y...

¡varnos a ver¡ apareciste y ahora no sé donde morder.

¿Qué quieres que te diga? cuando me vienes a ver:

hola que tal - muy bien - me voy, tengo cosas que hacer,

- a ver si es verdad, que no haces nada

- es mi obligación: buscar un hada y...

nada de nada

Sin hacer prisionero a ninguno,

atreverse a su lado a pasar

recordando cerrar bien el culo,

¡demasiado tarde pa cambiar!

Probaré la droga, una de cada

y volver fiel a repetir

pa encontrar la que más me degrada

y abrazarme a ella hasta morir

Perdido entre montañas, no conozco este lugar

y tengo la sensación de haber estado, aquí,

antes ya ... 

masimor@hotmail.com

criaturas#1 (hemisferio norte)

del paseo por el desierto me quedan, como al Principito, recuerdos de experiencias con seres y personas fantásticos. cuando no los espejismos, las sombras, los brillos y los ecos, el ruido del silencio y los latidos del corazón han creado una película en el espacio entre retina y cerebro. allí conviven lo real y lo fantástico entremezclados, destilando historias en las que los zorros patrullan el atardecer, las ardillas redistribuyen la riqueza, los cuervos dan la hora y las babosas la lata; los pájaros carpinteros salen en el telediario, las ratas entienden más que nadie de arte, y los patos se han hecho con el control de las vías marítimas y fluviales. 

YouTube - claptron

masimor@hotmail.com

desiertos

el desierto de lo real, era como Morpheus definía el mundo del futuro, una vez que las máquinas se adueñasen de él. no he investigado lo suficiente como para saber qué opina Millás de esa frase, de Matrix en general, y de la realidad en el futuro. a lo mejor le digo que se pase por este blog como primer enlace tridimensional entre lo real, un desierto, y el tiempo -presente o futuro, ¿qué más da?

este blog no es real porque sea un desierto, espejo de la realidad que se extiende ante mis ojos y que se cataliza a través de mis dedos y este teclado; este blog es un desierto, y éso no es nada nuevo. lo de si es real o no, lo decide cada uno con su almohada -o con su mujer, según los casos- pero, de lo que no se sabe nada, es de qué tiempo estamos hablando. a lo mejor me pasa como a alguno de mis estudiantes, que empiezan una frase a las 5:17 de la tarde, y la terminan la semana pasada. y se quedan tan a gusto. a mí me dan escalofríos.

los desiertos es lo que tienen; te metes, te metes... y aparte de pasarlas canutas, te vas quedando sin amigos. yo no soy religioso, pero mira lo que le pasó a Jesucristo. no es broma. cuando ya llevas un rato andando, y ves que a lo mejor -sólo a lo mejor- te has perdido, empiezas a pensar que quién me mandaría a mí y cosas por el estilo. pero hay veces que no es culpa tuya, que te despiertas sin saber muy bien cómo has llegado hasta allí, y mucho menos cómo salir, cómo volver a tu oasis-vida. entonces lo que menos te importa es quién regará las plantas, qué va a pasar con el blog o quién sacará la basura. 

espero no haberme quedado sin amigos. éso sí que sería peor que un desierto

masimor@hotmail.com

el George

recuerdo la serie Friends, ¿y quién no? Para mí lo mejor de esa serie era el bar, el Central Perk, donde Rachel encontró su primer curro, y donde se encontraban unos y otros casi a cualquier hora y, además, siempre pillaban los sillones libres. siempre he soñado con tener un bar o pub que fuese un poco lo mismo, donde encontrarse con los amigos sin haberlo planeado, sin que haga falta ni siquiera un mensaje al móvil ni una quedada en Facebook, y que siempre resulte igual de acogedor.

ése pub es el George. The George Tavern. lo he mencionado en este blog varias veces, con motivo de conciertos, cumpleaños de unos y otras, y eventos varios. ayer fue un día especial, una gran fiesta. el motivo esta vez era triste; el George está en peligro.  hay motivos de alarma a la vista de una serie de proyectos municipales de construcción de vivien... los que lo habéis conocido, sabéis cuán especial es el local, y lo que significa desde lo personal, además de lo estético, histórico, etc. 

hay más información sobre todo ésto (en inglés), además de qué se puede hacer al respecto, en www.myspace.com/thegeorgetavern. al que no le guste leer o no le guste leer en inglés, le invito a una pinta en el George. mañana; hoy tengo una resaca de cuidado

www.myspace.com/manolai

mundos

no todo era niebla, al igual que ahora no todo es invierno. al pasear por Zamora me acordé de José Angel y traté de imaginarlo por sus calles. Zamora, en su momento, también sedujo mi imaginación de vivir entre sus piedras góticas y su niebla provinciana.

música en vivo, por supuesto. el concierto de Año Nuevo en el Miguel Delibes puso todo el brillo y la luz en mi árbol navideño interior, reflejo de ese otro que adorna el hall de mi casa todos los años, obra maestra del reciclaje y del buen gusto. la rama seca destinada a leña es rescatada y revestida con buenos deseos y sonrisas y, agradecida, me ofrece el cálido resplandor que vela mis sueños a través de la puerta entreabierta de mi habitación.

aún estoy aturdido por la lectura del último libro de Millás en cuya portada aparece, curiosamente, una foto de mi bici (a la que han quitado guardabarros, transportín y unas cuantas pegatinas). he dedicado el día a este libro y a la resaca a partes iguales. 

masimor@hotmail.com

en bruma

lleva toda la mañana lloviendo sin parar. el patio trasero está inundado. no ha salido el sol en tres días, que es el tiempo que llevo aquí. ayer no trabajé, pero no me sentó tan mal como otras veces. me costó mucho levantarme de la cama, eso sí. me quedé un rato allí, reteniendo un sueño extraño e intenso del que me había despertado.

en el sueño: mucha gente, amigos, familiares, lugares conocidos y situaciones habituales. pero todo estaba a destiempo. especialmente yo, siempre fuera de lugar y tarde y al revés y malentendiendo; confundiéndome, equivocándome y perdiéndome una vez tras otra. aún así, todo seguía su curso inalterable y las escenas se sucedían, me envolvían y al tiempo se me escapaban.

hacía mucho que no recordaba un sueño. soy consciente de haber soñado estos días en Valladolid, pero ni un mal fotograma ha quedado prendido en mis párpados al despertar. había mucho y muy bueno por vivir, supongo. había que atesorar los sueños para cuando los despertares no fuesen tan optimistas.

llevo más de un mes sin escribir en este blog. es un blog-cactus (o eso se me ocurre para justificarme), y necesita pocas letras para sobrevivir, un poco como me pasa a mí. podemos decir que ha estado cerrado por vacaciones, lo cual no es del todo mentira. pero se me ocurre que lo que ha pasado es que se ha perdido en la niebla. es una mentira piadosa pero, ¿quién no conoce el hechizo de la niebla de Castilla?

masimor@hotmail.com

apolo

casi sin tiempo para recuperarse, pero avizores de la fecha extra para el concierto de Powderfinger, un día antes, jueves, con lo cual las probabilidades de pillar entradas a la puerta aumentan considerablemente, y hacen que merezca la pena arriesgarse y darse un paseo -en metro, claro- hasta Hammersmith a buscar nuestro rincón en el cielo del Apolo, hermano pequeño de la Academy de Brixton.

estaba claro desde un principio que para el grupo iba a ser como tocar en casa, en una de las zonas más cabezabajo (down under) de Londres, y en cualquier caso, entre una audiencia predominantemente aussie.
a salto de canguro nos colocamos en una posición envidiable para el remate (la esquina izquierda del área pequeña), regateando a los colosales -aunque rígidos de cintura- defensores del campo visual. a estas alturas de temporada, el engranaje del equipo funciona como un mecanismo de precisión: yo pillo las birras, tú al baño, nos encontramos en el punto P en cero coma, corregir posición, luces fuera y listos para la acción.
el nuevo disco de la banda aún no ha salido y sus temas son prácticamente desconocidos para la mayoría, que aprovecha el tiempo para liberar, al menos una de sus manos, de la tarea de sostener la pinta.
Tras un par de temas de calentamiento, el primer directo a la mandíbula con Sunset, al que sigue My happiness, comenzado con un "un, dos, tres, cuatro" en español. tras un repaso por su discografía, y otro espontáneo guiño a todos los Spaniards que estuviésemos allí (sin saber muy bien a cuento de qué, pero se agradece), Bernie Fanning prepara la despedida. dos nuevos temas, y el colofón con Black tears, que suena como un himno entre banderas con la Cruz del Sur, brazos en alto y abrazos de camaradería.

masimor@hotmail.com

kills

dos años después, la ruidosa pareja, primos pequeños de los White Stripes, hacían su aparición sobre un escenario londinense. de icógnito, casi clandestinos o así lo dice la prensa, The Kills tocaron 5 canciones en Madame Jojo's, como parte de una noche de rock en compañía de otras tres bandas.

la noticia en la prensa gratuita menciona los Kills una vez, a Jamie Hince -el 50% masculino del grupo- dos veces, y a Kate Moss, su novia desde hace unas semanas, cuatro veces. hablan del concierto ultra secreto del dúo, de la presencia de la modelo... los que formábamos la cola a la puerta del local en pleno Soho nos congratulábamos de, pese a no ser pocos, sí estar allí por la música y no por el cotilleo, de haber recibido la noticia y la invitación de manos de la propia banda a través de su página en myspace; "fuck Facebook" dijo alguien entre risas nerviosas y vistazos a la cabeza de la cola, inciertos de si entraríamos todos o no.

lo hicimos, justo a tiempo de escuchar kissy kissy, y de arañar un hueco entre cabezas y orejas y melenas por donde echar un mínimo vistazo. y a quién le importaba que Kate Moss estuviese a unos metros de distancia, si ella estaba allí por la música, también

masimor@hotmail.com

bluna

Black Rebel Motorcycle Club

grietas que son rajas -o viceversa;
goles al infinito que lo son en propia puerta;
rayos que son truenos y música que se torna chirrido en tu cabeza.
todas tus fuerzas te propulsan más y más hondo en el sofá,
y tus palabras simplemente te abandonan, lo cual es mejor a que te traicionen.

un fin de semana que amenaza con hacer poker con los anteriores,
pero que calienta motores (brm...brm...brm...) desde el jueves. como jugando a los paréntesis, BRMC abría el corchete del finde en la Roundhouse de Camden igual que cerraron el FiB en el Escenario Verde: a lo grande, rebelde, como un Randy Mamola haciendo de las suyas en la pista, cuando los que corrían y ganaban en 500cc eran sólo americanos y australianos y nos hacían flipar y soñar con conducir una moto como quien...

más vida social en un viernes de resaca que en las tres semanas anteriores. malabares con el tiempo y el espacio; las drogas y el rokanrol; la velocidad y el tocino, hasta la hora del Dragon; luchar y vencer, y encenderse el último con lo que le queda de lumbre al moribundo.. y para la resaca del sábado más frío y triste del mundo, decidirse por el primer pub de beneficencia de que hay noticia: el Robin Hood, en Brighton. tupirnos a pintas y hacer una buena labor social. el invento del siglo XXI. la ONCE, que tome nota.

de vuelta a Londres sin perder un minuto para el cierre del paréntesis: Arcade Fire en el Alexandra Palace. contra todos los elementos, unas cinco mil personas nos acercamos a Wood Green a empaparnos de música de sueño, rompe-moldes y sin fronteras en el cielo de Ally Pally: nueve fanáticos, exaltados del ritmo y del pulso cardíaco elevaron la temperatura planetaria hasta donde ningún otro canadiense se atrevería.

no recuerdo cuatro días seguidos tan intensos desde el Fib


masimor@hotmail.com

tate, aqui hay tomate

un proveedor de telefonía movil;
un mensaje enviado a todos sus clientes en Londres;
en el mensaje: una dirección de internet;
en la página, un enlace;
en el enlace, una descarga: MÚSICA
y una cita: Tate Modern el viernes a las 7

el resultado: otra cita, otra dirección de internet, otro festival

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alla vamos

masimor@hotmail.com

rajado

a veces es mejor no decir nada,
y sonreír como si nadie jamás te hubiese partido el corazón


masimor@hotmail.com

barbican

martes musica manu

uno a uno se iban despidiendo los instrumentos; uno a uno se iban marchando los miembros de la banda. empezando por la voz de Manu, siguiéndole el bajo, el percusionista, teclados, el batería... el público -quiero decir "todo" el público- en la Academy marcaba el compás con las palmas. ahora la guitarra está tocando sola; sola delante de 3.500 pares de palmas en Brixton; tocando esa dulce melodía reagge-andina hechizante, tan Manu Chao. nadie quiere que la música pare. las palmas siguen, la guitarra no se detiene. ahora amaga una despedida, se tambalea, le fallan las piernas. es sólo música ahora. las palmas siguen, atronantes, impasibles. pero es la despedida. se tiene que ir. ya sólo la música le sostiene. y las palmas. el último latido. tropieza, se inclina y se deja caer en el rincón más alejado del escenario, herido, inerte ya. las palmas no paran. Manu se le acera por detrás y le susurra (posiblemente le grita) algo al oido; le dice que siga, que siga a las palmas, que no pare la música. Sigue, sigue tocando. era el segundo bis, pero hubo un tercero. era Manu Chao en la Brixton Academy un martes de Octubre. todas las entradas agotadas y todas las almas encendidas en el templo del rock londinense.

Manu Chao. le había visto en Salamanca y otra vez en una especie de jam session en Valladolid. no pensé que pudiera sorprenderme. ni él mismo se lo creía en su primera noche en la capital de Gibraltar. intentó acercarse a saludarme y comentar la faena, pero una masa de fans se interpuso entre ambos y sólo nos dedicamos un lejano saludo de compadres.

nada presagiaba una noche memorable aquel día, aunque algo debería haber sospechado cuando, a la entrada del concierto, los ocho (ya está bien) que habíamos comprado las entradas resultamos ser casi el doble. ¡nunca había ido a un concierto con tanta gente!, bueno, sin contar la noche del Chantre en Miranda. pero esta vez: españoles, gallegos, brasileños (y brasileñas), griegos, franceses, surafricanos, australianos... hasta ingleses había.

pues sí. Manu Chao es un geta. y mientras, los auténticos cantamañanas forrándose y saliendo por la tele. ¡qué planeta!

masimor@hotmail.com