tate, aqui hay tomate

un proveedor de telefonía movil;
un mensaje enviado a todos sus clientes en Londres;
en el mensaje: una dirección de internet;
en la página, un enlace;
en el enlace, una descarga: MÚSICA
y una cita: Tate Modern el viernes a las 7

el resultado: otra cita, otra dirección de internet, otro festival

masimor@hotmail.com

alla vamos

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rajado

a veces es mejor no decir nada,
y sonreír como si nadie jamás te hubiese partido el corazón


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barbican

martes musica manu

uno a uno se iban despidiendo los instrumentos; uno a uno se iban marchando los miembros de la banda. empezando por la voz de Manu, siguiéndole el bajo, el percusionista, teclados, el batería... el público -quiero decir "todo" el público- en la Academy marcaba el compás con las palmas. ahora la guitarra está tocando sola; sola delante de 3.500 pares de palmas en Brixton; tocando esa dulce melodía reagge-andina hechizante, tan Manu Chao. nadie quiere que la música pare. las palmas siguen, la guitarra no se detiene. ahora amaga una despedida, se tambalea, le fallan las piernas. es sólo música ahora. las palmas siguen, atronantes, impasibles. pero es la despedida. se tiene que ir. ya sólo la música le sostiene. y las palmas. el último latido. tropieza, se inclina y se deja caer en el rincón más alejado del escenario, herido, inerte ya. las palmas no paran. Manu se le acera por detrás y le susurra (posiblemente le grita) algo al oido; le dice que siga, que siga a las palmas, que no pare la música. Sigue, sigue tocando. era el segundo bis, pero hubo un tercero. era Manu Chao en la Brixton Academy un martes de Octubre. todas las entradas agotadas y todas las almas encendidas en el templo del rock londinense.

Manu Chao. le había visto en Salamanca y otra vez en una especie de jam session en Valladolid. no pensé que pudiera sorprenderme. ni él mismo se lo creía en su primera noche en la capital de Gibraltar. intentó acercarse a saludarme y comentar la faena, pero una masa de fans se interpuso entre ambos y sólo nos dedicamos un lejano saludo de compadres.

nada presagiaba una noche memorable aquel día, aunque algo debería haber sospechado cuando, a la entrada del concierto, los ocho (ya está bien) que habíamos comprado las entradas resultamos ser casi el doble. ¡nunca había ido a un concierto con tanta gente!, bueno, sin contar la noche del Chantre en Miranda. pero esta vez: españoles, gallegos, brasileños (y brasileñas), griegos, franceses, surafricanos, australianos... hasta ingleses había.

pues sí. Manu Chao es un geta. y mientras, los auténticos cantamañanas forrándose y saliendo por la tele. ¡qué planeta!

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helado

una de las cosas que más me intrigaba cuando me vine a vivir al Reino Unido era de dónde provenía una musiquita como de organillo, que recordaba a la canción de los Pitufos, y que se oía por todas partes y allá donde fueses. tardé varios meses en descubrirlo. se trataba de la furgoneta de los helados, ésas decoradas con el pato Donald o los enanitos, que se abren por los dos lados para despachar helados y chucherías a los críos, y de las cuales hay una en cada esquina o en cada parque, en verano. en invierno, hibernan.

esta tarde se estaba abriendo el cielo en canal y cayendo la de Dios es Cristo con granizo y vendaval y profuso aparato eléctrico, y lo único que se escuchaba aparte del estropicio era la grimosa cantinela de la furgoneta de los helados.

de coña, ¿no?

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blanco

desde ahora podéis llamarme Nolo

Mac Nolo.

avisaosestáis

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hippie

"Me parece absurdo que los jóvenes españoles quieran comprarse una casa, es una manía de niños mimaditos de la actualidad [...] Es una herencia franquista, no entiendo que los jóvenes se hipotequen, eso es cosa de viejos [...] vivimos en el mundo de tener, cuando lo importante es ser y hacer. Hemos pasado de la España mágica a la hortera[...]En la vida sobra todo. Hasta las gafas, todo pesa"

Fernando Sánchez-Dragó, sobre la vivienda en España
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/09/18/suvivienda/1190101895.html

cortesía de ASI

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días domingo

cuando abres el blog de otra persona lees lo primero que aparece, y entonces sigues leyendo y te olvidas de que ésto no es como un libro o cualquier otro documento, sino que los blogs empiezan por el fresquísimo final y acaban por el tembloroso principio, con los primeros balbuceos y frases del estilo "ésto es sólo una prueba", que luego todo el mundo borra.

(Uge llamaría a ésto metablogueos. ¿no? ¿Uge?)

ésta vez yo también voy a seguir el orden cronoblógico y voy a ir hacia atrás, como Tarantino o los cangrejos de río.

no todo son semidioses en el mundo de la música, y lo mejor es ir a un festival sin saber muy bien qué te vas a encontrar, pero con la certeza de que vas a encontrar algo que te sorprenda. con ésas vamos todos los años al Brick Lane Festival, el segundo domingo de septiembre; un poco por vernos, un poco por la música, los pubs, el ambiente, el mercado, y especialmente si el día es soleado. fue allí donde descubrimos a nuestra "local band" Selfish Cunt, hace ya dos años.

merecieron la pena los ritmos skatalíticos, en plena dialéctica con la ley de la gravedad, de Shameless and the Paddy Ragga y de Skallywags. todos preguntaban por Selfish Cunt, que ni siquiera tocaba en el GoMad, primera edición del festival de tres días en The George Tavern, nuestro "local pub".

la terraza del Vibe bar se iba quedando vacía a medida que la noche avanzaba, el fresquito se volvía fresco y la gente optaba por los dj's que pinchaban en las salas de adentro. el Vibe es como un laberinto, te pierdes y te vas encontrando a la gente aquí y allá; levantas la vista y el culo de la chica que bailaba delante de ti pertenece a una de tus amigas. ooops!

aunque hay gente que viene al Festival sólo a comer curry.

po falen..

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el artista anteriormente conocido como...

Prince. nunca me imaginé a mí mismo en un concierto de Prince. ni de cualquier otro mega ídolo pop. nunca he sido fan y de hecho no tengo ni he tenido ningún disco de Prince. pero se juntaron muchas circunstancias y un poco de reflexión por mi parte, para decidir ayer, out of the blue (me encanta esa expresión del inglés), quedar con Leo,33 y presentarnos a la puerta del impresionante Millenniun Dome a intentar conseguir unas entradas de reventa.

al grano. el pequeño monstruo viene y va al escenario dentro de una caja negra, como si fuese un instrumento más. se abre la compuerta y... por ahí sale el príncipe. una vez a caballo de su flecha-símbolo hermafrodítico se desenvuelve y funde con músicos, bailarinas y demás instrumentos. todo sencillo, suave y natural.
bises. Kiss, Purple Rain... el concierto termina, el músico saluda, se rinde a su público en su 19ª noche de concierto en la capital de la música europea. se abre la escotilla, desaparece y se va, tal vez para siempre, en esa caja que tres esbirros empujan por entre la gente. un par de minutos de aplausos. las luces se encienden. el público se marcha. ya nadie mira al escenario, en el medio del Dome. han pasado 5 minutos. de pronto, la caja vuelve sobre sus pasos (es decir, los de los esbirros); las frías luces de final de espectáculo aún encendidas; y un Prince en ropa de calle se sienta al teclado; el pequeño diablo tiene ganas de más: encadena tres de sus éxitos en solitario, entre el delirio de los pocos que quedábamos allí, y los que pugnaban por regresar a la grada o la arena para ver qué estaba pasando.

dicen que es la última vez que va a tocar sus éxitos en público. ésto es uno más de sus cortes de manga a la industria discográfica, como regalar su último disco con la entrada, que cuesta la ridícula suma de 31,21 libras (Madonna, 130; Police, 90), y dar 21 conciertos en Londres en menos de dos meses, para que todo el que quiera vaya a verle. que tome nota la SGAE y los cantamañanas del popeo español.

olé

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diarrea mental

Cada uno construye su mundo a partir de sus miserias. un mundo íntimo, ese mundo del que somos el centro, y que puede ser un palacio, un templo o una fortaleza. los hay que pretenden camuflar la escoria y deshecho de su "obra", pero cuanto mayor es ésta y más trabajada, más apesta y más es detestada por los demás. véase Ciudadano Kane, de Orson Welles.
también los hay que construyen grandes sumideros, inmensos laberintos fecales para la inmundicia propia y la ajena, sistemas de circulación, almacenamiento y canalización de la mierda, que aparecen como la puerta del cielo, la utopía o paraíso. así, la Iglesia Católica comercia con la miseria humana, y con ella edifica templos y tesoros. un artista saca lo mejor de sí a partir de lo peor y más bajo de sí.
en nuestra pequeña y anónima existencia, sucede algo parecido. no somos artistas ni grandes empresarios ni fundamos iglesias, pero nos hacemos una vida a la medida de nuestra mierda. los demás ven, no lo que somos, sino lo que quisiéramos ser, o lo que somos "también". pero lo real, lo auténtico, la materia prima universal, es la mierda

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ventoleras

a veces las ganas de echarse una meada aqui te vienen cuando no tienes un teclado cristiano a mano. viva lo simple!, que decia Shakespeare. a veces uno celebra su entrada numero 300 y otras celebra la 302. yo soy de los del 302.
el verano se pudre de puro aburrimiento y sinsentido, como alguien que ha hecho danho y acto seguido se arrepiente y se comporta incoherentemente bien, amable, encantador... y una mierda! ahora que uno busca nubarrones en el horizonte, el sol te quema la coronilla. lo mejor y mas fresco del verano quedo cocido en lagrimas, asfixiado en sudor global. Septiembre, tiempo de nuevos proyectos y propositos -mas que en anhonuevo- se tercia calido, suave e inspirador de ocios veraniegos.
a pesar de los desarreglos climaticos, nada nos distraiga de los desarreglos emocionales, esos que vienen ahora como tormentas tardias y rabiosas, como venganza masculina contra el recalentamiento experimentado en la epoca de celo primaveral. ahora Ellas vuelven a taparse y Nosotros nos destapamos, nos salimos, las perdemos de vista en nuestro espejo retrovisor.

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bbq

el Este está en forma. nos puede a todos, para ser exactos. me gustaría saber qué se cuece en el Oeste aunque, sinceramente, me la suda. el Carnaval de Notting Hill, sí, vale. he estado por allí un par de años y lo he pasado de miedo a pesar de no ser nada especial. a nadie que haya estado le ha impresionado, y más bien le ha decepcionado.
el George tiene preparado un peazo festival de tres días, coincidiendo con el festival de Brick Lane, el próximo fin de semana. este año, tampoco me lo pierdo.

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salmón a la romana

hoy era uno de esos días en los que el mal tiempo parece que lo puede todo, que está por encima de las buenas voluntades e intenciones y se hace dueño de las conciencias, buenas y malas

aún en éstas, he pedaleado grácilmente hasta mi primera clase del día que, para no desentonar con el lúgubre panorama, era no menos que a las 8 de la madrugada. una vez en mi destino, me he apeado de mi máquina teletransportadora, la he aparcado como he podido y acto seguido me he tirado un pedo descomunal, un pedo-globo de ésos que te hacen bajar dos agujeros en el cinturón y que, de no ser por el intenso y ruidoso tráfico, haría volver la cabeza a todo quisque a 50 metros a la redonda. no obstante lo ha hecho, mas no por el estruendo

atusadas las plumas y recuperada la compostura, me he dirigido a la recepcion del edificio que albergaría hoy mi actividad pedagógica y, ya ante el mostrador, me han detenido en seco los 7 minutos antes de la hora con que he acudido a mi cita. -"¡no la avise aún!", he increpado al centinela en perfecto inglés de Hackney, -"¡no lo haga, por Dios! voy a sentarme aquí un rato a mirar los peces" -me fascina ese acuario. hasta le he sacado una foto -"avíseme cuando sean las 8, por si me duermo, usted comprende...". en el duermevela subsiguiente, acariciado mi pensamiento por el leve buceo y blando color de las criaturas encristaladas, no he podido menos que divagar sobre la fecha del día de hoy: 22 de Agosto... "mierda, que no se me olvide felicitar a Andrés"

Andrés, Andy, para el que no lo sepa, es un gran amigo, una persona muy especial que, como yo, cumple los años en 22 y que, aunque se empeña en ignorarme y pretender que no existo, tiene muchas y muy importantes cosas en común conmigo

Muchas felicidades, amigo
y un abrazo

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agusto

fue una sorpresa llegar y encontrarse a Waani cumpliendo años, en el George www.myspace.com/thegeorgetavern, junto a casi todo lo bueno en lo que uno podía consolarse al volver a Londres. a pesar de que, como ya digo, qué pesaditos contándonos sus planes de vacaciones. ahí os piken los kojones las medusas! éso, y un primer día de curro con resaca.

el fin de semana no es para descansar, sino para tupirse a daiquiris, mojitos, caipirinhas, bloody mary's y largo etcétera en la Cocktail party de Waani y David. una buena excusa para que Macarra se curre una sesión de 6 horas del mejor funky.

a un festival en Shoreditch Park se va mejor de resaca, así que estamos listos. lo más bonito y lo más "in" de Hoxton burreando y disfrutando la música de, entre otros, Bono must die, y otra vez Selfish Cunt www.myspace.com/ixnewyork, elegantes, precisos, directos a la mandíbula, a la pelvis, a la garganta... cada día más poderosos y peligrosos.

Brad es un buen amigo y nos tenía reservada una sorpresa en forma de The eighties matchbox b-line disaster, una de esos grupos con nombres imposibles de recordar y que parece sólo conocer él. un poco no-nuestro-estilo, Bradley, pero uno se pone a tono un martes en un Scala a medio llenar.

Otro buen comienzo de semana, el lunes en el Underworld. mi primera vez en la mítica cueva camdenita para ver a unos australianos con muy mala leche: the Hard-ons, acompañados de la sopa mala de Shark soup.

definitivamente el verano es para unos pocos elegidos. y casi todos estábamos en pie de fiesta el sábado, entre la pista y el cielo de Stokey; entre puesta de sol y amanecer; rock en vivo www.myspace.com/fendetestas y dj Alex Mendoza; gazpacho a borbotones y alguien que Me Dice Mira Arriba...

dulces sueños

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asfalto on the rocks

fue una suerte llegar a Londres acompañados de solete y buen tiempo. no faltó quien me miró con cara condescendiente cuando sugerí que el sol me seguía allá a donde yo fuera en verano. bueno, no por mucho tiempo... algo había que decir. yo también tuve que poner buena cara y sonreír, en primer día de vuelta de vacaciones, a todo inminente plan de vacaciones que de los que no se habían ido aún.

bah, todo el mundo sabe que el mejor lugar para estar en Agosto es la ciudad. Valladolid, Madrid, Londres... siempre han sido más interesantes en época de masivo éxodo veraniego que el resto del año.

desayunos en el jardín, festivales en los parques, paseos en bici, menos trabajo y menos estrés, y ese sentimiento de hermandad de los que no se han ido, siempre dispuestos a pasar una tarde mirando el cielo, entre nubes de humo, eructos de cebada, periódicos y chicas con poca ropa encima.

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lo peor

los ingleses, el Jueves que compré en Valencia y llevé al Fib y se lo pasé a los colegas del camping y después me entero de que lo han secuestrado y la que se ha montado, que había demasiados ingleses, los servicios inundados porque a algún avispado se le ocurrió ponerlos al lado de las duchas, los ingleses que se cagaban en la playa, que !!! nos hiciesen esperar una hora y perdernos a los B'52, los conciertos de grupos ingleses en los que había demasiados ingleses superando, como sólo ellos saben, el comportamiento del peor animal de rebaño, que no hubiese camisetas de Los Planetas ni de Black Rebel ni de Fangoria, los ingleses que no saben de música ni de fiesta y sólo vienen a buscar camorra, que no hubo forma de encontrarse con Eddie ni Carla, ni con el trío calavera hasta la última noche

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entretanto, Flor de Esgueva

no todo es bueno o malo. bastante malo es ya que no me haya salido un video-discurso de lo vivido, sino fogonazos, fotos instantáneas, separadas por comas y sin un solo riff que los enhebre. bastante bueno es haber vivido lo vivido sin demasiado estímulo psicoactivo, sino las ganas y la sed de música, la borrachera de sol y mar y el espectáculo de tanta gente(*) unida por la música y la fiesta. Caer en Benicassim como quien pasa por allí, tras unos días en Barcelona y a la vuelta de Valencia, de camino hacia la meseta y el sosiego castellano, que hasta Madrid parecía un oasis de paz un martes por la mañana. Saldar una cuenta pendiente y tener una nueva para dentro de un año...

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diccionario del festival

tonto

adj. m.s. dícese del inglesito que se va a los conciertos con su pasaporte, todo el dinero, tarjetas de crédito, las llaves del coche de alquiler, etc. y se emborracha como un ídem y se lo deja todo olvidado junto al charquito de su vómito.
(real)

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lo mejor (Fib07)

Clap your hands and say yeah, la playa, Iggy & the Stooges, los litros de cerveza (lágrimas de emoción con el primero), y de zumo de naranja, Muse, los programas de mano (gratis, no a 10 libras como aquí), Edu-Urbano-Carlos o los mejores vecinos que te pueden tocar, ¡Kiiiikooo, Kiiiikooo! (y su veneno), el bar Aranda y los malos del pueblo, que se enamoraron de la buena de Nik, Najwa, las duchas, Devo, las chicas en las duchas, la empanada, Los Planetas, el loro del As de Copas (venga, y el camarero. viva el buen rollito), los de la tienda de atrás que tenían puesto Interpol mientras montábamos la tienda, Black Rebel Motorcycle Club, el italiano que nos arregló el despegue de la noche, el kalimotxo, Wilco, la tienda molona que pesaba 10 kilos pero mereció la pena, los condones gratis, Kings of Leon, la bandera de Auspaña que nos curramos con sprays, Dinosaur Jr., los tipos de Ponferrada que nos prestaron las palas, Fangoria, las cervezas frías de la playa, Catpeople, los surtidores de agua en el escenario Fiberfib.com, el flotador que nos regaló Montse, Arctic Monkeys, las drogas legales (que sí, coño!), los servicios de chicas cerca del escenario verde, The Hives, el pasillo de los sueños antes de llegar al recinto, !!!

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Gulliver

un poco de catalán nunca está de más. especialmente si es fácilmente reconocible y degustable: Calella, Roca Grossa, Barrio Gótico y Boquería, pollastre y butifarra, xorizo, amanida y truita (¿amanida y truita?) pozí. tapas, tapas y tapas. claras y tinto de verano.

una pausa en Valencia para descansar de el estrés de las hormigas, grillos y luciérnagas, y tener que subir la ladera de la piscina o bajar la de la playa y poner especial cuidado con la marea que no te moje la toalla y el insoportable agobio de tener que ponerse after sun y protección porque en este país sucede que hay sol (¡¡¡¡). y lo peor de todo, las chicas que se empeñan en quitárselo todo cuando llegan a la playa. y cuando se meten en el agua justo enfrente de ti. y cuando saltan con las olas. y las olas las revuelcan y las cubren de espuma y arena y sal marina. y la insoportable sensación de no saber si estás despierto o soñando.

por éso, Valencia era el lugar perfecto. símplemente la casa de Mª+, desayunos en 3D, tranvía a la Malvarrosa, de Copa América por el puerto y de tapa a tapa y tiro porque me toca, paseos por el Carme y el Turia... un poco de mundo real antes de zambullirnos en el Fib



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ducados duro

estoy pensando en dejar de fumar en los pubs. ésto no es España, aquí van en serio. si pa cuatro fumadores que quedábamos...

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coruxos e bruxas (y white stripes)

aún recuperándome del fin de semana; renovación y fuego de eterna juventud. the Jesus and Mary Chain fue la sorpresa del viernes santo, más un ramo de mojitos y margaritas de mi ángel de la guarda. y ardiente queimada, fiesta y desparrame la noche de San Juan en casa de Montse. salud

www.myspace.com/manolai
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jesucristo

pues no ha pasado. aquí sigo, sin más pasión que lo que llevo entre las piernas ni más estragos que los causados por el abuso de substancias psicotrópicas. no me he muerto a los 33 como yo creía y, ya sin planes de futuro ni nada que perder, me embarco hacia inciertos horizontes de mar anchuroso y bravío. olé

http://www.myspace.com/manolai

futuro indefinido

si nada lo impide, el día 12 vuelo a Gerona con intención de pasar dos o tres días alrededor de Barcelona (la alrededoridad depende de la bueneza del tiempo, claro). con las mismas, es decir, una tienda de campaña, me dirigiré a Benicássim y la dejaré allí plantada mientras disfruto de unos días de solaz, regocijo y alborozo en Valencia. el jueves, como un reloj de sol, estaré a no más de 10 metros de Los Planetas.

después de cuatro días de los que no podré acordarme lo quiera o no, cruzaré La Mancha en rocín camino de esa ciudad que termina en "id" (por éso vamos). en este punto el futuro se torna pluscuaimperfecto, condicional compuesto, un tanto subjuntivo y totalmente a merced de los hados.

quedan séis días. no me vuelvo sin haber probado la sal del Cantábrico. éso es lo único que sé cierto así que os lo juro



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no pares

empezaron a caer unas finas gotas de cielo gris y pacífico en nuestras caras, refrescantes, que a nadie parecieron importarle. nadie se temía lo peor, porque lo mejor estaba aún por venir en forma de Perry Farrell con su Satellite Party. la otra fiera en el escenario, su mujer y seguramente musa, hizo que el estéreo fuese también visual. ella bailaba como una sirena en el agua y él... él lo hacía todo

pocos nos movimos de allí para no perdernos una milésima de espacio ni de tiempo de Queens of the Stone Age, bajo aún más refrescantes gotas de lluvia de Hyde Park. entretanto, algunos espíritus llevaron una antorcha cien metros al sur, a volar con the Thrills, sobre la Isla de Wight (the Bees) y hasta Francia (Air) para rendir homenaje a los artistas "b" de la noche. fue duro tener que tomar esa decisión...

si hay una banda que tiene significado para mí desde que vivo en estas tierras, ésos son the White Stripes. al límite de la emoción y del sonido, dijeron la última palabra en un escenario ya dado de sí a base de notas eléctricas y rotundas. poderosos. implacables

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nubes y claros

no termina de pasar la tormenta, aún se escuchan los truenos, no nos podemos quitar aún la toquilla... el fin de semana pintaba gris y difícil, pero a pesar de las babosas y los bichos que se comen las flores, podemos recuperar los colores de las explanadas oníricas de Richmond, las estelas plateadas en medio del atardecer y los brillos sin igual del río a su paso por los polos de Lacoste y las familias reunidas en torno a un campo de cricket

Fendetestas

más domingo de pasión, entre las gafas de sol y poco más que vestían los maniquíes de Brick Lane. pretender que se miran los puestos y caminar por aceras desbordadas de despojos de una tribu hedonista. Nieves me odiaría por siquiera pensar en ella al escribir estas líneas pero ni ella pudo negarme el éxito del maniquí en el escaparate de sus almacenes de otro tiempo. a ella le debo la foto-inventario de su mercancía, y yo me cobré con esa foto (que os debo) de la chica japonesa agachada y enseñándonos sus bragas

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Clapton

una vez que uno se va a vivir a Clapton, empiezan a pasar cosas extrañas. diez minutos después de descargar el camión con mis baúles (llenos de blusas y toquillas) y bártulos, aparece la primera visita formal en forma de Waani, quien también tiene algo que descargar, en forma de huevo ¡ojalá todas las visitas fuesen así!, le digo (lo pongo por joder). y nos vamos al búnker por seguridad y de hecho para enseñárselo, el búnker, que de hecho él no conocía ya que era su primera visita.

lunes por la mañana, a eso de las 8 (joder!) mensaje de radioDavid informando de que Tiga pincha en el Tea bar por la noche y gratis. yo ni idea de quién es pero allí me presento y que alguien me explique dónde estoy y qué dia es ante la locura desbocada (y un poco pastillera) de 500 personas en el Tea bar un lunes a las 11 de la noche. no hay mejor forma de empezar la semana, no

siguiente, ayer fue el día, ese fatídico, temido día en que empieza el calorcito en serio, después de un par de amagos primaverales. ayer se soltaron las amarras, y ya empezó la temporada... ayer era ese día en el que deseas no salir de casa, y que si tienes que ir al centro en bus mejor cierra los ojos y duerme, y si tienes que ir en metro, con más motivo. ayer ya todo era ese sordo rumor un poco más abajo del botón de la barriga. era ir en bici y temerse lo peor ante el dramático incremento de las posibilidades de tener un accidente debido a las distracciones. ayer los obreros de la construcción estaban más que nunca inquietos y yo diría que irritables, los conductores, todos, por alguna razón, persistían en olvidarse que el semáforo termina por ponerse verde. muy verde.

menos mal que yo soy rojo


masimor@hotmail.com

la última (de Oli)

- "y helado... aquí tienen barras de helado pero, ¿tú crees que tendrán barquillo?
¿cómo se dice barquillo en inglés, tío?"

- no sé... ¿"little ship"?

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la penúltima

- ...y aquí, el Smoking 300 que me pediste
- ¿dooos? pero tú, chaval, ¿por quién me tomas?

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excusas

títulos de entrada de blog como columna en El País de J.J. Millás. qué más quisiera yo! (tantas que me he perdido en los últimos tres años...) ahí tengo el ejemplar del viernes pasado -el Tentaciones ya no se llama Tentaciones- del cual aún no he leído la susodicha columna. ahí la tengo, esperando un momento especial, como un acto de masturbación, como el último grano de chocolate o el último Huesito.

no ha habido muchos conciertos últimamente. ha habido mucho trabajo. pero esa no es la excusa, no. internet, que no me funciona en casa (hoy sí...). en la ofi los blogs están bloqueados. si voy a un ciber, hay tanto que hacer. trabajo, me refiero. algún día hablaré de trabajo, y titularé la entrada 'trabajo' y tal.

lo mismo que las fotos. una tarjeta de memoria digital con 52 fotos, con fechas de 2006 y tal.. 9 meses en la barriga de la cámara y lo que sale es.. ¿niño o niña?

'foto o fota' debería decir

en cualquier caso, precioso

masimor@hotmail.com

quién dijo caos...

el calorcito se empieza a notar... y yo cada vez más vago y, supongo, más viejo
Nine Inch Nails reventaron la Brixton Academy y dieron el perfecto acabado metalizado a un domingo dulce hace ya más de un mes. Sudor y furia, descontrol y fuego. El mayor espectáculo del mundo y los adjetivos empiezan a faltar
El cumple de Montse fue la excusa para ir de nuevo al Astoria a ver LCD Soundsystem, corriendo después de la clase en Canary Wharf. Fue una lástima que Paco no pudiese entrar tras ser cacheado en la puerta. Un gran concierto, en cualquier caso.
!!! (Chck Chck Chck) fue una sorpresa y un descubrimiento, de la mano de Montse, otra vez, en el Sepherds Bush Empire. Notas electrónicas y mucha energía positiva, baile desbocado y apresurado fluir de sangre en las venas.
Otro festival de una noche, esta vez el cumple de Jodie, The Synergie Project en el SEOne donde perderse es siempre una delicia, entre mil y una posibilidades de hacer y mezclar músicas, danzas, artesanía y espontaneidad.
Y podemos contar aquí el primer concierto de Luisja y Oli en Londres, en The Premises, para los íntimos, proyecto de futuro con muy buenas luces, con colaboraciones espontáneas y mucho, mucho humor.
Y más electro, ayer, en Corsica Studios, donde se reunieron hasta diez dj's para reventar la noche y hacernos perder el sentido del tiempo y la dirección. Lo mejor, sin embargo, escaparse a la mitad y perderse con desconocidos por rutas latinas y salseras en Peckham hasta bien entrada la mañana; ver a una diosa bailar salsa y compartir desmemorias con sureños en South London.

masimor@hotmail.com

enciende las luces brillantes

todo iba a empezar en Marzo... aunque ya en Febrero hubo la sorpresa por parte de Brad de ...and you will know us by the trail of dead, curioso y difícil título para un grupo, pero altamente recomendable, especialmente en directo. www.myspace.com/trailofdead. Espadas y yelmos, espíritus errantes, voces legendarias, órganos góticos, el camino de las ánimas... en el viejo Koko, escenario de mis primeras noches de rock en Londres...
y el miércoles, también un poco de sorpresa pero esta vez por mi parte, The Bees, en el Astoria, un clásico pero que para mí era la primera vez. Presentaban nuevo disco www.myspace.com/thebeesofficial, mucho más mestizo que el anterior, con mucho metal, ska, country y ritmos arriesgados para el público del Astoria que se llenó para ver a los chicos de la Isla de Wight.

mañana, Nine Inch Nails en Brixton Academy pero éso... es otra historia

masimor@hotmail.com

pocas cosas

pocas buenas. lo demas, lo de siempre. sin internet o sin imaginacion
menos mal que nos queda Bowie

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turrón del duro

puede que me haya puesto un poco tierno en el post anterior pero, ¿quién no lo ha hecho un poco las pasadas semanas?

masimor@hotmail.com

rey

dos semanas en casa. otro paréntesis en el blog. ¿qué quedará en mi memoria de estos días pasados entre amigos, familia, lejos de Londres y de Ella? posiblemente nunca olvidaré la cena en casa de Arsenio con la Danza del Vientre de las novias de dos de mis mejores amigos, tan guapas ellas... las noches en el Triángulo: Farolito-Penicilino-Cafetín... el concierto de Marky Ramone en Mambo... la noche en Miranda, los amigos de Oli, la bandeja de plata... lo que hay que gritar para entenderse con la Tita, la Tía Alegría... la niebla y el frío de Valladolid, tan entrañables y "cálidos"... Javi con quien hace ya más de un año que no me tomo una copa pero supongo que merece la pena... el Piter que da gusto verle... los 20 euros de turrón de Suchard del Lisboa...mi madre cantando el Aleluya de Häendel entre otras cien personas del coro en la iglesia donde fui bautizado... las fotos del cole que hizo Uge... el árbol de navidad surreal-costumbrista que se suele currar mi viejo (y del que me siento tan orgulloso)... la Lotería de Navidad que nunca toca... comer lechazo hasta reventar, para variar... el Ribera de Duero... la cena-comida-cena de Nochevieja-Año Nuevo en familia (¿quién dijo miedo?)... el cumpleaños del Crujo en casa con tod@s y sin novi@s... marifer... tantos regalos...

Londres, Stansted. allí estaba Oscar que había viajado en el mismo avión que yo y los dos de resaca ni nos habíamos visto... hasta Londres. ninguno de los dos habíamos probado el cocido que nuestras respectivas madres habían cocinado para la comida antes de irse. Liverpool Street. El 149. trifulca y casi pelea entre el conductor y uno que se quería subir sin pagar. Dalston. nueva compañera de piso, Anna. de Londres, rara especie. no fuma tabaco, je. deshacer la mochila y meter en el frigo el poker de jamón-chorizo-lomo-queso (pa repoker salchichón). mensajes del curro, y del otro curro. un par de canus. y sin tardar a meterse en una cama que huele a diciembre y.. a noviembre también.

sábado gris, frío y lluvioso para no desentonar. ¿sigo?

masimor@hotmail.com

23/10/06

os la debía


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villancico

hacia Belén va una burra...

cargada de chooooocolaaaaaaaate!

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limbo

el último post fue desde Berlin, hace ya más de un mes. éste casi toca desde España, por muy poquitas horas. de todas formas, nueva casa en Stokey (quién me lo iba a decir) y desde la cuerda floja de esta conexión pirateada a un vecino y que se cae cada tres párrafos. seamos breves, pues.
en un estado semieufórico de pre-viaje, pre-vacaciones de tres semanas, pre-navidad (¿por qué no?), y de dejar muchas cosas atrás. un año serio, decíamos en nochevieja, hace un año.
espero veros, a muchos de los de aquí, y a unos cuantos de los de allí, pelándonos de frío pucelano y calentándonos a base de Ribera o La Habana. alguien me contaba hoy que no salía del Lisboa de miedo del frío que hacía.
pues eso, nos vemos
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generator

hacían falta unos minutos de absoluto descanso, unas horas sin enemigos a la vista, un rato fuera de Londres, sin cursos nuevos ni viejos trabajos de mierda ni mudanzas ni entrevistas ni applications ni caseros rabiosos ni no saber dónde está mi casa ni qué trampa me espera a la vuelta de la esquina en cada esquina.
Berlin. nunca se me habría ocurrido venir por mi cuenta, pero tal vez de la mano de un ángel... aunque con Alvaro y con Oliver ya había surgido la idea..
pasear y comer salchichas y beber cerveza y descubrir el Café Manolo y perderse por la noche en un transporte público que funciona 24 horas y entrar en una fiesta glam rock años 80 llena de siniestros y punks, y mercados, tranvías, guapas rubias alemanas que te sonríen y se ríen si sonríes, y rock y bicis y una habitación con literas para 8 pero sin sexo en grupo... y todo el amor del mundo en un fin de semana.

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wild sex

pues sí
fiesta el finde que viene
el sábado
en mi casa. 400 Commercial Road, E1
todos invitados
esa casa significa mucho
y nos vamos...

nos vemos

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mentira

un día ni bueno ni malo en el trabajo, ni buenas ni malas noticias, de nada. un día en el que no pasa nada, ni llueve ni hace sol. una tarde como otra cualquiera, aquí enfrente, sin hacer ni mucho ni poco.
la nota de color, una visita a David y Waany, Gogol Bordello por Radio 4. Y Agradecido. de Rosendo, de propina. petas y penas, música y alegrías...
como Radio 4 el martes pasado, día inusual y lugar inusual, la Metro en Tottenham Court Road. pero allí estábamos, los 8, the bunch, casi todos los de casi siempre, a la entrada apurando las últimas latas de Stella, el último peta... y la banda en el escenario, que se les quedaba definitivamente pequeño. el último tema rematado en desenfrenado sexo del djembé con el bajo, y el quedarse con las ganas de más..
el sábado de resurrección había tocado Selfish Cunt, casi de icógnito, en el George, el pub de la esquina... saltar de la cama a la nieve, al césped y al cimbreante trueno de Selfish C***... y uno a uno prácticamente toda la plantilla del George tocaron, cada uno con su respectiva banda, en una fiesta animada, para los unoscuantos que estábamos por allí.
la sorpresa, el viernes. Maxïmo Park en la Brixton Academy. Como un flash, Victoria Line, nos vemos en la estación, Warren Street y te lo cuento: vamos a Brixton y pillamos entradas de un reventa. lo que sea, ya verás. venga. y allí, alguien nos regala dos entradas. y entonces se apaga la luz y un relámpago nos baña en luz y música y energía, y recordando 9 songs entre guiños y caricias.

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graffitti

¿sabíais, que un conejo se puede pelear con un gato y estampanarlo?

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mudhoney

fue una pena que Punish the Atom no tocaran; la verdad es que prometían... y en el Windmill de Brixton... además, nos perdimos una fiesta a la que llegamos tarde por ir al no-concierto. una fiesta en Cartwright, con casi todos los que una vez habíamos vivido allí. faltaba Rachel, por razones que a medias desconozco, a medias me imagino. pero allí estábamos Mar, Montse, Oliver, Nicole...
el martes por fin Yerma. en inglés. impresionante, contundente. http://www.elreciclador.tugle.com/artes/1.html .
averiguando, al final he recopilado memorias del concierto de Mudhoney. Mick se nos unió a última hora a Brad, Nicole y yo, y creo que a alguien más al final de la noche. tengo un borroso recuerdo de muchos puños levantados y gran tumulto en toda la sala. del bueno, se entiende. creo que mis aussie colegas me montaron en un taxi y acabamos pillando comida turca y engulléndola en casa junto con la última birra.


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noches

el otro día vimos otra vez a Selfish Cunt. un año después, en el mismo sitio, el Vibe bar, Brick Lane. eran la misma energía y el mismo glamour, pero un poco más grandes, el escenario más grande... ya no me vino a cantar una nana ni se subía por las columnas ni reptaba por el techo como en el George... a continuación, Acuostic Ladyland nos dieron una lección de cómo un saxo habla en todos los idiomas y de cómo hay n+1 maneras de tocar la guitarra eléctrica. ésta vez, con un teclado.
el martes nos perdimos Yerma, de Lorca, porque se habían acabado las entradas. me quedé con la duda de si se representaría en inglés o en español. el próximo martes lo intentamos otra vez y os lo cuento
el miércoles fue el turno de Radio Birdman, australianos de los años 70, con un estilo directo y franco, como un poema de Yeats. El me recordaba a Nick Cave, sensual, cimbreante... fue una gran noche. se bebió mucho. la cerveza se había agotado antes de empezar el concierto y no quedó otra que beber botellas de Newcastle Brown

¿y por qué todo ésto? escucho Mudhoney. recuerdo planear ir al concierto de Mudhoney, me suena que al final se fue a ver Mudhoney. posiblemente bebí demasiado, es decir, mucho, y el alcohol barrió todos los posibles recuerdos asociados a ésa noche. una lástima. no tengo el papelito de la entrada, y, por supuesto, no escribí sobre ello en el blog.
que alguien me lo cuente

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sí...sí... los Rolling

pues va a ser que no...

tampoco me he molestado en hacer ningún comentario al respecto, porque ya estaba todo dicho y pensado y sentido y vivido. es la primera vez que me pasa, y creo que me va a durar pa toda la vida.

de todas formas, tampoco me dejo caer mucho por aquí, no sea que me dé por escribir... lo único que me sale es quejarme, y para éso lo dejamos, mirá vos.

la vuelta a Londres después de unas vacaciones más bien cortas no fue fácil. se me vino la ciudad y toda la mierda encima de golpe (ya me estoy quejando), con la única excepción de José Angel, último lengüetazo (última referencia a los Stones, lo juro) de mis vacaciones y de su viaje a Londres

y éso... sobreviviendo


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like a rolling stone

y mañana vuelo a Pucela. mi trocito de verano. Londres empezaba a molestar, a faltarle el jugo. el fin de semana en Cardiff http://www.cardiff-festival.com/BW2006.htm te recuerda lo bien que se está lejos de Londres. las experiencias de Italia y Download'06 http://www.downloadfestival.co.uk/lineup/index.asp también.

me apetece gazpacho, siesta, tapas y vino, ver a mis amigos, no hacer nada y, por supuesto, the Rolling Stones!


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Leo,32

nunca hablo de ella. está ahí en frente, a un salto de Matrix, en línea recta mirando por la ventana, en Hackney. otras veces está a mi lado, callada o hablando sin parar, sin término medio. me gusta cuando se acurruca y sabe buscar mi mejor postura cóncava. a veces está lejos, se va, a dos metros de mí y me ignora, y me mira una y otra vez y me vuelve a ignorar, tan concienzudamente... a veces está nerviosa, lo cual coincide casi siempre con cuando yo estoy nervioso, después de tres o cuatro días sin vernos ni hablarnos por teléfono, sólo un mensaje en una botella, a deshora y a destiempo y que siempre lleva picante. otras veces está guapa a rabiar y no se da ni cuenta.
la vi por última vez en Hoxton Square, marchándose en su bici, con la luz parpadeante enganchada al bolsillo trasero de sus pantalones vaqueros

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ultima noche en londres

last night in london. las palabras no me vienen en español. es igual. Rachel se va a Cardiff y nos deja... Rachel. es tan dificil de explicar dónde empieza o acaba su historia...
para muchos es un verano de cambio, dijimos es un año serio. no importa mucho de lo que hablamos ni cómo acabará esta noche. han sido tantas aventuras en Londres, tantas glorias y miserias. Cardiff en el horizonte, también huele a verano, a aventura. nos vemos en Gales, por tu cumpleaños, para otra gran fiesta, con quien quiera venir, quien se apunte. os lo recomiendo.
Londres abrasa ahora, y vivir es más difícil bajo la losa del calor echando de menos tantas playas, tantos momentos de verano del mes de Julio, terminar exámenes y coger el tren o el coche y volar, rumbo al norte, a la música y la aventura y las montañas y el mar... el mar

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más toros

una amiga alemana que está en la Argentina me envía el siguiente correo:

holá manolo,

che, ya no estan ni inglaterra, ni españa, ni argentina ...

acá unos dias de luto total, cancilamos una fiesta que estaba convocada para el sabado. ahora la situacion se normalizó y mis compañeros de piso volvieron a hablar conmigo ...

cuidate!

besos, m

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toros

no pienso hablar de futbol

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Tommy

en el Download 2003, Tommy siempre se quedaba dormido en la tienda, cuando sus amigos ya querían marchar a ver los conciertos. no había manera de despertarle. ¡Tommy!¡Tommeeeh! al final se lo tenían que llevar casi a rastras, o dejarlo allí hasta que despertase por su cuenta. por la noche se volvían a encontrar, normalmente de vuelta a la zona de acampada, donde Tommy se hizo bastante popular, y otra gente que no eran sus amigos se sumaban a los gritos matinales: ¡Tommeeh!¡Tommy!¡Tommeeeeeeh!¡Tommeeeh!

en la edición 2004 Tommy siempre se pasaba bebiendo y siempre se terminaba perdiendo y no había forma de encontrarle. además perdió su movil. por la mañana despertaba sin la menor idea de dónde estaba porque no había conseguido encontrar el camino de vuelta a la tienda, después de dar vueltas y vueltas, toda la noche, todo borracho, por entre las tiendas. sus amigos le llamaban a gritos, ¡Tommeeh!¡Tommeeeeeh!, que él a veces oía, pero que se mezclaban con los de otra gente que repetía, desde todas partes: ¡Tommeeeh!¡Tommeeeeeeh!¡Tommeeeeeeh!¡Tommeeeeeeeeh!, con lo cual se perdía una y otra vez.

en 2005 Tommy no lo pasó demasiado bien, y tuvo una racha de mala suerte: perdió su dinero, su nuevo movil, le robaron en la tienda... sus amigos se lo tomaban de coña y le tomaban el pelo. le gritaban todo el rato: ¡Tommeeh!¡Tommeeeeeeh! a él no le hacía ni puta gracia, sobre todo porque cada vez que sus amigos empezaban a gritar su nombre, otras 20.000 voces repetían, desde todas partes: ¡Tommeeeeh!¡Tommeeeeeeeeh!¡Tommeeeeeh!¡Tommeeh!¡Tommy!

en 2006 Tommy no vino al festival, porque se había vuelto indie y prefirió ir al la Isla de Wight. aún así, sus amigos seguían gritando, a todas horas, y lo mismo la gente por todas partes, por los caminos y desde las tiendas, y en los conciertos: ¡Tommeeeeh!¡Tommeeeeeeh!¡Tommeeeh!¡Tommeeeeh!¡Tommeeeeeeeh!¡Tommy!


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Paradise City

no nos llevaron, porque ya estábamos allí. nadie se quería ir, sin embargo, y aquéllo sonó más bien como un requiem. take me down...

aceptamos barco... y November rain, Sweet child o'mine, Patience y my Michelle

sol y aviones, segundo título para este post

una estrella sobre mis hombros y Metallica tocando Nothing else matters a unos metros de mí. de nos

Prodigy

besos

tommeeeeeeehhhhh!!

http://www.nme.com/festivals/gallery/7/67/5

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Commercial Road

hablo poco en español. me doy cuenta por las chapas que le doy a cada un@ que lo maneje. y no te digo si estoy petao. y ya es mérito darse cuenta cuando estás petao. pero con españoles no falla. siempre petas.
una buena chapa en español es como echar un polvo. liberas excesos productivos y, a veces, de paso, agradas y das placer al interlocutor. paja mental? no, éso sería un monólogo (manólogo en mi caso). una buena chapa a lo misionero.


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suroeste 

iPod=kk

hoy he ido a nadar después de ocho meses. aún no tengo muy claro por qué lo dejé de forma radical después de año y medio. la experiencia de hoy ha sido bastante positiva: mis pulmones y piernas están en plena forma. he notado, eso sí, que mis brazos no aguantaban la demanda de velocidad y ritmo. las series eran de 4 y no de 8 o 10 largos. no volteaba todas las veces. pero sigo estando al nivel de la calle rápida incluso a braza.

el iPod me parece una mierda. aún no le veo nada bueno que no sea el diseño. es una estafa. y el itunes una basura. y de hecho ya se me ha jodido. han desaparecido casi 200 megas sin dejar rastro. tengo que formatearlo y toda la hostia. cagonlaputa. lo que hace la publicidad...

ya tengo tres estudiantes de español. uno elementalísimo, otros dos regularcetes, y otra que se le da bastante bien. a este paso no me va a quedar un rato libre por las tardes. ahora que empieza el verano... (es un decir; hace frío, llueve, un viento endiablado...)

viva la poesía

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Paola 

fútbol y toros

quiero hacerle el boca a boca a este blog, que parece que se ahoga. ya lo dije una vez, pero ahora me viene más al caso: el spanglish no me sale. y mucho de lo que se me sube aquí viene en inglés, que no siempre es bienvenido. de todas formas, estoy haciendo las paces con el inglés. mi corazón australiano aprende español al ritmo que mi alma cristianiza el ébano británico. lecciones de español de ida y vuelta.

estoy re-leyendo Tokio ya no nos quiere, pero esta vez en inglés. le pega.

hoy he soñado con el pequeño Andy Jr., el hijo de Carol. no le conozco personalmente, sólo por las fotos que Carol nos envía de vez en cuando, y anoche en el sueño. nunca les escribo ni les envío una mísera foto, y ellos siempre me incluyen en su mailing list. qué injusto.
creo que el motivo del sueño es haber conocido ayer al joven anglo-noruego hijo de Dan y Nina. por éso Andy llevaba sus ojos en el sueño, unos ojos de una claridad deslumbrante.
de todas formas, desde aquí quiero enviar un saludo a Carol y a los Andies y a todo el Universo Brevers.

y el Barça, ¿otra vez campeón de Europa? (lo malo es que ahora tocan otras tres del Madrid...). ni en el puto Reino Unido puede uno ganar copas de Europa a gusto sin que todo el mundo quiera que gane el otro equipo ni que te vengan todos protestando con monsergas del árbitro. que se jodan.
y España, ¿otra vez favorita para el Mundial? yo voy a apostar que no se clasifica para la siguiente ronda. este mundial va a ser criminal para el hígado: partidos de Inglaterra en el pub, partidos de Australia, partidos de España...


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detox

estoy siguiendo un programa de desintoxicación del blog.
a mí me parece que está funcionando bastante bien.
al principio duele un poco pero luego pasan los días y ni te enteras.
me han dicho que hay recaídas, y que hay gente que nunca lo deja del todo.
tengo muchas dudas


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pausa

entre desear y no desear algo;
entre hacer y no hacer, un montón de cosas;
entre querer y no querer,
entre ser o no ser feliz, desgraciado;
entre tener y no tener;
entre saber y no saber qué hacer, qué querer, si quiero o no...
parado, muy quieto y un poco asustado


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Santa Semana

y el fin de semana termina como empezó, con menos rock&roll, pero con más sorpresa. salgo de casa con la camisa de hacerse fotos de carné para que me den trabajo, y termino clausurando de por vida, contando los segundos, un garito techno-trance lleno de toda la freakería anfetamínica del Londres de los domingos por la noche. pero hoy es lunes.
a los que estuvieron el jueves en el SeOne, por favor, que me cuenten lo que pasó a partir de Mando Diao, que no recuerdo nada. Debo de llevar la música de British Sea Power tatuada en el tímpano, porque no me causaron mayor impresión, al menos de la que pueda acordarme. por lo demás, me mantuve sobre dos piernas todo el tiempo que no estuve saltando por los aires. suerte que tengo quien me recoge en mi caída.

salud!

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george

carls, berg, david, waany, pablo... ¡y yo!

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Italia, ¿por qué no?

reservar los billetes en un arrebato. a un aeropuerto sin ciudad, en el sur, Calabria. sin tener ni la más puta idea de dónde está la ciudad más cercana. sin haber mirado un mapa, sin saber qué ni cómo. saltar en el primer tren hacia el norte y bajarnos en el primer sitio que se nos ocurra. y así hasta Milano. buscar alojamiento en cada sitio, excepto en Napoli, que nos valió la Estación Central. expresos, regionales, intercitys. amanecer en Roma Termini, caminar todo el día. gelatti, spresso, pizza, pasta, birra... fotos, besos, silencios y risas. contrastes. sol. Lamezia, Paola, Salerno, Napoli, Roma, Firenze, Milano. Lucca tan locco como siempre, nos viene a buscar en su "truck" azul y nos pasea por Milano en plan rally. a la vuelta me pierden la mochila. Ryanair

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ciao, bella...

podía haber enviado una postal desde Italia...
pero no hubiese llegado a tiempo.
eso sí, recuerdos para todos.
tiempo y buen tiempo, era lo que me hacía falta
para combatir el estrés y el frío
y enamorarme un poquito.
lástima de última hora que me extraviaron la maleta,
aunque ya ha aparecido.


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dok

un buen comienzo.
patalea aún, pero pronto se hará grande.
y promete.

enhorabuena, Oli:

www.dokland.com


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chou

hoy se supone que tendría que aparecer en el blog

what´s the use between death and glory

ayer di mi última clase de prácticas
y mañana seré profe de español

tantas cosas por decidir
tan perdido

because I'm so clever
but clever ain't wise


y tanto inconformismo
al final cansa
agota


...y hoy era el día
pero no era el día


so fuck forever


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sin sueños

last nite

utilizo demasiado el inglés, últimamente. pero ésta vez está justificado. The Strokes lo merecen. Hammersmith Apollo, las entradas agotadas a los 20 minutos de ponerse en venta, allá en Noviembre. pero por 40 pauns en la puerta - el límite eran 60- pillamos entradas. de butaca, pero. con un poco de morro y sangre fría te saltas el control de puerta. y ya está. te colocas a 5 metros del escenario y... allí estaban, por fin, tras casi una hora de espera y cerveza y canuto. ¿cuántas canciones tocaron? más los tres bises, y Someday para cerrar. y Rachel venga a traer birras, con las pelas del alquiler. la ocasión lo merece, decía. y lo mismo que me metió allí sin esperar cola ni polladas, me saca ed allí en volandas y... camino de Martin & Eva's donde había fiesta que no lo fue hasta que llegamos, y Oli con un poco de retraso. y la fiesta sigue. de vez en cuando un "no ha sido un sueño, ¿verdad?" y son las 4 pero yo tengo clase Sábado a las 10; 7 horitas de Main Input de los huevos y hay que entregar una tarea y hay que ir a casa, en el 13 hasta Aldwych y allí el 15... pero me bajo en Piccadilly y allí está la bici, donde la dejé a las 5 de la tarde para ir al White Heart en Soho a por las cañas a 2 pauns de los viernes después del curro, de 9 a 5 en la cafeta de un edificio en Holborn. Y vuelta por una City fantasmagórica por donde, a esas horas sólo circulan taxis y buses llenos de cadáveres hacia el Este.
la resaca, y 7 horas de 6 mujeres seducientes de tu sonrisa canalla y ojos bandidos, también merecieron la pena

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catch

But she couldn´t see the boy on a bike, handling a red-heart balloon, trying to catch her up under the rain


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nicol

spanglish

a veces todo viene en inglés, pensamientos y rutina. y ahora especialmente, pero no al escribir, sólo al pensar: el corazón en inglés, el cerebro en inglés, mis manos en español.
otra vez yo
no aprendo, ahora en inglés he aprendido una lección ¿quién me lo iba a decir? ¿y quién me lo explica? alguien que no sea yo, que me dé la razón, que sepa lo que es, alguien que sepa... alguien que lo sepa todo o algo, no hace falta todo. otra vez, ¿dónde me he perdido? ¿cuándo?

mil canciones

fuck forever
murder mile
music when the lights go out
another lonely day
paloma
prometeo
i do not want this
the lonely
i don´t know what to do with myself
feelin' down
love will tear us apart



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espejo

La variedad de cosas dulces acompañada de refrescos me trae muchos recuerdos, pero hay uno que eclipsa a todos los demás:Los cumpleaños de mis primos.
Algunos sábados alguno de mis primos celebraba su cumpleaños. Esos sábados mis hermanos y yo íbamos López Gómez arriba. Mi hermano y yo de la mano de mi madre, mis hermanas delante. El recuerdo es siempre nocturno.
El portal tenía muchísimas escaleras empinadísimas que terminaban en un ascensor con pinta de antiguo, abierto por los lados para dejar ver como sube y baja.
Arriba nos recibía quien abriese y el gato y, tras un beso de cada uno de nosotros a cada uno de ellos los pequeños nos íbamos a la cocina y los mayores se quedaban en el salón.
La mesa de la cocina era una bacanal de dulces y sandwichs. Conguitos, patatas, bollería industrial, refrescos de todos los colores, etc. La norma no escrita decía que primero teníamos que comer, por lo menos, un bocadillo y luego ya podíamos arramblar con el resto.
Mi tía nos servía un dedo del refresco que pidiéramos y mientras la espuma se apartaba para dejar espacio a más bebida servía a otros y nos olvidaba, dejándonos con dos sorbos en el vaso.
Después de comer cada uno se iba a jugar con aquellos de su edad y nos volvíamos a reunir para comer la tarta y cantar el cumpleaños feliz, que no le gustaba a nadie, ni a los cantantes ni a los cantados.
Nos comíamos la tarta también por separado y seguíamos jugando hasta que, al final de la noche, mi madre nos hacía parar y recoger el juego para quedarse una hora más hablando con mi tía, haciéndonos esperar con el abrigo puesto en el recibidor.

alojado en: http://technorati.com/tag/UGE_irrealidades

gracias Ug

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no es broma 

son de noche

por las mañanas alguien se ha dejado abierto el grifo de los terrores y las sombras más siniestras. te despiertas y tu garganta se ahoga y tus ojos se anegan de derrota, angustia y desorientación. poco a poco recobras tu ánimo y pones freno al remolino, mirándolo directamente en el ojo, manteniéndote a flote y no dejando que te succione

a veces las tuberías hacen tanto ruido que no te dejan dormir. regurgitan y roncan, apresuran o bloquean la circulación. te despiertas en medio de la noche y te encuentras esa masa de pelos podridos, moco, piel, uñas, semen, regla... atascada en tu garganta.
tus sueños ahora repiten el goteo del ruido del radiador, las tuberías, crujidos de la madera, el N15 y otras criaturas nocturnas.
si te levantas las ratas se escandalizan y te hacen volver a la cama. normalmente son ellas las que huyen a sus escondrijos cuando te oyen acercarte, pero también defienden su territorio y saben que es su turno. saben cómo colarse en tu duermevela de la misma manera que entran en tu casa y tu cocina y en el cubo de la basura y en la ducha. y de ninguna manera las quieres en tus sueños. en la cocina están bien y no molestan demasiado y en cierto modo son ratas limpias.

tal vez símplemente te limites a abrir la ventana y fumar, mezclando tu humo mortecino con la estela de los aviones

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creo que huelo a rata... 

la cuestión

olmak yada olmamak,
tûm mesele bu

Hikiru ka sinu ka,
sore ga mondaida

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it´s all about me

y el miércoles no fui a trabajar porque tenía que preparar la clase de por la tarde y no me daba tiempo, no había tenido tiempo suficiente, no lo tenía, coño, y llamé a la agencia y les dije que me encontraba mal. y entonces ya me dio tiempo y la clase no es que fuese muy allá, es decir, no me salió muy bien que digamos, pero yo salí contento, muy contento. pero lo importante, el jueves vuelvo al trabajo y me reciben con gritos de Aleluya (me llaman Manoluya, otro más) y es que se pensaban que yo estaba hasta los huevos de ellos y especialmente de ella, Lina, tan guapa como hijaputa, y que no iba a volver más y entonces estaban tan contentos y Lina, Lina, me llamó aparte y me pidió perdón por haberme puteado y por ser tan hijaputa conmigo y me regaló esas flores de caramelo y me dio las gracias por haber vuelto y un abrazo (my god!) y casi lloraba porque las otras y los otros la habían machacado el día anterior con que yo me había ido por su culpa... y yo no sabía qué decirla y la dije que no, que es que me había puesto malo pero que gracias y qué bonitas las flores, y el día de trabajo fue como la seda y yo ya estaba contento pero entonces más y después tenía clase por la tarde y fui y bien y tal, pero después había un concierto de Selfish Cunt (con perdón) en el George, que está al lado de casa y fui para allá corriendo -desde Piccadilli, en bici, 2 grados) y tenía que haber empezado a las 8 pero parece que me estaban esperando y no empezó hasta las 10 y media y allí estaban Oli, Montse, David, Nicole, Rachel, y luego vono LuisJa y el concierto estuvo de puta madre y después Oli se quedaba a dormir en mi casa y Rachel, que estaba de okupa dos semanas, y Nicole también se quedó y Montse y David vinieron un rato y cayó un poco de vino y petas y un poco de fies y nos fuimos a dormir y al día siguiente yo tenía la resaca más sabrosa de la historia, difícil de ubicar en el ránking de fiestas entre semana...

y el fin de semana fue, ha sido, está siendo una puta mierda podrida pero me la suda porque ahora me voy a dormir y sigue siendo jueves

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con la a

amor, amarse, te quiero, se aman, quiero que me adoren, amando, amarte, me amas, me ama, le quiero, te necesito, amo, amara o amase, ámote, amare, amándose, te adoro, amaría, amándome, ámame, por favor

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depende.. 

y los aviones... los aviones

éste es más grande y más mejor, pero el de Cartwright tenía algo especial. el techo abuhardillado, los espejos haciendo zócalo, y que estaba pintado con mucha alma. con todo y con lo cutre que era, no había nada comparado con esos baños de septiembre, con la ventana abierta al Poniente, contemplando el Gherkin(!) y la City y los DLR pasando... a veces ibas en el DLR y podías divisar, durante un segundo o dos, la ventana del baño y tal vez Rachel o Montse... pero lo mejor era tú allí, sin nada más que hacer hasta la hora de salir, seguramente a Camden. Koko, Barfly, The Crescent. días difíciles, también

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acepto el reto de Su

Mis cinco hábitos extraños son:

1. desayunar, lo que sea
2. llevar las camisetas siempre por fuera
2. cortado y dos de azúcar
3. dormir bocabajo Y SIN ALMOHADA
4. fumar por la mañana sólo si no he dormido bien o suficiente
5. decir "que tengas un buen día" a las teleoperadoras

y mis cinco elegidos son:

bowie http://www.diasconta2.blogspot.com/

tribecca http://www.fotolog.com/tribecca

uge http://www.blogtellas.blogspot.com/

daniela http://www.danieladice.blogspot.com/

oli http://www.notengoblog.blogspot.com



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clase

me toca enseñar a mis alumnos a hablar de la familia. he hecho un cuadro genealógico de la mía y allá va. pero yo quería un sobrino, así que se lo he encargado a Juan y a Mónica. espero que no les importe. se llama Pablo. algunos no están, porque son muchos y por claridad...

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agua 

cerezas

Rachel se puso los pendientes que le regaló Rebeca
y aquella noche fue como de estreno. y nada sería lo mismo después de aquella semana. por decir una semana. dos meses después te encuentras de vuelta en el mismo sitio y no entiendes nada.

hemos dicho un año serio.
no hemos prometido nada.
y el amor no lo es todo en esta vida

manolai@gmail.com

este es el bueno

me parece que este blog se ha ido de vacaciones;
se ha quedado to pillao con las Navidades y las idas y las venidas
y el nuevo curso que empieza (no dije eso ya en Septiembre?)
o murio quemado vivo junto al arbol de Navidad
y billones de neuronas colectivas
(burning down the house)
en la unica fiesta de Reyes Magos de que se tiene noticia en Londres.

ahora... preparate no sea que vuelva
con renovados brios
y ganas de dar guerra

feliz anyo a todos, todas.



manolai@gmail.com

estos días

sí...bueno, yo paso un poco...tengo muchas ganas...yo lo odio...todos los años igual...un agobio...mis padres...ver a mis amigos...hace mucho que no voy...no he podido coger días...¿te ha tocado algo en la Lotería?...yo me quedo hasta el 7...qué ganas tengo de que se pase...y aguantarlos...mejor espera a las rebajas...y siempre se emborracha...yo ya me quiero ir a casa...en casa de mi novio...este año no salimos...cocinan ellos...no he comprado aún los regalos...y el árbol te ha quedado tan bien...tengo ya los billetes...nos juntamos en casa de mi tía...hacemos el Amigo Invisible...vienen de Madrid...con sus padres...no nos vemos nunca, tío!...¿qué haces en Nochevieja?...a ver si este año... ...¿qué tal en Londres?...ten cuidado en la carretera...estoy harto de sus gracias...¿qué le has pedido a los reyes?...no puedo comer un langostino más...¿felicitaste a tu abuela?...vas a reventar, hijo...ayúdame con estos adornos...a ver qué hacemos con el árbol luego...seguimos sin ser millonarios, ¿no?...ya se están retrasando...me gusta el de almendras...¿alguien quiere más lechazo?...no no no, cava ni se te ocurra...¿a qué hora llegas?...abrígate...pásame el vino...mañana no hay periódico ni pan...¿en qué número ha caído?...no me gusta el pavo...ay, del Chiquirritín...anda, come un poco más...ya era hora de verte el pelo por aquí...recuerdos para todos...venga, ¿quién juega una partida?...hay que poner el champán a enfriar...a partir del día 1...pero hasta entonces podemos fumar...anda, lleva tú a la abuelita a casa...tampoco les he felicitado...

feliz navidad
mejor nuevo año

manolai@gmail.com

lo sé

pero no hay nada que pueda hacer al respecto.
hay cosas ante las que me veo impotente.
hibernar no es mala idea.
metamorfosear me parece mejor.

eran 222 entradas hasta hoy. curioso.
el 22 estoy en España. (viajo el 21: perdóneseme la licencia)

os echo de menos



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fracaso

ambos habían naufragado en sus propias vidas y ahora flotaban, frente a frente, a la deriva. nadaron desesperados el uno hacia el otro . se agarraron, se besaron y se abrazaron con rabia. al rato estaban cansados y sin fuerzas para seguir a flote. empezaban a hundirse sin remedio y trataban de sustentarse el uno en el otro. empezaron a luchar y a golpearse y morderse y arañarse y darse patadas y estrangularse y al final lo lograron. ambos yacen en el fondo del océano dándose la espalda y los peces ni se acercan

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lunes

ha pasado mucho tiempo desde que apareció el último párrafo en esta página; más tiempo aún desde la última tilde, de la última eñe, desde la última foto
ya estoy en mi nueva casa; el wireless no funciona del todo bien aquí arriba, pero llega, llega...

en un día tu punto de vista cambia diametralmente... hoy leí el mensaje que enviaba a Jose hace menos de una semana. no le contaba nada, pero yo sí me lo leía entre líneas. qué negro era todo, qué mal pintaba. ¿y qué? aún se duele el mundo de los mordiscos que le di. él muerde más fuerte, pero ahora era mi turno. por eso pregunté a Jose de dónde era esa frase: "sonríe como si nunca, nadie, te hubiese partido el corazón"

esta mañana, como tantos otros días en que no sé si voy a trabajar o no... al final me han llamado para ir a Mornington Crescent... al lado de Camden, nunca había estado allí por la mañana, The Crescent. me ha recibido mi manager, que resultó ser Paul, qué bueno, me recordaba pero no sabía de qué o, mejor, de dónde. pasa mucho en este oficio, en esta ciudad. le dejé con la intriga un rato. estuvimos recordando cuando yo le enseñaba frases picantes en español para decirle a Natalia a cambio de que él me enseñase cockney.
allí mismo, reconocí a una chica a quien recordaba del Sanjo, Patricia. creo que se alegró de que la saludase.

puede que esta semana sea muy grande. muy importante

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Priscilla, reina del desierto 

baron rojo

entonces un dia aparecieron unos nuevos, alargados, retorcidos, siniestros y ladinos, y los viejos 38 dejaron de verse. asustados, probablemente, o reprimidos, abandonaron su ruta habitual, confinados al fondo de algun garaje o cochera. alli empezarian a buscar su nuevo camino, su via de escape a traves de los tuneles y corredores, pasajes y callejones de la vieja ciudad Este intentando, como todo ser acorralado y obligado por las circunstancias, llegar a nuevas pistas o caminos donde, si no bienvenidos, al menos fuesen tolerados. solo sabian de un lugar donde viejos autobuses eran reconocidos y respetados. y hacia alli, hacia abajo, en linea recta, atravesando el Centro de la Tierra, emprendieron el camino hacia su Tierra Prometida: el desierto australiano

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e-standby

de vez en cuando algun amigo me da una alegria y me dice: tio, perdona, que hace mogollon que no te escribo. hay gente que tiene mala memoria para unas cosas y hay gente que la tiene para otras. soy yo el que no respondio al ultimo e-mail. como no se me ocurre ninguna disculpa para el tiempo que ha pasado, no escribo y listo. no, no es eso. ahora la ocasion la pintan calva desde que me he quedado sin internet en casa... pero si, no es lo mismo venir al ciber o al college o al Centro Civico y empezar a escribir sin tildes ni e[Alt+164]es. ahora, ademas, me dedico mas a buscar trabajo, buscar piso... poco tiempo para la literatura. cuando escribo en el blog es porque lo he pasado del cuaderno al portatil de casa, de ahi al HD128 portatil y de ahi a donde me dejen meterla, digo meterlo. ya no puedo subir fotos, tampoco. el caso es que he perdido espontaneidad, y el otro dia recordaba que yo solia escribir cartas, sobre todo a mi madre, a Arsenio, a Carol, Javi, Luisma, Silvia, Gema, Su... y postales, tacos de postales cada vez que viajaba, a mi abuela, que menos mal que no la escribi desde Ibiza, aunque bueno... la ultima, a Jose, ya ni me acuerdo cuando.

una carta, una postal... quien puede dar mas con menos?

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de paseo, pero tambien...

en bici, por la City, sobre todo por las mañanas, cuando está en plena ebullición de gente por la calle, ejecutivos, secretarias, comerciales, mensajeros, repartidores...cruzando la calle en todas direcciones. En el asfalto, viajas entre una nube de autobuses de dos pisos, autobuses largos, taxis, furgonetas de reparto, ferraris, motoristas, camiones y couriers (mensajeros) en bici, en moto... es la ley de la selva, un gigantesco caos ordenado, difícil de describir, entre esos edificios de diseños caprichosos, cruces inextricables y rotondas indescriptibles, calles estrechas de doble sentido por donde circula el mayor caudal financiero de Europa.
codo con codo con los otros ciclistas, en su mayoría couriers o, a horas, mayoría de gente que va y viene en bici al trabajo. como yo solía ir al mío en Canary Wharf, el otro gran órgano financiero londinense.pero la City...te agarras fuerte al manillar al sentir en tu oreja el zumbido del enjambre de motoristas que ha salido del semáforo 1,5 segundos después que tú, para después alcanzarlos sigilosamente y regatearlos en el semáforo siguiente, por entre coches y autobuses y gente que se cruza por entre el atasco y alcantarillas y coches de policía que hacen sonar la sirena salvajemente y mejor te apartas o Mad Max te pasa por encima. y entonces si te sabes colocar sales con ventaja y en realidad se trata de una carrera, cada uno a su ritmo pero celoso de él.
los taxistas van a su aire y, si tú no te sales de tu tiesto, ellos no se salen del suyo. en cierto modo te respetan, saben que estás ahí y también saben reconocer cuándo les has ganado la posición. con los repartidores pasa parecido, pero suelen conocer peor la ciudad y a veces hacen giros imprevistos y no dan los intermitentes (otro punto para los taxistas). de los autobuses no te puedes fiar, pero los que hacen la ruta por la City suelen ser más considerados y a veces te hacen hueco para que pases. normalmente las bicis van pegadas a la izquierda, y las motos van por la derecha, invadiendo el carril contrario, vigilando que no venga un autobús de frente y no tener dónde meterse. a veces se me ha dado el caso de pasar entre dos autobuses que van en sentido contrario y juro que acojona. aprietas los dientes y el culo y sonríes por si la foto. y de todas formas, el casco no te iba a servir de nada ahí.
hay veces que sólo te apetece "ir" a un sitio y sin prisas ni agobios. pero la City es lo que tiene. y tengo que atravesarla por un sitio o por otro si quiero ir al Centro, al West End. bordearla lleva demasiado tiempo y millas.
si quieres aventura, si realmente quieres sentir la adrenalina chorreándote de los colmillos, dáte una vuelta en bici por la City de Londres

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las putas tristes

escucho la lluvia caer, torrencial, rotunda. observo cómo chorrea mi ropa tendida afuera. se me olvidó recogerla. por la ventana entra el salpicar de agua de una cañería rota ¿y qué no lo está? cierro la ventana, me lío un petardo y sigo escribiendo historias. esta mañana iba tan contento a mi primer día de trabajo en un sitio nuevo, leyendo a intervalos de Metro, Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez. Hacía el cambio en Embankment, donde cogía la Circle o District hasta St. James´s Park. me disponía a subir al tren cuando un tipo, que se debía de haber dormido, salió apresuradamente del vagón, golpeando con su maletín el libro que llevaba de mi mano. tras rebotar inverosímilmente en el canto del andén, se coló, de puta mala suerte de gol del Madrid, por el mindegap al fondo del abismo de la sima de las vías de la Central/District Line. no lo volví a ver jamás. el tren cerró sus puertas y puede que lo arrastrase en su torbellino de despedida. el operario del Underground, que había presenciado toda la escena, me tomó los datos y me dijo que volviera mañana por si los ingenieros lo encontraban. también me preguntó el título del libro, y me preguntó que si era español a lo que respondí que yes.
no he vuelto a leer

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fisher

mola que te pases por aqui
pero de verdad,
no tengo ni puta idea de quien eres
(aunque tu pareces conocerme muy bien)

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el unicornio

Rebeca y Guido
estan en Londres.
ahora tambien en el blog

el unicornio es el 38

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banksy

había ratas por todas partes. cientos de ellas. corrían y se amontonaban aquí y allá en los rincones, junto a las paredes. algunas se te acercaban curiosas. a Oli se le subían a los pies, y había que andarse con cuidado de no pisarlas. otras trepaban por donde podían, por los pantalones del esqueleto que estaba sentado cual centinela. se apiñaban al calor de sus fémures y anidaban en sus costillas. algunas se habían subido a sus hombros y a su gorra. otras se perseguían juguetonas, se peleaban, fornicaban. había muchas junto al comedero y el bebedero. todo estaba lleno de excrementos y orín y tufo de rata. en las paredes había cuadros de paisajes y escenas costumbristas, con un toque llamativo, un detalle hiperrealista. había esculturas. estaba el esqueleto sentado en una silla. había una chica rubia con falda y zapatos de tacón, que sonreía y atendía a curiosos y visitantes mientras las ratas corrían bajo sus piernas, por el puente de sus zapatos. no parecía importarle.
era sólo una habitación, y todo se contemplaba de un vistazo, también desde la calle, a través de la vidriera.
decidimos entrar

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good vibe

rachel, oli, manolito
vibe bar
brick lane
domingo


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semana

el lunes me llego la carta diciendome que la entrevista muy bien pero que no, morena;
el martes me remito al post anterior, es decir, mas abajo;
el miercoles, lo de la china de Oli, y ademas llegue tarde a una entrevista;
el jueves vino Montse a llevarse internet;
el viernes no paso nada pero me dolia el corazon y el alma;

que mas?

ah, si; el fin de semana no estuvo mal

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otro dia, te lo juro

tomé el último trozo de tortilla de patata, mientras Oli se liaba un canuto. entonces Miah salió de su gruta, muy alterado, diciendo que había oído pasos en el techo, la habitación de Ryan, que está de vacaciones en Suráfrica. según él, alguien había escalado por un coche aparcado en la calle, hasta la tubería, y se había colado en la habitación. me mostró las supuestas huellas de pisadas en el capó del coche... y empezó a gritar a la ventana: hey, motherfucker! come out! gonna stab you! gonna call the Police! Katia salió de su habitación -Am I safe?? Miah me llamó otra vez abajo. quería derribar la puerta (-hey, you fucker, come out! y cosas por el estilo), pero al final sólo llamó a la policía. Oli, asomado a la ventana del baño, que también da a la calle, vio cómo 12 maderos llegaban al lugar, en bandadas, y le gritaban, -hey, mate!, a lo que él respondió, indicando la ventana de abajo, -no, no... y adentro se metieron uno tras otro, tiraron la puerta abajo viendo que allí, por supuesto, no había nadie. Miah tuvo que pedir disculpas y aún un poli tocahuevos empezó a hacerle preguntas indiscretas, mientras yo me subía a la habitación a seguir bajándome música y escribir unos e-mails. al rato a Miah le entró otra vez la paranoia y me preguntó algo sobre la habitación de Rachel... le mandé a tomar por culo.
al día siguiente había una cuerda atada al maltrecho picaporte de Ryan, y a la balaustrada de la escalera, contra la que me escalabré al llegar. a todo ésto, Oli no consiguió encontrar la china recién comprada de tan apresuradamente se la había escondido sabe dios dónde la noche anterior.

genial

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