Brisbane

llegamos muy temprano por la mañana, en un tren llemo de commuters y estudiantes, y nos apeamos en Central Station. las calles del CBD -el centro financiero- son un tranquilo fluir de gente y tráfico, ágil pero sosegado, sin estridencias ni malos humos. la ciudad invita a unirse al baile y a disfrutar, y éso hacemos, tras un desayuno de negocios

Brisbane se despliega a lo largo de los requiebros del río Brisbane, abrazándose el uno al otro en un perfecto equilibrio. el río, ancho, limpio y navegable, está cosido por cinco puentes de los que destaca por su espectacularidad el Storey Bridge, inmensa estructura de hierro que forma uno de los más típicos paisajes de la ciudad

cruzamos el CBD, un poco siguiendo la orilla, un poco a pelo, hasta llegar a Valley, al norte, donde encontramos un poco más de ambiente y color: tiendas de música, pubs con sabor... y por fin, una barra abierta a la esquina posiblemente más concurrida e interesante de la ciudad. en ese mirador apagamos el tiempo y dejamos discurrir la cerveza, la gente, los coches, la imaginación... hasta que el hambre nos obliga a pergeñar un plan de ataque: volvemos al centro y compramos un picnic (+ropa, regalos, discos...), cogemos el ferry y nos vamos a la playa a comer. la playa es una piscina, a escasos metros del cauce del río, abierta al cielo, y a la que se ha añadido una arena finísima de playa, y que funciona como tal. en ella se puede nadar, contemplar el horizonte de rascacielos, las chicas en bikini, ser rescatado por un socorrista, espantar a las gaviotas... de todo menos hacer surf. un poco más atrás, los jardines y un paseo entre cafés y tiendas nos recuerda que allí se celebró la Exposición Universal de 1988. de camino a la estación descubrimos que estamos a la vuelta de la esquina de Vulture Street (la Calle del Buitre), que da título al álbum y la canción de Powderfinger, la banda de rock queenie más conocida.

Brisbane nos deja un sabor suave y mediterráneo, y de hecho recuerda mucho a Valencia en su espíritu trabajador y desenfadado, sus edificios altos y sus palmeras, su clima cálido y húmedo, su relación distante con el mar, su status de capital de la principal región turística del país -Surfers Paradise, Gold Coast, Miami, Palm Beach, Kirra, Tweed Heads-, su río como espina dorsal, y sus calles -con su Valley (Carme)- paseables y perfectas para hacer compras y dejarse llevar

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manly, capital de Sydneyland

unido al continente por una estrecha franja de tierra, de la que el 80%, a uno y otro lado, es playa, se encuentra el Parque Nacional del Sydney Harbour, en cuyo extremo se sitúa la Cabeza Norte, de las dos –The Heads- que forman la entrada al Puerto. un ferry nos lleva en 20 minutos hasta este barrio, punto más oriental del gran estuario que es Sydney, y destino elegido por surferos o fugitivos de fin de semana en busca de sosiego, aire más puro y mar más bravo

hemos pasado la mayor parte del día en una cala de aguas transparentes y tranquilas, en lo que sería aún el dintel del Puerto. tras el baño, un arroyo proviniente de la reserva y que desemboca al fondo de la playa en una pequeña cascada, nos ha servido para desembarazarnos del salitre y darnos un último refrescón

de vuelta al Circular Quay, en el corazón de la ciudad, punto del que salen y al que llegan todas las líneas de ferry, pasamos en frente de las Cabezas, la puerta del Pacífico. allí el mar es más fuerte, y la cresta de algunas olas se levanta por encima del barco, y aterriza en más de un desprevenido pasajero

Es el puente de Semana Santa, y Sydney está lleno de turistas y vacío de “sydneysiders”, por lo que nos unimos con mayor motivo al rebaño. al regresar al centro, el Harbour Bridge, al fondo, y la Opera House a nuestra izquierda, flanquean nuestra entrada en el puerto, entre idas y venidas de un sinnúmero de otros ferrys, taxis acuáticos, veleros privados, cruceros de toda talla y calado, y botes del servicio del Puerto.

paseamos por The Rocks, hasta el Darling Harbour, donde se encuentran la mayoría de atracciones y restaurantes chic, así como el Aquarium y el Museo Marítimo. de ahí, volvemos al centro por Liverpool St, donde nos llaman la atención los restaurantes españoles, y en especial un par de luminosos de Estrella Galicia. ya es de noche, y la ruta principal la forman los pubs y clubs de la zona gay –Oxford St hasta Paddington-, posiblemente la más fresca y movida del mundo

tras unas cervezas en el Velvet, volvemos a nuestro refugio en Marrickville, un clásico barrio residencial del suroeste de la ciudad, donde June nos contará historias –más o menos relevantes con la ciudad, el barrio, y la casa donde ha vivido 72 años- hasta bien entrada la madrugada

una pasada

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novocastrian

tras 7 dias y 1800 km recorriendo el interior -selvas, inmensos bosques de eucaliptos, caminos de tierra, fauna salvaje y escaso contacto con humanos- retomamos la ruta de la costa en Taree y, mas tarde, Newcastle. es aqui donde hemos encontrado un mas que necesario descanso, experimentar 2 noches seguidas en el mismo sitio y comer sentados a una mesa. una casa de sueño para cualquier europeo -normalita para los estandares australianos- y una familia encantadora, fueron la bienvenida ofrecida a dos exhaustos, polvorientos y asilvestrados piratas de interior.

Newcastle, en abrazo con el agua del Pacifico y del rio Hunter, con su puerto -para el que continuamente hasta 30 petroleros hacen cola para entrar, en el horizonte- y sus 7 playas, 4 de ellas rodeando el casco antiguo, en las que se puede nadar, hacer surf, kite surf... haciendo así las delicias de los estudiantes que pueden permitirse un baño y unas olas entre clase y clase, y sus colinas y parques urbanos en los que aun podemos encontrar fauna salvaje

la aventura continúa, aunque el reto ahora es coger la ola del relax, el espiritu tranquilo y alegre, dejarse llevar por las brisas y el agua tibia, deslizarse por los días fáciles, los juegos de verano, las noches de miel y las lunas crecientes.

besos de sol

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ibis

las diferencias (#2)

la gente te saluda por la calle. te dicen hi! o g'day! o howza goin?. cuando entras en una tienda te dicen hola, qué tal?, y te sonríen. siempre. cuando llegas a la playa y encuentras tu sitio, miras alrededor y dices hola y te dicen hola, y las chicas te devuelven la sonrisa (no miran para otro lado y pretenden que no te han visto)

si llegas a un camping y tienes que cargar la batería de la cámara o del movil, puedes dejarlo tranquilamente en los servicios, con la seguridad de que no va a pasar nada. hay una sensación de seguridad y de estar en casa como en ningún otro sitio

conducir por la izquierda y, sobre todo, con el volante a la derecha (y todo cambiado de sitio), se vuelve mucho más sencillo si el resto de los conductores usa siempre los intermitentes, conduce correctamente y no te pita cuando cometes un error

pero lo mejor de todo es que la gente que tiene internet wifi o wireless en sus casas no les pone putas contraseñas ni mierdas del estilo!

bello país

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lorikeet

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las diferencias (#1): el arroyo de juncos y los cielos del sur

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el jet-lag suele tener efectos devastadores en las personas que necesitan muchas horas de sueño. no tal en las más frugales. tras cuatro días amaneciendo entre las 5 y las 6 de la mañana y acostándonos sobre las 12, hemos concluido que el jet lag símplemente nos ha hecho avanzar los horarios, y los efectos de ello han sido tremendamente positivos.

lo segundo que percibes cuando te levantas es que no estás bocabajo ni patas parriba ni pegado al techo ni nada. tenía mis dudas de si en Australia la gente andaba bocabajo, pero ya he comprobado que no.

cuando llego a un sitio, de vacaciones, lo primero que hago es ponerme unas bermudas, camisetas de tirantes, chanclas (o nada), gafas de sol, sombrero o gorra… y también me pongo moreno. entonces me empiezo a dar cuenta de que la gente me mira por la calle o se quedan conmigo en las tiendas, y si me ve algún amigo conservador de Valladolid, me dice que voy dando el cante. aquí sucede todo lo contrario: te confundes con la paisanía local.

levantarse temprano tiene otras ventajas: te pone en contacto con la fauna avícola local: cacatúas, kookaburras, lorikeets, magpies, ibis, emus, crows, bush turkeys, y otras especies tropicales. el dulce trino del buitre carroñero es sustituído, por tanto, por el suave arrullo del pajarraco mañanero, que en este caso es coro que, cual mañanitas del Rey David, nos dan el consabido g’day!

el cielo (heaven+sky)

al amparo de la Cruz del Sur, un nuevo universo (bocabajo) se extiende sobre mi cabeza. Por otra parte, estamos mucho más cerca de la Vía Láctea que, paralela a la Pacific Motorway, sirve de tendedero a un sinnúmero de constelaciones desconocidas hasta ahora

el suelo

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último salto

ya puedo confirmar que es 2 de Marzo. el tiempo vuela (ja… ja…!); hemos dormido –dado cabezadas- durante un rato en el que era de noche. todo el avión estaba sincronizado y  roncaba al unísono. suerte que ésta ha sido sin duda la noche más corta que he vivido. ahora son las 8:30am hora de Yakarta. falta una hora para aterrizar en Brunei. en Londres son las 2 de la mañana, lo que quiere decir que acabo de pasar el sábado noche más insulso que recuerdo.

Brunei

por las pantallas y por megafonía anuncian que la introducción de substancias ilegales –drogas- en el país es severamente penalizada. el castigo es la muerte

sobrevivimos. en Brunei cambiamos de avión. tras un transfer de algo más de una hora en el que no salimos de la sala de espera, tras ser registrados y despojados de unos peligrosísimos acondicionadores al coco y almendra comprados en el duty free de Dubai. al menos en este aeropuerto funciona el wi-fi

la última parte del viaje hasta Brisbane la haremos en los asientos centrals del avión. pena que ya no podré tomar fotos ni mirar por la ventana

ya estamos en Australia, sobrevolando el espacio aéreo al norte de la isla. el avioncito de la pantalla se dirige claramente hacia nuestro destino. anochece. queda poco ya. son las 8:30 hora de Brisbane, y sabemos que La Meca está a 13.348 km

nos reparten un papelito con claras y rotundas medidas de cuarentena, en el que nos preguntan hasta la fecha en que se nos cayó el primer diente, mientras nos rocían con spray desinfectante. al parecer, venimos del Reino Unido. ya en tierra, àsamos por al menos tres controles de pasaporte, perros chungos y aduana, y miles de preguntas.

ya está. ahora sí. estoy en Australia, aeropuero de Brisbane

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Dubai

primera parada. 12:00pm hora local/5:30pm en Londres. 45 minutos en transfer, para que estiremos las piernas y nos tomemos algo, en un aeropuerto de marfil, lleno de tipos con túnica y turbante, mujeres misteriosas y viajeros cansados. me he comprado el último disco de los Smashing Pumpkins en el duty free. 55 dirhams. 

han sido las primeras 7 horas de vuelo -un poco más de un tercio del total- y ya ha sido el viaje más largo que he hecho en mi vida. hay tiempo de sobra para hacer lo que quieras o puedas en medio metro cúbico de espacio: dormir, escribir, mirar por la ventana, leer, pensar, hablar con mi novia australiana, comer... ¡nos ceban! contínuamente te traen comida y bebida unas guapísimas y exotiquísimas azafatas malayas que...

tenemos por delante otras 7 horas, hasta Brunei, en Malaysia. Estamos sobrevolando la India, aunque es de noche y nos han pedido que bajemos las escotillas o como se llamen. faltan 5.500 kilómetros. las pantallas del avión contínuamente muestran mapas de situación a diferentes escalas; otro diagrama indica la dirección en la que se encuantra La Meca, que ahora está justamente a popa, y toda la información relativa al vuelo: altitud, temperatura exterior (¡ - 43ºC!), velocidad, distancia que falta y tiempo...

son las 2 de la mañana hora de Nueva Delhi, y Mac se está quedando sin batería y Nolo está cansado.  

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Royal Brunei

el avión tarda en despegar. parece que hay una tormenta de órdago en Alemania. los ingleses, el caso es siempre echar la culpa a otros. durante la espera, nos familiarizamos con los mandos de la consola enfrente mío -juegos, música, vídeos, canales satélite- mientras me pregunto si las azafatas son reales o son princesas¿pertenecerán al harén del Sultán de Brunei?

10:40am. superado el caos y la desorganización de Heathrow -o la tormenta en Alemania, como los ingleses prefieran- nos ponemos a la cola y... ¡allá vamos! el momento tan ansiado y desperado llegó, por fin.

tanto tiempo volando en Regionair, hacerlo ahora en Royal me hace sentir como la primera vez que viajé en avión, no hace mucho. en aquella fue Praga, a la que hemos sobrevolado hace ya rato

la comida del avión no está mal, y las azafatas malayas... uno de los canales de la tele/consola echa un documental sobre Hackney: un ricachón se hace pasar por voluntario en un centro de juventud en "el barrio más deprimido de Londres", al que al final decide donar un montón de pasta. el barrio, Homerton ¡hasta ha salido nuestra calle!, lo cual nos ha puesto un poco tristes.

sobrevolamos Irak (el Kurdistán). la vista es impresionante: interminables montañas nevadas casi al alcance de la mano.

ahora hay un documental sobre Gael García Bernal, y hablan de su discografía. Sin noticias de Dios; ya ni me acordaba de esa peli, y me gustó. tengo que volver a verla

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más aeropuertos

la cuenta atrás

Heathrow. el aeropuerto con más tráfico del mundo. 7:57 de la mañana. aún no estoy subido en el avión, pero ya se ve la línea de meta. en el retrovisor quedan intensos adelantamientos en el control de seguridad; la meta volante de facturación, los abanicos por los pasillos hacia el terminal 3; 29 millones de estaciones en el primer tren de la Piccadilly Line; la noche -2 horas en el sofá- en Ca Oli, convertida en albergue para otros 6 que, también, iban o venían de viaje; la carrera suicida con el taxista de turno; devolver las llaves de la casa a la que ya no volveremos; los últimos helados -lo último que quedaba en el frigo- en las escaleras del portal, esperando al taxi...

amigos

ha sido una semana muy dura; ninguna otra movida anterior puede compararse a ésta: trabajo, frío, no pocas malas noticias... dejar la casa donde hemos convivido un año, vaciarla de cuerdos y recuerdos, útiles e inútiles, y guardarlos, regalarlos, donarlos o prestarlos... y nuestros amigos, ¡se han portado tan bien! 

¿adónde?

¿aún no está claro? preparar el viaje era en realidad lo más fácil y cómodo, aparte de que la motivación era distinta: bañador, chanclas, gafas de sol, bermudas, camisetas de tirantes... la maleta fue lo primero en estar listo de entre un montón de cosas innecesarias en un frío, húmedo y triste febrero Londinense. 

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desde el cielo

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fauna

ya basta de política. pa vosotros. creo que este blog se va a dedicar a partir de ahora a contemplar los fenómenos naturales, dormir la siesta, escuchar el canto de los pájaros... por cierto, ¿quién no ha escuchado nunca el dulce trino del buitre carroñero? y lo que es más, ¿quién ha podido resistirse al leve vuelo del pájaro carpintero?

pues eso

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elecciones

ayer me llegó, por fin, el sobre con la documentación electoral para el 9 de Marzo. y digo por fin, porque madrugué pero bien allá en Enero, y me pegué una mañana en el Consulado para asegurarme de que podía votar por correo, habida cuenta de que en la fecha de los comicios yo iba a estar cabezabajo en alguna playa tropical. sí, tropical; y de que tenían mi dirección actualizada. y no, claro. bueno, un poco sí. es decir, en el Consulado hay diferentes departamentos y en cada uno figuro con una dirección distinta. pa cagarse. el caso es que el sobre me llegó ayer, podemos decir que de milagro.

no es que me seduzca mucho ninguna de las opciones a mano. y no he podido investigar estos nuevos partidillos (casi marianetes) de los que no había oído hasta ahora. con todo y con éso, he decidido ejercer mi derecho al voto. muchos lucharon y murieron por alcanzar este derecho para todos, y a ellos (y ellas) les debo este respeto. otros años he ejercido mi derecho a abstenerme, lo cual no pueden decir ciudadanos de otros países democráticos. la abstención, he concluido, supone darle el voto a la derecha. el votante de izquierdas, el voto de conciencia, normalmente se abstiene. todos sabemos que ésa es la opción más racional (A. Downs). ahí está el problema. porque la derecha, no lo olvidemos, vota en bloque. a ciegas, diría yo. vota por convicción y no por responsabilidad (M. Weber). Les va mucho en ello, no hay duda. Qué supone un paseo al colegio electoral, cuando un mínimo de redistribución de riqueza va a hacer subir los impuestos a las rentas altas, y una política más verde va a echar el freno a su tren de vida. conozco a quien incluso sus padres le daban mil duros de los de hace diez años por ir a votar. al PP, claro. ¡viva la buena educación!

voto responsable frente a voto interesado. 

pues yo ya he echado mi voto al correo y a ver qué pasa

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australia

CABEZABAJO

extremoduro

Necesito más olas ¡sube!

necesito cien años de tempestad

pa juntar el agua con las nubes

trajinando sin descansar.

Necesito más deudas ¡corre!

con dragones debo pelear

y entre fuego y sudores anhelo:

otras cosas en que pensar.

Perdido entre montañas, no conozco este lugar

y tengo la sensación de haber estado, aquí, antes ya,

Pierdo la razón cuando salen

de mi corazón: animales

Estoy colgado en algún punto de una casa, cabezabajo, a ver hoy si algun

bicho pasa y...

¡varnos a ver¡ apareciste y ahora no sé donde morder.

¿Qué quieres que te diga? cuando me vienes a ver:

hola que tal - muy bien - me voy, tengo cosas que hacer,

- a ver si es verdad, que no haces nada

- es mi obligación: buscar un hada y...

nada de nada

Sin hacer prisionero a ninguno,

atreverse a su lado a pasar

recordando cerrar bien el culo,

¡demasiado tarde pa cambiar!

Probaré la droga, una de cada

y volver fiel a repetir

pa encontrar la que más me degrada

y abrazarme a ella hasta morir

Perdido entre montañas, no conozco este lugar

y tengo la sensación de haber estado, aquí,

antes ya ... 

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criaturas#1 (hemisferio norte)

del paseo por el desierto me quedan, como al Principito, recuerdos de experiencias con seres y personas fantásticos. cuando no los espejismos, las sombras, los brillos y los ecos, el ruido del silencio y los latidos del corazón han creado una película en el espacio entre retina y cerebro. allí conviven lo real y lo fantástico entremezclados, destilando historias en las que los zorros patrullan el atardecer, las ardillas redistribuyen la riqueza, los cuervos dan la hora y las babosas la lata; los pájaros carpinteros salen en el telediario, las ratas entienden más que nadie de arte, y los patos se han hecho con el control de las vías marítimas y fluviales. 

YouTube - claptron

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desiertos

el desierto de lo real, era como Morpheus definía el mundo del futuro, una vez que las máquinas se adueñasen de él. no he investigado lo suficiente como para saber qué opina Millás de esa frase, de Matrix en general, y de la realidad en el futuro. a lo mejor le digo que se pase por este blog como primer enlace tridimensional entre lo real, un desierto, y el tiempo -presente o futuro, ¿qué más da?

este blog no es real porque sea un desierto, espejo de la realidad que se extiende ante mis ojos y que se cataliza a través de mis dedos y este teclado; este blog es un desierto, y éso no es nada nuevo. lo de si es real o no, lo decide cada uno con su almohada -o con su mujer, según los casos- pero, de lo que no se sabe nada, es de qué tiempo estamos hablando. a lo mejor me pasa como a alguno de mis estudiantes, que empiezan una frase a las 5:17 de la tarde, y la terminan la semana pasada. y se quedan tan a gusto. a mí me dan escalofríos.

los desiertos es lo que tienen; te metes, te metes... y aparte de pasarlas canutas, te vas quedando sin amigos. yo no soy religioso, pero mira lo que le pasó a Jesucristo. no es broma. cuando ya llevas un rato andando, y ves que a lo mejor -sólo a lo mejor- te has perdido, empiezas a pensar que quién me mandaría a mí y cosas por el estilo. pero hay veces que no es culpa tuya, que te despiertas sin saber muy bien cómo has llegado hasta allí, y mucho menos cómo salir, cómo volver a tu oasis-vida. entonces lo que menos te importa es quién regará las plantas, qué va a pasar con el blog o quién sacará la basura. 

espero no haberme quedado sin amigos. éso sí que sería peor que un desierto

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el George

recuerdo la serie Friends, ¿y quién no? Para mí lo mejor de esa serie era el bar, el Central Perk, donde Rachel encontró su primer curro, y donde se encontraban unos y otros casi a cualquier hora y, además, siempre pillaban los sillones libres. siempre he soñado con tener un bar o pub que fuese un poco lo mismo, donde encontrarse con los amigos sin haberlo planeado, sin que haga falta ni siquiera un mensaje al móvil ni una quedada en Facebook, y que siempre resulte igual de acogedor.

ése pub es el George. The George Tavern. lo he mencionado en este blog varias veces, con motivo de conciertos, cumpleaños de unos y otras, y eventos varios. ayer fue un día especial, una gran fiesta. el motivo esta vez era triste; el George está en peligro.  hay motivos de alarma a la vista de una serie de proyectos municipales de construcción de vivien... los que lo habéis conocido, sabéis cuán especial es el local, y lo que significa desde lo personal, además de lo estético, histórico, etc. 

hay más información sobre todo ésto (en inglés), además de qué se puede hacer al respecto, en www.myspace.com/thegeorgetavern. al que no le guste leer o no le guste leer en inglés, le invito a una pinta en el George. mañana; hoy tengo una resaca de cuidado

www.myspace.com/manolai

mundos

no todo era niebla, al igual que ahora no todo es invierno. al pasear por Zamora me acordé de José Angel y traté de imaginarlo por sus calles. Zamora, en su momento, también sedujo mi imaginación de vivir entre sus piedras góticas y su niebla provinciana.

música en vivo, por supuesto. el concierto de Año Nuevo en el Miguel Delibes puso todo el brillo y la luz en mi árbol navideño interior, reflejo de ese otro que adorna el hall de mi casa todos los años, obra maestra del reciclaje y del buen gusto. la rama seca destinada a leña es rescatada y revestida con buenos deseos y sonrisas y, agradecida, me ofrece el cálido resplandor que vela mis sueños a través de la puerta entreabierta de mi habitación.

aún estoy aturdido por la lectura del último libro de Millás en cuya portada aparece, curiosamente, una foto de mi bici (a la que han quitado guardabarros, transportín y unas cuantas pegatinas). he dedicado el día a este libro y a la resaca a partes iguales. 

masimor@hotmail.com

en bruma

lleva toda la mañana lloviendo sin parar. el patio trasero está inundado. no ha salido el sol en tres días, que es el tiempo que llevo aquí. ayer no trabajé, pero no me sentó tan mal como otras veces. me costó mucho levantarme de la cama, eso sí. me quedé un rato allí, reteniendo un sueño extraño e intenso del que me había despertado.

en el sueño: mucha gente, amigos, familiares, lugares conocidos y situaciones habituales. pero todo estaba a destiempo. especialmente yo, siempre fuera de lugar y tarde y al revés y malentendiendo; confundiéndome, equivocándome y perdiéndome una vez tras otra. aún así, todo seguía su curso inalterable y las escenas se sucedían, me envolvían y al tiempo se me escapaban.

hacía mucho que no recordaba un sueño. soy consciente de haber soñado estos días en Valladolid, pero ni un mal fotograma ha quedado prendido en mis párpados al despertar. había mucho y muy bueno por vivir, supongo. había que atesorar los sueños para cuando los despertares no fuesen tan optimistas.

llevo más de un mes sin escribir en este blog. es un blog-cactus (o eso se me ocurre para justificarme), y necesita pocas letras para sobrevivir, un poco como me pasa a mí. podemos decir que ha estado cerrado por vacaciones, lo cual no es del todo mentira. pero se me ocurre que lo que ha pasado es que se ha perdido en la niebla. es una mentira piadosa pero, ¿quién no conoce el hechizo de la niebla de Castilla?

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apolo

casi sin tiempo para recuperarse, pero avizores de la fecha extra para el concierto de Powderfinger, un día antes, jueves, con lo cual las probabilidades de pillar entradas a la puerta aumentan considerablemente, y hacen que merezca la pena arriesgarse y darse un paseo -en metro, claro- hasta Hammersmith a buscar nuestro rincón en el cielo del Apolo, hermano pequeño de la Academy de Brixton.

estaba claro desde un principio que para el grupo iba a ser como tocar en casa, en una de las zonas más cabezabajo (down under) de Londres, y en cualquier caso, entre una audiencia predominantemente aussie.
a salto de canguro nos colocamos en una posición envidiable para el remate (la esquina izquierda del área pequeña), regateando a los colosales -aunque rígidos de cintura- defensores del campo visual. a estas alturas de temporada, el engranaje del equipo funciona como un mecanismo de precisión: yo pillo las birras, tú al baño, nos encontramos en el punto P en cero coma, corregir posición, luces fuera y listos para la acción.
el nuevo disco de la banda aún no ha salido y sus temas son prácticamente desconocidos para la mayoría, que aprovecha el tiempo para liberar, al menos una de sus manos, de la tarea de sostener la pinta.
Tras un par de temas de calentamiento, el primer directo a la mandíbula con Sunset, al que sigue My happiness, comenzado con un "un, dos, tres, cuatro" en español. tras un repaso por su discografía, y otro espontáneo guiño a todos los Spaniards que estuviésemos allí (sin saber muy bien a cuento de qué, pero se agradece), Bernie Fanning prepara la despedida. dos nuevos temas, y el colofón con Black tears, que suena como un himno entre banderas con la Cruz del Sur, brazos en alto y abrazos de camaradería.

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kills

dos años después, la ruidosa pareja, primos pequeños de los White Stripes, hacían su aparición sobre un escenario londinense. de icógnito, casi clandestinos o así lo dice la prensa, The Kills tocaron 5 canciones en Madame Jojo's, como parte de una noche de rock en compañía de otras tres bandas.

la noticia en la prensa gratuita menciona los Kills una vez, a Jamie Hince -el 50% masculino del grupo- dos veces, y a Kate Moss, su novia desde hace unas semanas, cuatro veces. hablan del concierto ultra secreto del dúo, de la presencia de la modelo... los que formábamos la cola a la puerta del local en pleno Soho nos congratulábamos de, pese a no ser pocos, sí estar allí por la música y no por el cotilleo, de haber recibido la noticia y la invitación de manos de la propia banda a través de su página en myspace; "fuck Facebook" dijo alguien entre risas nerviosas y vistazos a la cabeza de la cola, inciertos de si entraríamos todos o no.

lo hicimos, justo a tiempo de escuchar kissy kissy, y de arañar un hueco entre cabezas y orejas y melenas por donde echar un mínimo vistazo. y a quién le importaba que Kate Moss estuviese a unos metros de distancia, si ella estaba allí por la música, también

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bluna

Black Rebel Motorcycle Club

grietas que son rajas -o viceversa;
goles al infinito que lo son en propia puerta;
rayos que son truenos y música que se torna chirrido en tu cabeza.
todas tus fuerzas te propulsan más y más hondo en el sofá,
y tus palabras simplemente te abandonan, lo cual es mejor a que te traicionen.

un fin de semana que amenaza con hacer poker con los anteriores,
pero que calienta motores (brm...brm...brm...) desde el jueves. como jugando a los paréntesis, BRMC abría el corchete del finde en la Roundhouse de Camden igual que cerraron el FiB en el Escenario Verde: a lo grande, rebelde, como un Randy Mamola haciendo de las suyas en la pista, cuando los que corrían y ganaban en 500cc eran sólo americanos y australianos y nos hacían flipar y soñar con conducir una moto como quien...

más vida social en un viernes de resaca que en las tres semanas anteriores. malabares con el tiempo y el espacio; las drogas y el rokanrol; la velocidad y el tocino, hasta la hora del Dragon; luchar y vencer, y encenderse el último con lo que le queda de lumbre al moribundo.. y para la resaca del sábado más frío y triste del mundo, decidirse por el primer pub de beneficencia de que hay noticia: el Robin Hood, en Brighton. tupirnos a pintas y hacer una buena labor social. el invento del siglo XXI. la ONCE, que tome nota.

de vuelta a Londres sin perder un minuto para el cierre del paréntesis: Arcade Fire en el Alexandra Palace. contra todos los elementos, unas cinco mil personas nos acercamos a Wood Green a empaparnos de música de sueño, rompe-moldes y sin fronteras en el cielo de Ally Pally: nueve fanáticos, exaltados del ritmo y del pulso cardíaco elevaron la temperatura planetaria hasta donde ningún otro canadiense se atrevería.

no recuerdo cuatro días seguidos tan intensos desde el Fib


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tate, aqui hay tomate

un proveedor de telefonía movil;
un mensaje enviado a todos sus clientes en Londres;
en el mensaje: una dirección de internet;
en la página, un enlace;
en el enlace, una descarga: MÚSICA
y una cita: Tate Modern el viernes a las 7

el resultado: otra cita, otra dirección de internet, otro festival

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alla vamos

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rajado

a veces es mejor no decir nada,
y sonreír como si nadie jamás te hubiese partido el corazón


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barbican

martes musica manu

uno a uno se iban despidiendo los instrumentos; uno a uno se iban marchando los miembros de la banda. empezando por la voz de Manu, siguiéndole el bajo, el percusionista, teclados, el batería... el público -quiero decir "todo" el público- en la Academy marcaba el compás con las palmas. ahora la guitarra está tocando sola; sola delante de 3.500 pares de palmas en Brixton; tocando esa dulce melodía reagge-andina hechizante, tan Manu Chao. nadie quiere que la música pare. las palmas siguen, la guitarra no se detiene. ahora amaga una despedida, se tambalea, le fallan las piernas. es sólo música ahora. las palmas siguen, atronantes, impasibles. pero es la despedida. se tiene que ir. ya sólo la música le sostiene. y las palmas. el último latido. tropieza, se inclina y se deja caer en el rincón más alejado del escenario, herido, inerte ya. las palmas no paran. Manu se le acera por detrás y le susurra (posiblemente le grita) algo al oido; le dice que siga, que siga a las palmas, que no pare la música. Sigue, sigue tocando. era el segundo bis, pero hubo un tercero. era Manu Chao en la Brixton Academy un martes de Octubre. todas las entradas agotadas y todas las almas encendidas en el templo del rock londinense.

Manu Chao. le había visto en Salamanca y otra vez en una especie de jam session en Valladolid. no pensé que pudiera sorprenderme. ni él mismo se lo creía en su primera noche en la capital de Gibraltar. intentó acercarse a saludarme y comentar la faena, pero una masa de fans se interpuso entre ambos y sólo nos dedicamos un lejano saludo de compadres.

nada presagiaba una noche memorable aquel día, aunque algo debería haber sospechado cuando, a la entrada del concierto, los ocho (ya está bien) que habíamos comprado las entradas resultamos ser casi el doble. ¡nunca había ido a un concierto con tanta gente!, bueno, sin contar la noche del Chantre en Miranda. pero esta vez: españoles, gallegos, brasileños (y brasileñas), griegos, franceses, surafricanos, australianos... hasta ingleses había.

pues sí. Manu Chao es un geta. y mientras, los auténticos cantamañanas forrándose y saliendo por la tele. ¡qué planeta!

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helado

una de las cosas que más me intrigaba cuando me vine a vivir al Reino Unido era de dónde provenía una musiquita como de organillo, que recordaba a la canción de los Pitufos, y que se oía por todas partes y allá donde fueses. tardé varios meses en descubrirlo. se trataba de la furgoneta de los helados, ésas decoradas con el pato Donald o los enanitos, que se abren por los dos lados para despachar helados y chucherías a los críos, y de las cuales hay una en cada esquina o en cada parque, en verano. en invierno, hibernan.

esta tarde se estaba abriendo el cielo en canal y cayendo la de Dios es Cristo con granizo y vendaval y profuso aparato eléctrico, y lo único que se escuchaba aparte del estropicio era la grimosa cantinela de la furgoneta de los helados.

de coña, ¿no?

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blanco

desde ahora podéis llamarme Nolo

Mac Nolo.

avisaosestáis

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hippie

"Me parece absurdo que los jóvenes españoles quieran comprarse una casa, es una manía de niños mimaditos de la actualidad [...] Es una herencia franquista, no entiendo que los jóvenes se hipotequen, eso es cosa de viejos [...] vivimos en el mundo de tener, cuando lo importante es ser y hacer. Hemos pasado de la España mágica a la hortera[...]En la vida sobra todo. Hasta las gafas, todo pesa"

Fernando Sánchez-Dragó, sobre la vivienda en España
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/09/18/suvivienda/1190101895.html

cortesía de ASI

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días domingo

cuando abres el blog de otra persona lees lo primero que aparece, y entonces sigues leyendo y te olvidas de que ésto no es como un libro o cualquier otro documento, sino que los blogs empiezan por el fresquísimo final y acaban por el tembloroso principio, con los primeros balbuceos y frases del estilo "ésto es sólo una prueba", que luego todo el mundo borra.

(Uge llamaría a ésto metablogueos. ¿no? ¿Uge?)

ésta vez yo también voy a seguir el orden cronoblógico y voy a ir hacia atrás, como Tarantino o los cangrejos de río.

no todo son semidioses en el mundo de la música, y lo mejor es ir a un festival sin saber muy bien qué te vas a encontrar, pero con la certeza de que vas a encontrar algo que te sorprenda. con ésas vamos todos los años al Brick Lane Festival, el segundo domingo de septiembre; un poco por vernos, un poco por la música, los pubs, el ambiente, el mercado, y especialmente si el día es soleado. fue allí donde descubrimos a nuestra "local band" Selfish Cunt, hace ya dos años.

merecieron la pena los ritmos skatalíticos, en plena dialéctica con la ley de la gravedad, de Shameless and the Paddy Ragga y de Skallywags. todos preguntaban por Selfish Cunt, que ni siquiera tocaba en el GoMad, primera edición del festival de tres días en The George Tavern, nuestro "local pub".

la terraza del Vibe bar se iba quedando vacía a medida que la noche avanzaba, el fresquito se volvía fresco y la gente optaba por los dj's que pinchaban en las salas de adentro. el Vibe es como un laberinto, te pierdes y te vas encontrando a la gente aquí y allá; levantas la vista y el culo de la chica que bailaba delante de ti pertenece a una de tus amigas. ooops!

aunque hay gente que viene al Festival sólo a comer curry.

po falen..

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el artista anteriormente conocido como...

Prince. nunca me imaginé a mí mismo en un concierto de Prince. ni de cualquier otro mega ídolo pop. nunca he sido fan y de hecho no tengo ni he tenido ningún disco de Prince. pero se juntaron muchas circunstancias y un poco de reflexión por mi parte, para decidir ayer, out of the blue (me encanta esa expresión del inglés), quedar con Leo,33 y presentarnos a la puerta del impresionante Millenniun Dome a intentar conseguir unas entradas de reventa.

al grano. el pequeño monstruo viene y va al escenario dentro de una caja negra, como si fuese un instrumento más. se abre la compuerta y... por ahí sale el príncipe. una vez a caballo de su flecha-símbolo hermafrodítico se desenvuelve y funde con músicos, bailarinas y demás instrumentos. todo sencillo, suave y natural.
bises. Kiss, Purple Rain... el concierto termina, el músico saluda, se rinde a su público en su 19ª noche de concierto en la capital de la música europea. se abre la escotilla, desaparece y se va, tal vez para siempre, en esa caja que tres esbirros empujan por entre la gente. un par de minutos de aplausos. las luces se encienden. el público se marcha. ya nadie mira al escenario, en el medio del Dome. han pasado 5 minutos. de pronto, la caja vuelve sobre sus pasos (es decir, los de los esbirros); las frías luces de final de espectáculo aún encendidas; y un Prince en ropa de calle se sienta al teclado; el pequeño diablo tiene ganas de más: encadena tres de sus éxitos en solitario, entre el delirio de los pocos que quedábamos allí, y los que pugnaban por regresar a la grada o la arena para ver qué estaba pasando.

dicen que es la última vez que va a tocar sus éxitos en público. ésto es uno más de sus cortes de manga a la industria discográfica, como regalar su último disco con la entrada, que cuesta la ridícula suma de 31,21 libras (Madonna, 130; Police, 90), y dar 21 conciertos en Londres en menos de dos meses, para que todo el que quiera vaya a verle. que tome nota la SGAE y los cantamañanas del popeo español.

olé

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diarrea mental

Cada uno construye su mundo a partir de sus miserias. un mundo íntimo, ese mundo del que somos el centro, y que puede ser un palacio, un templo o una fortaleza. los hay que pretenden camuflar la escoria y deshecho de su "obra", pero cuanto mayor es ésta y más trabajada, más apesta y más es detestada por los demás. véase Ciudadano Kane, de Orson Welles.
también los hay que construyen grandes sumideros, inmensos laberintos fecales para la inmundicia propia y la ajena, sistemas de circulación, almacenamiento y canalización de la mierda, que aparecen como la puerta del cielo, la utopía o paraíso. así, la Iglesia Católica comercia con la miseria humana, y con ella edifica templos y tesoros. un artista saca lo mejor de sí a partir de lo peor y más bajo de sí.
en nuestra pequeña y anónima existencia, sucede algo parecido. no somos artistas ni grandes empresarios ni fundamos iglesias, pero nos hacemos una vida a la medida de nuestra mierda. los demás ven, no lo que somos, sino lo que quisiéramos ser, o lo que somos "también". pero lo real, lo auténtico, la materia prima universal, es la mierda

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ventoleras

a veces las ganas de echarse una meada aqui te vienen cuando no tienes un teclado cristiano a mano. viva lo simple!, que decia Shakespeare. a veces uno celebra su entrada numero 300 y otras celebra la 302. yo soy de los del 302.
el verano se pudre de puro aburrimiento y sinsentido, como alguien que ha hecho danho y acto seguido se arrepiente y se comporta incoherentemente bien, amable, encantador... y una mierda! ahora que uno busca nubarrones en el horizonte, el sol te quema la coronilla. lo mejor y mas fresco del verano quedo cocido en lagrimas, asfixiado en sudor global. Septiembre, tiempo de nuevos proyectos y propositos -mas que en anhonuevo- se tercia calido, suave e inspirador de ocios veraniegos.
a pesar de los desarreglos climaticos, nada nos distraiga de los desarreglos emocionales, esos que vienen ahora como tormentas tardias y rabiosas, como venganza masculina contra el recalentamiento experimentado en la epoca de celo primaveral. ahora Ellas vuelven a taparse y Nosotros nos destapamos, nos salimos, las perdemos de vista en nuestro espejo retrovisor.

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bbq

el Este está en forma. nos puede a todos, para ser exactos. me gustaría saber qué se cuece en el Oeste aunque, sinceramente, me la suda. el Carnaval de Notting Hill, sí, vale. he estado por allí un par de años y lo he pasado de miedo a pesar de no ser nada especial. a nadie que haya estado le ha impresionado, y más bien le ha decepcionado.
el George tiene preparado un peazo festival de tres días, coincidiendo con el festival de Brick Lane, el próximo fin de semana. este año, tampoco me lo pierdo.

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salmón a la romana

hoy era uno de esos días en los que el mal tiempo parece que lo puede todo, que está por encima de las buenas voluntades e intenciones y se hace dueño de las conciencias, buenas y malas

aún en éstas, he pedaleado grácilmente hasta mi primera clase del día que, para no desentonar con el lúgubre panorama, era no menos que a las 8 de la madrugada. una vez en mi destino, me he apeado de mi máquina teletransportadora, la he aparcado como he podido y acto seguido me he tirado un pedo descomunal, un pedo-globo de ésos que te hacen bajar dos agujeros en el cinturón y que, de no ser por el intenso y ruidoso tráfico, haría volver la cabeza a todo quisque a 50 metros a la redonda. no obstante lo ha hecho, mas no por el estruendo

atusadas las plumas y recuperada la compostura, me he dirigido a la recepcion del edificio que albergaría hoy mi actividad pedagógica y, ya ante el mostrador, me han detenido en seco los 7 minutos antes de la hora con que he acudido a mi cita. -"¡no la avise aún!", he increpado al centinela en perfecto inglés de Hackney, -"¡no lo haga, por Dios! voy a sentarme aquí un rato a mirar los peces" -me fascina ese acuario. hasta le he sacado una foto -"avíseme cuando sean las 8, por si me duermo, usted comprende...". en el duermevela subsiguiente, acariciado mi pensamiento por el leve buceo y blando color de las criaturas encristaladas, no he podido menos que divagar sobre la fecha del día de hoy: 22 de Agosto... "mierda, que no se me olvide felicitar a Andrés"

Andrés, Andy, para el que no lo sepa, es un gran amigo, una persona muy especial que, como yo, cumple los años en 22 y que, aunque se empeña en ignorarme y pretender que no existo, tiene muchas y muy importantes cosas en común conmigo

Muchas felicidades, amigo
y un abrazo

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agusto

fue una sorpresa llegar y encontrarse a Waani cumpliendo años, en el George www.myspace.com/thegeorgetavern, junto a casi todo lo bueno en lo que uno podía consolarse al volver a Londres. a pesar de que, como ya digo, qué pesaditos contándonos sus planes de vacaciones. ahí os piken los kojones las medusas! éso, y un primer día de curro con resaca.

el fin de semana no es para descansar, sino para tupirse a daiquiris, mojitos, caipirinhas, bloody mary's y largo etcétera en la Cocktail party de Waani y David. una buena excusa para que Macarra se curre una sesión de 6 horas del mejor funky.

a un festival en Shoreditch Park se va mejor de resaca, así que estamos listos. lo más bonito y lo más "in" de Hoxton burreando y disfrutando la música de, entre otros, Bono must die, y otra vez Selfish Cunt www.myspace.com/ixnewyork, elegantes, precisos, directos a la mandíbula, a la pelvis, a la garganta... cada día más poderosos y peligrosos.

Brad es un buen amigo y nos tenía reservada una sorpresa en forma de The eighties matchbox b-line disaster, una de esos grupos con nombres imposibles de recordar y que parece sólo conocer él. un poco no-nuestro-estilo, Bradley, pero uno se pone a tono un martes en un Scala a medio llenar.

Otro buen comienzo de semana, el lunes en el Underworld. mi primera vez en la mítica cueva camdenita para ver a unos australianos con muy mala leche: the Hard-ons, acompañados de la sopa mala de Shark soup.

definitivamente el verano es para unos pocos elegidos. y casi todos estábamos en pie de fiesta el sábado, entre la pista y el cielo de Stokey; entre puesta de sol y amanecer; rock en vivo www.myspace.com/fendetestas y dj Alex Mendoza; gazpacho a borbotones y alguien que Me Dice Mira Arriba...

dulces sueños

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asfalto on the rocks

fue una suerte llegar a Londres acompañados de solete y buen tiempo. no faltó quien me miró con cara condescendiente cuando sugerí que el sol me seguía allá a donde yo fuera en verano. bueno, no por mucho tiempo... algo había que decir. yo también tuve que poner buena cara y sonreír, en primer día de vuelta de vacaciones, a todo inminente plan de vacaciones que de los que no se habían ido aún.

bah, todo el mundo sabe que el mejor lugar para estar en Agosto es la ciudad. Valladolid, Madrid, Londres... siempre han sido más interesantes en época de masivo éxodo veraniego que el resto del año.

desayunos en el jardín, festivales en los parques, paseos en bici, menos trabajo y menos estrés, y ese sentimiento de hermandad de los que no se han ido, siempre dispuestos a pasar una tarde mirando el cielo, entre nubes de humo, eructos de cebada, periódicos y chicas con poca ropa encima.

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lo peor

los ingleses, el Jueves que compré en Valencia y llevé al Fib y se lo pasé a los colegas del camping y después me entero de que lo han secuestrado y la que se ha montado, que había demasiados ingleses, los servicios inundados porque a algún avispado se le ocurrió ponerlos al lado de las duchas, los ingleses que se cagaban en la playa, que !!! nos hiciesen esperar una hora y perdernos a los B'52, los conciertos de grupos ingleses en los que había demasiados ingleses superando, como sólo ellos saben, el comportamiento del peor animal de rebaño, que no hubiese camisetas de Los Planetas ni de Black Rebel ni de Fangoria, los ingleses que no saben de música ni de fiesta y sólo vienen a buscar camorra, que no hubo forma de encontrarse con Eddie ni Carla, ni con el trío calavera hasta la última noche

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entretanto, Flor de Esgueva

no todo es bueno o malo. bastante malo es ya que no me haya salido un video-discurso de lo vivido, sino fogonazos, fotos instantáneas, separadas por comas y sin un solo riff que los enhebre. bastante bueno es haber vivido lo vivido sin demasiado estímulo psicoactivo, sino las ganas y la sed de música, la borrachera de sol y mar y el espectáculo de tanta gente(*) unida por la música y la fiesta. Caer en Benicassim como quien pasa por allí, tras unos días en Barcelona y a la vuelta de Valencia, de camino hacia la meseta y el sosiego castellano, que hasta Madrid parecía un oasis de paz un martes por la mañana. Saldar una cuenta pendiente y tener una nueva para dentro de un año...

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diccionario del festival

tonto

adj. m.s. dícese del inglesito que se va a los conciertos con su pasaporte, todo el dinero, tarjetas de crédito, las llaves del coche de alquiler, etc. y se emborracha como un ídem y se lo deja todo olvidado junto al charquito de su vómito.
(real)

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lo mejor (Fib07)

Clap your hands and say yeah, la playa, Iggy & the Stooges, los litros de cerveza (lágrimas de emoción con el primero), y de zumo de naranja, Muse, los programas de mano (gratis, no a 10 libras como aquí), Edu-Urbano-Carlos o los mejores vecinos que te pueden tocar, ¡Kiiiikooo, Kiiiikooo! (y su veneno), el bar Aranda y los malos del pueblo, que se enamoraron de la buena de Nik, Najwa, las duchas, Devo, las chicas en las duchas, la empanada, Los Planetas, el loro del As de Copas (venga, y el camarero. viva el buen rollito), los de la tienda de atrás que tenían puesto Interpol mientras montábamos la tienda, Black Rebel Motorcycle Club, el italiano que nos arregló el despegue de la noche, el kalimotxo, Wilco, la tienda molona que pesaba 10 kilos pero mereció la pena, los condones gratis, Kings of Leon, la bandera de Auspaña que nos curramos con sprays, Dinosaur Jr., los tipos de Ponferrada que nos prestaron las palas, Fangoria, las cervezas frías de la playa, Catpeople, los surtidores de agua en el escenario Fiberfib.com, el flotador que nos regaló Montse, Arctic Monkeys, las drogas legales (que sí, coño!), los servicios de chicas cerca del escenario verde, The Hives, el pasillo de los sueños antes de llegar al recinto, !!!

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Gulliver

un poco de catalán nunca está de más. especialmente si es fácilmente reconocible y degustable: Calella, Roca Grossa, Barrio Gótico y Boquería, pollastre y butifarra, xorizo, amanida y truita (¿amanida y truita?) pozí. tapas, tapas y tapas. claras y tinto de verano.

una pausa en Valencia para descansar de el estrés de las hormigas, grillos y luciérnagas, y tener que subir la ladera de la piscina o bajar la de la playa y poner especial cuidado con la marea que no te moje la toalla y el insoportable agobio de tener que ponerse after sun y protección porque en este país sucede que hay sol (¡¡¡¡). y lo peor de todo, las chicas que se empeñan en quitárselo todo cuando llegan a la playa. y cuando se meten en el agua justo enfrente de ti. y cuando saltan con las olas. y las olas las revuelcan y las cubren de espuma y arena y sal marina. y la insoportable sensación de no saber si estás despierto o soñando.

por éso, Valencia era el lugar perfecto. símplemente la casa de Mª+, desayunos en 3D, tranvía a la Malvarrosa, de Copa América por el puerto y de tapa a tapa y tiro porque me toca, paseos por el Carme y el Turia... un poco de mundo real antes de zambullirnos en el Fib



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ducados duro

estoy pensando en dejar de fumar en los pubs. ésto no es España, aquí van en serio. si pa cuatro fumadores que quedábamos...

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coruxos e bruxas (y white stripes)

aún recuperándome del fin de semana; renovación y fuego de eterna juventud. the Jesus and Mary Chain fue la sorpresa del viernes santo, más un ramo de mojitos y margaritas de mi ángel de la guarda. y ardiente queimada, fiesta y desparrame la noche de San Juan en casa de Montse. salud

www.myspace.com/manolai
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jesucristo

pues no ha pasado. aquí sigo, sin más pasión que lo que llevo entre las piernas ni más estragos que los causados por el abuso de substancias psicotrópicas. no me he muerto a los 33 como yo creía y, ya sin planes de futuro ni nada que perder, me embarco hacia inciertos horizontes de mar anchuroso y bravío. olé

http://www.myspace.com/manolai

futuro indefinido

si nada lo impide, el día 12 vuelo a Gerona con intención de pasar dos o tres días alrededor de Barcelona (la alrededoridad depende de la bueneza del tiempo, claro). con las mismas, es decir, una tienda de campaña, me dirigiré a Benicássim y la dejaré allí plantada mientras disfruto de unos días de solaz, regocijo y alborozo en Valencia. el jueves, como un reloj de sol, estaré a no más de 10 metros de Los Planetas.

después de cuatro días de los que no podré acordarme lo quiera o no, cruzaré La Mancha en rocín camino de esa ciudad que termina en "id" (por éso vamos). en este punto el futuro se torna pluscuaimperfecto, condicional compuesto, un tanto subjuntivo y totalmente a merced de los hados.

quedan séis días. no me vuelvo sin haber probado la sal del Cantábrico. éso es lo único que sé cierto así que os lo juro



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no pares

empezaron a caer unas finas gotas de cielo gris y pacífico en nuestras caras, refrescantes, que a nadie parecieron importarle. nadie se temía lo peor, porque lo mejor estaba aún por venir en forma de Perry Farrell con su Satellite Party. la otra fiera en el escenario, su mujer y seguramente musa, hizo que el estéreo fuese también visual. ella bailaba como una sirena en el agua y él... él lo hacía todo

pocos nos movimos de allí para no perdernos una milésima de espacio ni de tiempo de Queens of the Stone Age, bajo aún más refrescantes gotas de lluvia de Hyde Park. entretanto, algunos espíritus llevaron una antorcha cien metros al sur, a volar con the Thrills, sobre la Isla de Wight (the Bees) y hasta Francia (Air) para rendir homenaje a los artistas "b" de la noche. fue duro tener que tomar esa decisión...

si hay una banda que tiene significado para mí desde que vivo en estas tierras, ésos son the White Stripes. al límite de la emoción y del sonido, dijeron la última palabra en un escenario ya dado de sí a base de notas eléctricas y rotundas. poderosos. implacables

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nubes y claros

no termina de pasar la tormenta, aún se escuchan los truenos, no nos podemos quitar aún la toquilla... el fin de semana pintaba gris y difícil, pero a pesar de las babosas y los bichos que se comen las flores, podemos recuperar los colores de las explanadas oníricas de Richmond, las estelas plateadas en medio del atardecer y los brillos sin igual del río a su paso por los polos de Lacoste y las familias reunidas en torno a un campo de cricket

Fendetestas

más domingo de pasión, entre las gafas de sol y poco más que vestían los maniquíes de Brick Lane. pretender que se miran los puestos y caminar por aceras desbordadas de despojos de una tribu hedonista. Nieves me odiaría por siquiera pensar en ella al escribir estas líneas pero ni ella pudo negarme el éxito del maniquí en el escaparate de sus almacenes de otro tiempo. a ella le debo la foto-inventario de su mercancía, y yo me cobré con esa foto (que os debo) de la chica japonesa agachada y enseñándonos sus bragas

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Clapton

una vez que uno se va a vivir a Clapton, empiezan a pasar cosas extrañas. diez minutos después de descargar el camión con mis baúles (llenos de blusas y toquillas) y bártulos, aparece la primera visita formal en forma de Waani, quien también tiene algo que descargar, en forma de huevo ¡ojalá todas las visitas fuesen así!, le digo (lo pongo por joder). y nos vamos al búnker por seguridad y de hecho para enseñárselo, el búnker, que de hecho él no conocía ya que era su primera visita.

lunes por la mañana, a eso de las 8 (joder!) mensaje de radioDavid informando de que Tiga pincha en el Tea bar por la noche y gratis. yo ni idea de quién es pero allí me presento y que alguien me explique dónde estoy y qué dia es ante la locura desbocada (y un poco pastillera) de 500 personas en el Tea bar un lunes a las 11 de la noche. no hay mejor forma de empezar la semana, no

siguiente, ayer fue el día, ese fatídico, temido día en que empieza el calorcito en serio, después de un par de amagos primaverales. ayer se soltaron las amarras, y ya empezó la temporada... ayer era ese día en el que deseas no salir de casa, y que si tienes que ir al centro en bus mejor cierra los ojos y duerme, y si tienes que ir en metro, con más motivo. ayer ya todo era ese sordo rumor un poco más abajo del botón de la barriga. era ir en bici y temerse lo peor ante el dramático incremento de las posibilidades de tener un accidente debido a las distracciones. ayer los obreros de la construcción estaban más que nunca inquietos y yo diría que irritables, los conductores, todos, por alguna razón, persistían en olvidarse que el semáforo termina por ponerse verde. muy verde.

menos mal que yo soy rojo


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la última (de Oli)

- "y helado... aquí tienen barras de helado pero, ¿tú crees que tendrán barquillo?
¿cómo se dice barquillo en inglés, tío?"

- no sé... ¿"little ship"?

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la penúltima

- ...y aquí, el Smoking 300 que me pediste
- ¿dooos? pero tú, chaval, ¿por quién me tomas?

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excusas

títulos de entrada de blog como columna en El País de J.J. Millás. qué más quisiera yo! (tantas que me he perdido en los últimos tres años...) ahí tengo el ejemplar del viernes pasado -el Tentaciones ya no se llama Tentaciones- del cual aún no he leído la susodicha columna. ahí la tengo, esperando un momento especial, como un acto de masturbación, como el último grano de chocolate o el último Huesito.

no ha habido muchos conciertos últimamente. ha habido mucho trabajo. pero esa no es la excusa, no. internet, que no me funciona en casa (hoy sí...). en la ofi los blogs están bloqueados. si voy a un ciber, hay tanto que hacer. trabajo, me refiero. algún día hablaré de trabajo, y titularé la entrada 'trabajo' y tal.

lo mismo que las fotos. una tarjeta de memoria digital con 52 fotos, con fechas de 2006 y tal.. 9 meses en la barriga de la cámara y lo que sale es.. ¿niño o niña?

'foto o fota' debería decir

en cualquier caso, precioso

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quién dijo caos...

el calorcito se empieza a notar... y yo cada vez más vago y, supongo, más viejo
Nine Inch Nails reventaron la Brixton Academy y dieron el perfecto acabado metalizado a un domingo dulce hace ya más de un mes. Sudor y furia, descontrol y fuego. El mayor espectáculo del mundo y los adjetivos empiezan a faltar
El cumple de Montse fue la excusa para ir de nuevo al Astoria a ver LCD Soundsystem, corriendo después de la clase en Canary Wharf. Fue una lástima que Paco no pudiese entrar tras ser cacheado en la puerta. Un gran concierto, en cualquier caso.
!!! (Chck Chck Chck) fue una sorpresa y un descubrimiento, de la mano de Montse, otra vez, en el Sepherds Bush Empire. Notas electrónicas y mucha energía positiva, baile desbocado y apresurado fluir de sangre en las venas.
Otro festival de una noche, esta vez el cumple de Jodie, The Synergie Project en el SEOne donde perderse es siempre una delicia, entre mil y una posibilidades de hacer y mezclar músicas, danzas, artesanía y espontaneidad.
Y podemos contar aquí el primer concierto de Luisja y Oli en Londres, en The Premises, para los íntimos, proyecto de futuro con muy buenas luces, con colaboraciones espontáneas y mucho, mucho humor.
Y más electro, ayer, en Corsica Studios, donde se reunieron hasta diez dj's para reventar la noche y hacernos perder el sentido del tiempo y la dirección. Lo mejor, sin embargo, escaparse a la mitad y perderse con desconocidos por rutas latinas y salseras en Peckham hasta bien entrada la mañana; ver a una diosa bailar salsa y compartir desmemorias con sureños en South London.

masimor@hotmail.com

enciende las luces brillantes

todo iba a empezar en Marzo... aunque ya en Febrero hubo la sorpresa por parte de Brad de ...and you will know us by the trail of dead, curioso y difícil título para un grupo, pero altamente recomendable, especialmente en directo. www.myspace.com/trailofdead. Espadas y yelmos, espíritus errantes, voces legendarias, órganos góticos, el camino de las ánimas... en el viejo Koko, escenario de mis primeras noches de rock en Londres...
y el miércoles, también un poco de sorpresa pero esta vez por mi parte, The Bees, en el Astoria, un clásico pero que para mí era la primera vez. Presentaban nuevo disco www.myspace.com/thebeesofficial, mucho más mestizo que el anterior, con mucho metal, ska, country y ritmos arriesgados para el público del Astoria que se llenó para ver a los chicos de la Isla de Wight.

mañana, Nine Inch Nails en Brixton Academy pero éso... es otra historia

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pocas cosas

pocas buenas. lo demas, lo de siempre. sin internet o sin imaginacion
menos mal que nos queda Bowie

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turrón del duro

puede que me haya puesto un poco tierno en el post anterior pero, ¿quién no lo ha hecho un poco las pasadas semanas?

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rey

dos semanas en casa. otro paréntesis en el blog. ¿qué quedará en mi memoria de estos días pasados entre amigos, familia, lejos de Londres y de Ella? posiblemente nunca olvidaré la cena en casa de Arsenio con la Danza del Vientre de las novias de dos de mis mejores amigos, tan guapas ellas... las noches en el Triángulo: Farolito-Penicilino-Cafetín... el concierto de Marky Ramone en Mambo... la noche en Miranda, los amigos de Oli, la bandeja de plata... lo que hay que gritar para entenderse con la Tita, la Tía Alegría... la niebla y el frío de Valladolid, tan entrañables y "cálidos"... Javi con quien hace ya más de un año que no me tomo una copa pero supongo que merece la pena... el Piter que da gusto verle... los 20 euros de turrón de Suchard del Lisboa...mi madre cantando el Aleluya de Häendel entre otras cien personas del coro en la iglesia donde fui bautizado... las fotos del cole que hizo Uge... el árbol de navidad surreal-costumbrista que se suele currar mi viejo (y del que me siento tan orgulloso)... la Lotería de Navidad que nunca toca... comer lechazo hasta reventar, para variar... el Ribera de Duero... la cena-comida-cena de Nochevieja-Año Nuevo en familia (¿quién dijo miedo?)... el cumpleaños del Crujo en casa con tod@s y sin novi@s... marifer... tantos regalos...

Londres, Stansted. allí estaba Oscar que había viajado en el mismo avión que yo y los dos de resaca ni nos habíamos visto... hasta Londres. ninguno de los dos habíamos probado el cocido que nuestras respectivas madres habían cocinado para la comida antes de irse. Liverpool Street. El 149. trifulca y casi pelea entre el conductor y uno que se quería subir sin pagar. Dalston. nueva compañera de piso, Anna. de Londres, rara especie. no fuma tabaco, je. deshacer la mochila y meter en el frigo el poker de jamón-chorizo-lomo-queso (pa repoker salchichón). mensajes del curro, y del otro curro. un par de canus. y sin tardar a meterse en una cama que huele a diciembre y.. a noviembre también.

sábado gris, frío y lluvioso para no desentonar. ¿sigo?

masimor@hotmail.com

23/10/06

os la debía


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villancico

hacia Belén va una burra...

cargada de chooooocolaaaaaaaate!

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limbo

el último post fue desde Berlin, hace ya más de un mes. éste casi toca desde España, por muy poquitas horas. de todas formas, nueva casa en Stokey (quién me lo iba a decir) y desde la cuerda floja de esta conexión pirateada a un vecino y que se cae cada tres párrafos. seamos breves, pues.
en un estado semieufórico de pre-viaje, pre-vacaciones de tres semanas, pre-navidad (¿por qué no?), y de dejar muchas cosas atrás. un año serio, decíamos en nochevieja, hace un año.
espero veros, a muchos de los de aquí, y a unos cuantos de los de allí, pelándonos de frío pucelano y calentándonos a base de Ribera o La Habana. alguien me contaba hoy que no salía del Lisboa de miedo del frío que hacía.
pues eso, nos vemos
masimor@hotmail.com

generator

hacían falta unos minutos de absoluto descanso, unas horas sin enemigos a la vista, un rato fuera de Londres, sin cursos nuevos ni viejos trabajos de mierda ni mudanzas ni entrevistas ni applications ni caseros rabiosos ni no saber dónde está mi casa ni qué trampa me espera a la vuelta de la esquina en cada esquina.
Berlin. nunca se me habría ocurrido venir por mi cuenta, pero tal vez de la mano de un ángel... aunque con Alvaro y con Oliver ya había surgido la idea..
pasear y comer salchichas y beber cerveza y descubrir el Café Manolo y perderse por la noche en un transporte público que funciona 24 horas y entrar en una fiesta glam rock años 80 llena de siniestros y punks, y mercados, tranvías, guapas rubias alemanas que te sonríen y se ríen si sonríes, y rock y bicis y una habitación con literas para 8 pero sin sexo en grupo... y todo el amor del mundo en un fin de semana.

masimor@hotmail.com

wild sex

pues sí
fiesta el finde que viene
el sábado
en mi casa. 400 Commercial Road, E1
todos invitados
esa casa significa mucho
y nos vamos...

nos vemos

masimor@hotmail.com

mentira

un día ni bueno ni malo en el trabajo, ni buenas ni malas noticias, de nada. un día en el que no pasa nada, ni llueve ni hace sol. una tarde como otra cualquiera, aquí enfrente, sin hacer ni mucho ni poco.
la nota de color, una visita a David y Waany, Gogol Bordello por Radio 4. Y Agradecido. de Rosendo, de propina. petas y penas, música y alegrías...
como Radio 4 el martes pasado, día inusual y lugar inusual, la Metro en Tottenham Court Road. pero allí estábamos, los 8, the bunch, casi todos los de casi siempre, a la entrada apurando las últimas latas de Stella, el último peta... y la banda en el escenario, que se les quedaba definitivamente pequeño. el último tema rematado en desenfrenado sexo del djembé con el bajo, y el quedarse con las ganas de más..
el sábado de resurrección había tocado Selfish Cunt, casi de icógnito, en el George, el pub de la esquina... saltar de la cama a la nieve, al césped y al cimbreante trueno de Selfish C***... y uno a uno prácticamente toda la plantilla del George tocaron, cada uno con su respectiva banda, en una fiesta animada, para los unoscuantos que estábamos por allí.
la sorpresa, el viernes. Maxïmo Park en la Brixton Academy. Como un flash, Victoria Line, nos vemos en la estación, Warren Street y te lo cuento: vamos a Brixton y pillamos entradas de un reventa. lo que sea, ya verás. venga. y allí, alguien nos regala dos entradas. y entonces se apaga la luz y un relámpago nos baña en luz y música y energía, y recordando 9 songs entre guiños y caricias.

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